Когда человек чувствует боль, превышающую его силы, он пытается разделить её с другими, становится невыносим. Становится злым. Я потерял всё. Наступила... Революционная простота. После запутанной сложности жизни – всё стало просто. Одинокий человек ждёт конца.
Я потерял дом, который там, где она. Потерял себя, ведь мужчину делает смелым и сильным только близость любимой. Не что иное. Потерял свободу. Один мыслитель сказал, что счастье – это свобода от боли. Истина, истина абсолютная. В книгах бывает много незрелого, пафосного, но это сказано так точно.... Ни одного мига своей взрослой жизни я не был свободен от... Потерял способность творить, создавать... Красоте не излиться… И только холодный дождь внутри...
У меня нет прошлого. Ведь каждый день своей жизни, с юности, я стремился к ней. И если её нет рядом – значит, все годы я прожил впустую. В них нет смысла и мне нечего вспоминать...
И как можно вспоминать?.. Всё неразрывно с ней... Невозможно идти среди зданий, где мы были вдвоём... Смотреть на окна домов, где люди живут любящими парами... Понимать музыку, книги... Видеть, чувствовать... Фонари, ветер, дождь… Это перечень размером с жизнь.
Когда люди говорят, что ненавидят свою жизнь – что они хотят сказать? Что их жизнь, вот вся жизнь за плечами, все прожитые годы – убивают надежду. Всегда будет так, как уже было. Опыт – враг надежды...
Будущего у меня нет. Она лишила меня мечты. А ведь раньше... Такие яркие образы… Вот она сидит на низкой палубе какого-то судёнышка, может, даже плота, далеко от сияющей огнями линии берега, под летними звёздами… Я подхожу к ней, сажусь рядом, обнимаю её, опускаю ноги в тёплую воду и словно все дороги, пройденные за жизнь, исчезают, вся тяжесть уходит… Или она стоит у распахнутого окна, выходящего на закатный лес, я подхожу и целую в завитки волос, шею… Она смеётся и оборачивается…
Так много этих образов, но все они – из головы, а не из будущего… Я так надеялся, что это будущее приоткрывается, давая силы каждое утро встать и зарабатывать, пробиваться... Биться за место под солнцем. Для двоих.
И настоящего нет, ведь оно создаётся памятью и надеждой. Жить – это значит с нетерпением ждать чего-то… А если ждать нечего… Без женщины... В душе – дыра размером с любовь.
Так может, стать мёртвым до конца? Самоубийство – страшная вещь. Не было дня, когда я не думал об этом. Наверное, не было и часа. Но не хватило решимости. Даже сейчас не хватает. Ведь это всё равно что… Птице оказаться в урагане или грозовой туче, где действуют непознанные и могучие силы. Хватит ли крыльев, чтобы вылететь… Я не настолько светел, чтобы бесстрашно уйти во тьму...
Если только вдуматься… Вот наш мир, где смертного человека окружает бессмертная природа, которая бесконечно сильнее. Что же величественное и непреодолимое окружает бессмертную человеческую душу?..
«И смертный час недостижим, и эта жизнь настолько нестерпима...» Несколько строчек ещё помню, у меня было много книг, но что толку в них? Ведь даже лучшие мысли величайших людей, может, ничего не значат. Вот Лев Толстой говорит: «всё приходит к тому, кто умеет ждать». Поверить ему? Но может ли быть прав человек, которого изгнали из церкви? Который бежал из собственной семьи в смерть? Может, всё, что он сказал – просто глупые слова… Ведь правильность пути видна только в конце.
Вся сила воли уходит на то, чтобы ничего не чувствовать. Это изнашивает, ведь человек рождён, чтобы чувствовать...
Но всё равно чувствуешь... Своё бессилие, эту глупую бесполезность... Зачем мегаполису, переполненному толпами, нужен маленький осколок человека? Зачем разумной Вселенной нужен этот пустырь? Зачем так устроено, что сердце бьётся, но жизни нет?
Кому нужен обречённый корабль? Ему уже не выйти в океан, но он всё ещё возвышается над волнами... Наверное, трижды безумие – думать о себе как о чём-то другом, но так хочется представлять, что всё происходит не со мной...
...Однажды, высоко под крышей, я видел голубя закатного цвета. Он сидел в луче уходящего солнца... Я подумал о Ней, и птица тут же вспорхнула, растворилась в небе. Словно молитва взлетела… Живой разум ищет надежды, потому что без неё – только смерть. Во всём ищет, в любой детали. Ведь может так быть, что ничто в этом мире не случайно. Все религии и философы говорят об этом, неужели это просто человеческая чушь… Вдруг не случайна и эта птица…