И вижу её.
Она стоит у окна в конце коридора. Разговаривает с кем-то. Парень. Высокий. Светлая куртка. Улыбается.
Илья Соколов.
Хороший мальчик из параллельного класса. Умный. Вежливый. Не курит. Не дерётся. Не связан с криминалом через отца.
Всё, чем я не являюсь.
Илья говорит что-то — Алина смеётся. Коротко. Но искренне. Прикрывает рот рукой. Глаза сузились — улыбка настоящая.
Я не двигаюсь. Смотрю.
Что-то внутри сжимается. Незнакомое. Неприятное.
*Какого чёрта?*
Илья наклоняется ближе — слушает, что она говорит. Между ними лёгкость. Простота. Они смеются, болтают, им комфортно.
С ним она расслаблена. С ним — нормальная.
Со мной она была напряжена. Готова к бою.
Я стискиваю телефон в руке. Экран трещит — ослабляю хватку.
*Не твоё дело.*
Но я не могу отвести взгляд.
Илья что-то показывает ей в телефоне. Алина наклоняется — смотрит. Близко. Их плечи почти касаются.
Что-то тёмное ползёт изнутри. Знакомое. Злое.
Ревность.
Я давно не чувствовал её. С тех пор как... не помню когда. Может, никогда. Девчонки были — просто. Без привязанности. Без чувств. Просто физическое. Потом разошлись. Всё.
Но сейчас я стою в коридоре и смотрю, как она смеётся с другим. И внутри что-то скручивается.
*Ты серьёзно? Ревнуешь?*
Она не твоя. Она вообще никакая. Вчера столкнулись. И что?
*Ничего.*
— Макс, пошли.
Голос Кирилла рядом. Я вздрагиваю — не заметил, как он подошёл.
— Куда?
— К выходу. Уроков больше нет. — Кирилл смотрит на меня странно. — Ты чё завис?
Я не отвечаю. Смотрю на Алину и Илью.
Кирилл следует за моим взглядом. Видит их. Усмехается.
— А, понял. Ковалева. — Он хмыкает. — Слышь, забей. Она не стоит.
Я молчу.
Кирилл продолжает:
— Илья Соколов её окучивает уже месяца два. Хороший мальчик. Не то что мы. — Он смеётся. — Она с ним пару составит. Нормальную. Тихую.
Что-то внутри вспыхивает. Злость. Резкая. Иррациональная.
Я поворачиваюсь к Кириллу.
— Заткнись.
Он замолкает. Смотрит на меня удивлённо. Второй раз за урок.
— Ты чё?
— Просто заткнись.
Пауза. Кирилл качает головой.
— Ладно. Как скажешь.
Он отходит. Идёт к выходу. Я остаюсь стоять у стены.
Смотрю на них.
Алина говорит что-то Илье. Он кивает. Улыбается. Она улыбается в ответ.
Лёгкость. Простота. Нормальность.
То, чего нет со мной.
То, чего не будет.
Потому что я не умею быть лёгким. Не умею быть простым. Я умею быть злым, опасным, сломанным.
И она это знает. Видела вчера.
*Так почему я не могу отвести взгляд?*
Алина поворачивается. Смотрит в мою сторону.
Наши глаза встречаются.
Она замирает. На секунду. Глаза расширяются — узнала. Испугалась?
Не знаю.
Я отворачиваюсь первым. Резко. Засовываю телефон в карман. Иду к выходу. Быстро. Не оглядываюсь.
*Не смотри назад.*
Кирилл идёт впереди. Я догоняю его у лестницы.
— Пошли, — бросаю.
Он кивает. Мы спускаемся молча.
Выходим на улицу. Холод бьёт в лицо. Резкий. Обжигающий. Я застёгиваю куртку. Достаю сигареты из кармана. Закуриваю. Затягиваюсь глубоко.
Кирилл молчит. Не провоцирует. Чувствует, что лучше не лезть.
Мы идём к гаражам. Наше обычное место. Там ещё пара парней из компании. Артём. Ещё кто-то.
Но я не слушаю разговоры. Не смеюсь над шутками.
В голове одна мысль.
*Не трогать её. Просто не трогать.*
Повторяю. Убеждаю себя.
*Ты опасен для неё. Ты сломаешь её. Как ломаешь всё.*
Это правда.
Я знаю это.
Чернов вообще кому-то помогает?
— Ковалева, — Дарья Сергеевна смотрит в список, водит пальцем по строчкам. — Последняя парта. Рядом с Черновым.
Я замираю.
Не дышу. Не двигаюсь. Слова доходят медленно, будто сквозь вату.
*Последняя парта.*
*Рядом с Черновым.*
Нет.
Класс затихает. Все поворачиваются, смотрят на меня. Кто-то шепчется — слышу обрывки. «Серьёзно?» «Вот это жесть». Тихий смешок где-то сзади.
Лена, сидящая в двух рядах от меня, бросает сочувствующий взгляд. Губы сжаты. Мол, держись.
Я не могу держаться.
Дарья Сергеевна уже переходит к следующей фамилии. Для неё это формальность. Очередная пересадка. Она не знает, что творится в школе. Или не хочет знать.
Я медленно встаю. Собираю учебники, тетради. Руки дрожат — стискиваю пальцы крепче, чтобы не уронить. Рюкзак на плечо.
Иду к последней парте.
Каждый шаг эхом отдаётся в тишине. Все смотрят. Я чувствую взгляды — любопытные, злорадные, сочувствующие. Не поднимаю глаз. Смотрю в пол.