— Да не так уж низко. Я прямо тебе говорю чего хочу. Это ты набиваешь цену…
— Думаешь, все люди продажные, но есть и те, кому пофиг до денег…
— Да, я заметил… Как горели твои глаза, когда ты оказалась в том салоне. Ты бы хотела всего этого и не отнекивайся… Ты бы хотела… Конечно…
— Мимолётное помутнение рассудка от роскоши никто не отменял. Так бывает, но, если хорошо подумать, продавать себя ради такого я бы не стала… Тем более такому как ты!
— Такому как я? Заметь, ты сама села в мою машину…
— Потому что ты единственный, кто подал руку помощи в трудный момент… Я растерялась… Не каждый день в меня плескают зелёнкой, знаешь ли… Тем более из-за парня, с которым у меня в помине ничего нет!
— Ты слишком часто это говоришь. Ощущение, что саму себя в этом пытаешься убедить… Как думаешь, Арефьева купится? — смеётся он, отодвинув тарелку, а потом ему снова звонят и тогда… Пусть весь мир подождёт… Когда Анжей Чернов снимает трубку, у меня ощущение, что он куда-то погружается. Куда-то в другой мир… Умных слов и странных угроз. Я не до конца осознаю, кто он и чем от него несёт…
— Я вроде бы всё объяснил… Уже в который раз, Дима… Слушай, если он сказал, что нерентабельно, значит, это так и есть. Не бери заведомо невыгодное предложение. И не лишай отца нервных клеток, ты же знаешь, он этого не любит… Да… Я говорил тебе уже. По «Рубину» можешь выяснить. Это посмотрю… Тогда надави, как умеешь. Ок. До связи… — убирает телефон и поднимает на меня взгляд. — На чём мы остановились…
— Чем ты занимаешься… Таким…
— А на что похоже? Просто разгребаю отцовские дела. Не суй свой симпатичный носик куда не следует, ладно?
— Анжей… — вздыхаю я, устало на него взглянув. — Я замоталась… Мне ещё делать курсовую… Ты, конечно, этого не знаешь… Потому что тебе делают другие. Ты им просто платишь и всё… Но некоторые люди учатся… И у них нет времени вот так сидеть в ресторанах просто так…
— Смотри как удобно… Могу и за твою курсовую заплатить, только маякни…
Я молчу, и он встаёт из-за стола, бросив на него несколько розовых купюр. За один стейк, салат и воду… Какой ужас. Я бы месяц могла кушать на такие деньги…
— Ладно, мне уже наскучило здесь… Отвезу тебя домой.
Слава Богу…
Выдыхаю и иду за ним, как марионетка… Чувствую себя странно. Он открывает для меня дверь, ждёт, когда я сяду, и закрывает… Контролер чёртов… Я реально будто на поводке. Не представляю, как с таким общаться, а уж тем более быть в отношениях…
Даже когда мы уже едем обратно домой… В полном молчании… Я чувствую себя ужасно. Словно должна ему осталась… Потому что он больше ничего не говорит и не предлагает… А я теперь не хочу идти в универ завтра… Может, пропустить? Так они на следующий день меня побьют… Даже если скажу Ане и Оле… Ну что они меня как маленькую водить за руку будут? Или заявление написать в полицию…? Но ещё ничего не случилось. Как же сложно…
Когда Чернов довозит меня до дома, я смотрю на него… На его руки, сжимающие руль. На взгляд, полный какой-то тёмной энергетики. От которого мурашки бегут по всему телу… И теряюсь.
— Больше ничего не скажешь? — дрожит мой голос, и сердце бросается вскачь.
— Нет, — отвечает он, не глядя на меня. — Ты выбрала. Теперь иди. И пакет забери, иначе выброшу его просто.
От его наглости я млею. Что делать-то?! У него просто плохое настроение или он реально его выбросит? Спорить с ним нет никакого желания. По правде говоря, ощущение, что он потерял ко мне интерес… Нашим легче…
Выхожу из машины с вещами, и он тут же срывается с места, оставив меня возле подъезда… Стоять и смотреть вслед его дорогущей машине… Антонина Фёдоровна бы сейчас сказала, что я круглая дура… И отчего-то мне кажется, что Аня с Олей её бы точно поддержали… Но только не я…
Глава 9
Марина Чемезова
Домой возвращаюсь в душевном раздрае на полусогнутых… Вроде бы честь отстояла, а внутри теперь так паршиво, что словами не передать. Всё, потому что я боюсь этих идиоток. Но, с другой стороны, он ведь и соврать мог, правда? Зачем им это…
Как же тупо…
— Мариночка… Что случилось? — мама встречает в дверях и хмурится… Она сразу видит по моему лицу, что что-то не так. Мы ведь очень близки обычно. — Он тебя обижает, что ли? Кто это, дочка…?
— Да нет. Это просто одногруппник, я же сказала…
— Но вёл он себя не как просто одногруппник… Марин…
— Мам… Я правда не хочу об этом…
— Ладно… Хорошо…
— Кстати, пальто твоё. Можешь носить…
— Эм… — замирает мама в замешательстве. — Это он тебе что ли подарил… Ничего не понимаю…