Андрей замолкает. Смотрит на меня. Оценивающе.
Я выдерживаю взгляд.
— Роман опасен, — говорит следователь. Теперь мне. — Если почует подвох — убьёт на месте. Не раздумывая.
— Понял.
— Тебе нужно вести себя естественно. Испуганно, но не подозрительно. Он должен поверить, что ты правда хочешь договориться.
— Хорошо.
Сергей Викторович берёт со стола телефон. Старая модель. Потёртый.
— Это телефон Виталия. Арестованный партнёр Романа. Он согласился передать сообщение.
Протягивает мне.
Беру. Тяжёлый. Холодный.
— Позвони ему. Скажи, что хочешь встретиться с Романом.
Смотрю на телефон. Номер уже набран. Только нажать вызов.
Один клик — и пути назад не будет.
Нажимаю.
Гудки. Один. Два. Три.
— Алло.
Голос хриплый. Настороженный.
— Это Максим. Сын Олега Чернова.
Пауза.
Слышу дыхание на том конце. Шум. Ветер? Машины?
— Мне нужна встреча с Романом.
— Зачем?
— Хочу договориться. — Глотаю. — Заплачу долг отца.
Долгая пауза.
— Подожди.
Шаги. Виталий отходит. Слышу, как он с кем-то говорит. Не разобрать слов.
Следователь рядом. Слушает через громкую связь. Кивает мне. Продолжай.
Жду. Сердце стучит. Громко. Слышу каждый удар.
Виталий возвращается.
— Роман согласен.
Выдыхаю.
— Когда?
— Завтра. Вечер. Старый склад на Промышленной. Знаешь?
Смотрю на следователя. Тот кивает.
— Знаю.
— Восемь вечера. Один. Если приведёшь кого-то — сделка отменяется.
— Буду один.
— Принеси деньги. Сколько можешь.
— Хорошо.
Виталий бросает трубку.
Кладу телефон на стол.
Тишина в кабинете.
Андрей первый нарушает её:
— Завтра. Значит, меньше суток на подготовку.
Сергей Викторович берёт план склада.
— Едем на место. Нужно осмотреть территорию. Расставить людей.
Оперативники встают. Собирают вещи.
Я сижу. Смотрю на план.
Завтра.
Завтра я пойду туда.
В тот склад.
К Роману.
Который хочет меня убить.
— Максим.
Поднимаю взгляд. Следователь смотрит на меня.
— Иди домой. Отдохни. Завтра в шесть вечера приходи сюда. Подготовим, проинструктируем.
Встаю.
— Хорошо.
— И постарайся поспать.
Усмехаюсь.
— Постараюсь.
Знаем оба: не посплю.
Выхожу из кабинета.
---
На улице темно. Холодно.
Фонари горят тускло. Снег падает. Мелкий.
Алина стоит у ограды.
Я просил её прийти. Написал после того, как следователь позвонил утром.
Она видит меня. Идёт навстречу.
Останавливается. Смотрит в лицо.
— Завтра?
Киваю.
Она закрывает глаза. Дышит тяжело. Пар изо рта.
— Алина...
— Не надо. — Открывает глаза. — Просто... пойдём.
Беру её за руку. Идём.
Молча.
Наши шаги синхронные. Медленные.
Снег хрустит под ногами.
Машины проезжают мимо. Люди спешат домой.
Обычный вечер.
Для всех, кроме нас.
Доходим до её подъезда.
Останавливаемся.
Она поворачивается ко мне. Смотрит снизу вверх.
— Максим...
— Если что-то пойдёт не так...
— Не говори так.
— Знай, я люблю тебя.
Алина плачет.
Слёзы текут по щекам. Тихо. Без звука.
— Не говори так, — шепчет она. — Ты вернёшься.
— Вернусь.
— Обещай.
— Обещаю.
Она обнимает меня. Крепко. Лицо в моей куртке.
Я обнимаю в ответ. Глажу по волосам.
— Вернусь, — повторяю. — Обязательно.
Она поднимает голову. Смотрит на меня.
Глаза красные. Мокрые.
Целую её.
Долго.
Отчаянно.
Как будто в последний раз.
Потому что может быть в последний.
Её руки на моей шее. Пальцы в волосах.
Она отвечает. Так же отчаянно.
Когда отстраняемся, она прижимается лбом к моему.
— Я боюсь, — шепчет.
— Я тоже.
— Не ходи.
— Не могу.
— Почему?
— Потому что иначе он убьёт тебя.
Она дрожит. От холода или от слёз.
— Лучше он убьёт меня, чем ты погибнешь.
— Нет.
— Максим...
— Нет, Алина. — Беру её лицо в руки. — Я не позволю ему тебя тронуть. Даже если это последнее, что я сделаю.
Она смотрит на меня. Долго.
Потом кивает.
— Хорошо.
Целую её в лоб. В щёки. В губы. Коротко.
— Иди домой.
Она не двигается.
— Алина. Иди.
— Я не хочу отпускать тебя.
— Я знаю. Но нужно.
Она медленно разжимает руки.
Делает шаг назад.
Потом ещё один.
Смотрит на меня.
Я машу рукой.
Она поворачивается. Заходит в подъезд.
Дверь закрывается.
Стою один.
Смотрю на закрытую дверь.
Хочу вернуться. Постучать. Сказать: всё, не пойду.
Но не могу.
Разворачиваюсь. Иду домой.
---
Квартира пустая.
Включаю свет. Снимаю куртку.