В конце коридора. Прислонился к стене. Сигарета в руке. Дым вьётся в воздухе.
Курить в школе нельзя. Всем наплевать. Ему особенно.
Он смотрит на меня.
Не говорит. Не двигается.
Просто смотрит.
Я останавливаюсь. Илья за моей спиной — выходит из библиотеки. Видит Максима. Замирает.
Несколько секунд тишины.
Максим затягивается. Выдыхает дым. Медленно.
Взгляд не отрывает от меня.
Илья делает шаг вперёд.
— Алина, хочешь, провожу?
Я качаю головой.
— Не надо. Я сама.
— Уверена?
Я оборачиваюсь. Смотрю на него.
— Уверена.
Илья кивает. Смотрит на Максима в конце коридора. Потом на меня.
— Ладно. Увидимся.
Уходит. В другую сторону.
Я остаюсь одна в коридоре.
С Максимом.
Он всё ещё у стены. Смотрит.
Я иду к выходу. Мимо него. Не останавливаюсь.
Прохожу рядом. Метр. Полметра.
Чувствую его взгляд на себе. Тяжёлый. Жгучий.
Не оборачиваюсь.
Иду дальше. К лестнице. Вниз. К выходу.
Выхожу на улицу. Холод бьёт в лицо. Я застёгиваю куртку. Иду к воротам.
Всю дорогу думаю об одном.
Максим в дверях библиотеки.
Максим в коридоре.
Его взгляд.
Молчаливый. Но громче любых слов.
*Ты моя.*
Он не сказал этого. Не должен был. Я и так поняла.
Илья видел. Понял тоже.
И Максим хотел, чтобы мы поняли.
Это не случайность. Он не просто проходил мимо библиотеки. Не просто стоял в коридоре.
Он ждал.
Маркировал территорию.
Показывал: я здесь. Я смотрю. Ты моя.
Я не его.
Не принадлежу ему.
Но внутри всё сжимается от одной мысли: он так не считает.
Для него я уже его.
И это пугает.
Потому что часть меня не сопротивляется.
---
Дома ложусь на кровать. Смотрю в потолок.
Телефон вибрирует. Сообщение от Лены: «Как позанимались?»
Печатаю: «Нормально».
Ложь.
Не нормально.
С Ильёй было легко. Безопасно. Комфортно.
Всё, чего я хотела.
Но потом появился Максим.
И вся эта лёгкость стала пресной. Безвкусной. Ненужной.
Я закрываю глаза.
Вижу его. В дверях библиотеки. У стены в коридоре.
Серые глаза. Напряжённая челюсть. Дым от сигареты.
*Ты моя.*
Он не прав.
Но почему я не могу перестать об этом думать?
Почему внутри что-то откликается на его взгляд?
Я ненавижу это.
Ненавижу, что не контролирую.
Ненавижу, что с Ильёй было легко, но скучно.
А с Максимом — опасно, но живо.
Телефон вибрирует снова. Лена: «Ты точно в порядке?»
Печатаю: «Да. Просто устала».
Кладу телефон экраном вниз.
Папашу твоего менты скоро заберут.
Квартира забита людьми. Музыка орёт так, что в ушах звенит. Пахнет табаком, алкоголем и потом.
Я не хотела идти.
— Ну пожалуйста, — ныла Лена ещё днём. — Все будут. Посидим часок и уйдём. Обещаю.
— Не хочу.
— Алина, ну серьёзно. Ты вообще никуда не ходишь. Вписка раз в месяц бывает. Один раз сходи.
— У Вики. Я не хочу идти к Вике.
— Ну и что, что у Вики? Мы с тобой будем. Она нам слова не скажет. Придём, выпьем пива, посидим. Если будет совсем херово — уйдём. Договорились?
Я сдалась.
— Ладно. Но только на час.
Лена обняла меня.
— Ты лучшая!
Час превратился в это.
Я стою у стены. Куртку сняла — жарко, душно, как в бане. Держу банку пива в руке. Холодная. Уже согрелась. Не пью. Просто держу, чтобы руки были заняты.
Смотрю на толпу.
Человек тридцать. Может, больше. Квартира маленькая — двухкомнатная, съёмная. Все двери открыты — комнаты, кухня, даже ванная. Люди везде.
Кто-то танцует под басы. Кто-то пьёт у стола. Пара целуется в углу — грубо, жадно, не стесняясь никого.
Вика Мельникова в центре всего этого. Хозяйка вписки. Короткое платье, каблуки — дома, абсурдно. Яркий макияж. Губы ярко-красные. Волосы распущены, уложены.
Она смеётся громко. Принимает гостей. Обнимает девчонок. Целует в щёки.
Видит меня у стены. Взгляд скользит. Холодный. Оценивающий.
Отворачивается.
Я делаю глоток пива. Тёплое. Противное. Но пить надо.
Лена рядом. Разговаривает с девчонкой из параллельного класса. Громко, перекрикивая музыку.
— ...и он сказал, что это была шутка! Представляешь?
— Да ладно!
— Серьёзно! А я уже расстроилась!
Я не слушаю. Киваю иногда, когда Лена оборачивается.
Смотрю на комнату.
И вижу его.
Максим.
Сидит на диване. В центре комнаты. Ноги широко расставлены. Руки на подлокотниках. Развалился — расслабленный.
Я застываю.
Он здесь.
Конечно, он здесь. Вика зовёт всех. Популярных. Крутых. Тех, кто имеет вес.
Максим — один из них.