— Она психичка, — говорит Аня, нахмурившись. — Но ты реально осторожнее. С такими, как она, лучше не связываться.
— Да я вообще ни с кем не связываюсь, — шепчу я. — Просто учусь… Ты же знаешь.
Оля смотрит на меня с сочувствием:
— Знаешь, в этом месте даже дышать нужно правильно. Иначе раздавят.
Я сжимаю телефон крепче.
— Я справлюсь.
Но сама не верю в эти слова.
После пары я тороплюсь к выходу. Хочу скорее домой — в нашу маленькую квартиру, где мама варит суп и спрашивает: «Как день?», не подозревая, что мой мир уже трещит по швам.
Прохожу через двор, опускаю голову, чтобы никто не зацепился взглядом. И вдруг замираю.
У парковки стоит он.
Чернов.
Он прислонился к чёрному внедорожнику, в руке — сигарета. Дым вьётся в холодном воздухе. Он говорит по телефону, и его жёсткий требовательный голос разносится дальше, чем ему, наверное, хотелось бы.
— Я сказал, мне не нужны твои условия! — рычит он в трубку. — Если не можешь решить — найди того, кто может! Ты всё усвоил или нет?!
Бросает телефон на сиденье, делает затяжку. Его пальцы сжимают сигарету до хруста.
Я стою, затаив дыхание. Он не видит меня. Но я вижу его: напряжённые плечи, сжатые челюсти, огонь в глазах, который не погасить даже этим дымом.
Он резко садится в машину, заводит двигатель. Внедорожник срывается с места, оставляя за собой шлейф пыли и бензина.
А я остаюсь смотреть…
Даже не зная зачем…
Дорога домой тянется бесконечно. Я иду, засунув руки в карманы, глядя под ноги. В голове потасовка с Арефьевой, Оля, Аня, его грубый тон по телефону. Всё смешивается в какофонию, от которой болит в висках.
В подъезде пахнет кошачьей мочой и старыми газетами. Поднимаюсь по лестнице, считая ступени… Это помогает сосредоточиться. Ключ поворачивается в замке с привычным щелчком.
— Мамуль, я дома! — кричу, снимая обувь.
— Проходи, суп уже на столе, — отвечает мама из кухни. Её тёплый голос сейчас для меня, как спасательный круг.
Я захожу. На столе стоит тарелка с дымящимся борщом, свежий хлеб, стакан компота. Мама стоит у плиты, помешивая что-то в кастрюле. На ней старый халат, на голове моя любимая заколка, из-под которой выбиваются седые пряди.
— Как день? — спрашивает она, не оборачиваясь.
— Нормально, — отвечаю и обнимаю её сзади. — Всё хорошо…
Нюхаю её и хочется плакать… Не знаю в кого я такая, но… Я всегда отличалась тем, что меня легко задеть любым поступком…
Она поворачивается, смотрит на меня внимательно.
— Точно всё хорошо, дочка?
— Точно…
— Опять не ела на обед?
— Ела, — вру. — Просто немного, не очень хотелось…
Мама ставит перед мной тарелку, садится напротив. Её глаза изучают моё лицо.
— Марина, если что-то случилось, ты можешь мне сказать… Вообще всё…
Я смотрю на пар от супа, на пузырьки от температуры, поднимающиеся к поверхности. Хочу рассказать. Хочу выговориться. Но слова застревают в горле.
Как объяснить ей, что я запуталась в паутине взглядов, угроз и вечных противостояний в этой цитадели жестокости и бессердечия… Нет, я не стану жаловаться. Я сама хотела в этот универ. Просто не думала, что будет так сложно бороться с ними… Чернов ведь лишь очередной новый повод докопаться до меня и только...
— Всё правда хорошо, — повторяю я, беря ложку. — Просто устала.
Мама молчит, но я чувствую, что она мне не верит.
Мы кушаем в тишине. Я стараюсь сосредоточиться на вкусе, чтобы не думать хотя бы о Чернове… Но его взгляд постоянно просачивается через мои мысли, заставляя волноваться…
Вечером, лёжа в кровати, я достаю телефон. Открываю галерею — там всего несколько фото: мама на даче, я с Олей и Аней в парке, закат над городом. Ничего лишнего. Ничего, что могло бы выставить меня в неправильном свете или опозорить. Или сказать обо мне больше, чем нужно…
Только вот пальцы сами набирают в поиске: «Чернов Анжей».
Результаты появляются мгновенно:
«Сын бизнесмена Чернова: новый скандал в клубе».
«Анжей Чернов задержан за драку».
«Наследник империи Черновых: что скрывается за фасадом?».
Госссподи… Дурдом какой-то… Да он настоящий Сатана, как видно…
Я листаю статьи, чувствуя, как сердце бьётся чаще. Фотографии, то он в дорогом костюме, с бокалом шампанского, в окружении людей, чьи лица размыты для меня. Я не знаю кто это такие… То он на мотоцикле, в кожаной куртке, с сигаретой в зубах, то в суде — серьёзный, холодный, с руками в наручниках. Какая ужасная фотография…
Закрываю телефон, но в темноте комнаты его образ кажется ещё более реальным.