Один.
— Алин, — Лена дотрагивается до моей руки. — Ты можешь ему позвонить.
— Не могу.
— Почему?
— Не знаю, что сказать.
Лена смотрит на меня долго.
— "Привет. Как ты?" — предлагает она. — Просто. По-человечески.
— Он ушёл сам, — говорю тихо. — Сказал: решу всё без тебя. Если ему нужна моя помощь — пусть сам скажет.
— А если он боится? Боится, что ты не захочешь говорить?
— Тогда... — замолкаю. Не знаю, что сказать.
Лена вздыхает.
— Алина, я понимаю. Он тебя ранил. Ушёл. Но месяц прошёл. Может, стоит хотя бы узнать, все ли нормально у него?
Смотрю на неё.
— А если он не ответит?
— Тогда будешь знать, — Лена пожимает плечами. — Хуже не будет.
Молчу. Не уверена, что это правда.
Лена молчит. Потом:
— Может, ему тоже трудно. Может, он ждёт, что ты первая напишешь.
— Он ушёл сам, — говорю тихо. — Сказал: без меня. Если он хочет вернуться — пусть сам выходит на связь.
Лена вздыхает. Не спорит.
Возвращаюсь домой. Ложусь на кровать. Смотрю в потолок.
Максим на свободе. Где-то там. В городе. Дышит. Живёт.
Но не со мной.
***
Илья появляется на следующей неделе.
Подходит после уроков. Улыбается.
— Привет. Давно не виделись.
— Привет.
Стою у шкафчика. Собираю вещи.
— Как дела? — спрашивает он.
— Нормально.
Илья смотрит на меня внимательно.
— Хочешь погулять? Сходить в кино? Просто отвлечься.
Колеблюсь.
Лена стоит рядом. Шепчет:
— Согласись. Отвлечёшься.
Смотрю на Илью. Добрый. Спокойный. Надёжный.
— Хорошо.
Он улыбается.
— Отлично. Завтра? После школы?
— Хорошо.
***
Встречаемся у набережной.
Холодно. Ветер с реки режет лицо. Небо серое, низкое.
Илья в куртке, руки в карманах. Улыбается, когда видит меня.
— Привет.
— Привет.
Идём вдоль реки. Медленно. Молчим первые несколько минут.
Потом Илья начинает рассказывать.
Про университет. Куда хочет поступать. Про планы. Хочет учиться на программиста. Уже начал учить языки программирования сам. Показывает что-то на телефоне — код, который написал.
Я киваю. Слушаю.
Но не слышу.
Голова занята одним.
Где Максим?
Как он?
Что делает сейчас?
Думает ли обо мне?
— Алина?
Вздрагиваю. Смотрю на Илью.
— Что?
Он улыбается грустно.
— Ты далеко.
— Прости. Просто устала.
— Понятно.
Идём дальше. Молчим.
Илья останавливается у перил. Смотрит на реку.
Я останавливаюсь рядом.
Он поворачивается ко мне. Смотрит серьёзно.
— Алина, я хочу тебе кое-что сказать.
— Что?
Он делает шаг ближе. Берёт мою руку.
Тёплая. Мягкая.
— Я могу подождать, — говорит он тихо.
— Чего?
— Пока ты будешь здесь. Со мной. По-настоящему.
Смотрю на него. Потом на наши руки.
Его рука тёплая. Спокойная. Без синяков. Без напряжения.
Не такая, как у Максима.
Грубая. С разбитыми костяшками. Напряжённая всегда.
Та рука.
Не эта.
Осторожно вынимаю свою руку.
— Прости.
Илья смотрит на меня долго. Потом кивает.
— Понял.
— Ты хороший, — говорю тихо. — Правда. Ты всё делаешь правильно. Ты спокойный, надёжный. Ты... нормальный.
— Но не тот, — договаривает он.
Киваю.
— Не тот.
Илья отворачивается к реке. Молчит. Потом:
— Знаешь, что самое обидное? Я всё делаю правильно. Я не кричу. Не исчезаю. Не втягиваю тебя в проблемы. Я здесь. Рядом. Готов ждать.
— Илья...
— Но это не имеет значения, — перебивает он. Голос не злой. Просто усталый. — Потому что ты любишь не меня. Ты любишь того, кто всё делает неправильно.
Смотрю на него. Не знаю, что ответить.
— Он же даже не звонит тебе, — продолжает Илья. — Не пишет. Месяц прошёл. Он на свободе, но молчит.
— Я знаю.
— И ты всё равно ждёшь?
Пауза.
— Да.
Илья поворачивается ко мне. Смотрит в глаза.
— Почему?
— Потому что... — голос срывается. — Потому что с ним я чувствую. Всё. Боль, злость, страх. Но и живость. Как будто я по-настоящему здесь.
— А со мной?
— С тобой спокойно, — говорю честно. — Безопасно. Правильно. Но... пусто.
Илья кивает медленно.
— Понял.
Молчим. Ветер с реки холодный, режет лицо.
— Надеюсь, он этого достоин, — говорит Илья наконец.
— Я тоже, — отвечаю тихо.
Киваю.
Мы стоим ещё несколько минут. Молча. Рядом, но далеко.
Потом я говорю:
— Мне пора домой.
— Хорошо. Провожу?
— Не надо. Справлюсь.
Илья кивает.
— Удачи, Алина.
— Спасибо.
Разворачиваюсь. Ухожу.
Не оглядываюсь.