Сажусь на кровать.
Достаю телефон.
Сообщение от Кирилла: "Как дела?"
Пишу: "Завтра встреча. В восемь вечера".
Ответ приходит через минуту: "Бля. Держись".
Ещё одно: "Позвони после".
Пишу: "Хорошо".
Кладу телефон на тумбочку.
Ложусь на кровать.
Смотрю в потолок.
Завтра.
Восемь вечера.
Склад на Промышленной.
Роман.
Я.
Полиция.
Что может пойти не так?
Всё.
Роман может почуять подвох.
Полиция может не успеть.
Я могу облажаться.
Столько переменных.
Столько способов умереть.
Закрываю глаза.
Вижу Алину. Её лицо. Слёзы на щеках.
"Ты вернёшься".
Обещал.
Но смогу ли сдержать?
Не знаю.
Открываю глаза.
Беру телефон. Смотрю на экран блокировки.
Фото Алины. Она улыбается.
Две недели назад.
До того, как всё рухнуло.
Сохраняю фото в избранное. Чтобы не потерять.
На случай, если...
Нет.
Не думать об этом.
Я вернусь.
Должен вернуться.
Ради неё.
Встаю с кровати. Иду на кухню.
Наливаю воды. Пью.
Холодная. Обжигает горло.
Смотрю в окно.
Город внизу. Огни. Жизнь.
Где-то там Роман.
Готовится к встрече.
Думает, я приду платить долг.
Не знает, что это ловушка.
Или знает?
Нет. Не может знать.
Виталий передал сообщение. Роман согласился.
Значит, поверил.
Или хочет, чтобы я так думал.
Чёрт.
Слишком много вариантов.
Слишком много неизвестных.
Возвращаюсь в комнату.
Ложусь обратно.
Нужно спать.
Завтра нужны силы.
Ясная голова.
Закрываю глаза.
Не засыпаю.
Лежу. Смотрю в темноту.
Думаю.
О плане.
О складе.
О Романе.
Об Алине.
Часы показывают два ночи.
Всё ещё не сплю.
Встаю. Иду к окну.
Город спит.
Я не могу.
Сажусь на подоконник.
Достаю сигареты. Последняя пачка.
Закуриваю. Дым в окно.
Холод снаружи. Тепло внутри квартиры.
Я посередине.
Между двумя мирами.
Этим — где Алина, Кирилл, жизнь.
И тем — где Роман, опасность, смерть.
Завтра я перейду границу.
Пойду туда.
И может не вернуться сюда.
Затягиваюсь.
Дым наполняет лёгкие.
Выдыхаю медленно.
Думаю о матери.
Она умерла, когда мне было четырнадцать.
Интересно, она бы гордилась мной сейчас?
Или ругала за глупость?
Наверное, ругала.
Она всегда была умнее меня.
Бросаю окурок в окно.
Смотрю, как он падает.
Искры гаснут в снегу.
Закрываю окно.
Ложусь обратно в кровать.
Натягиваю одеяло.
Смотрю на телефон.
Три часа ночи.
Через пятнадцать часов начнётся.
Закрываю глаза.
На этот раз засыпаю.
Снятся сны.
Склад.
Роман.
Выстрелы.
Кровь.
Алина кричит.
Просыпаюсь резко.
Сердце колотится.
Смотрю на часы.
Семь утра.
Четыре часа сна.
Лучше, чем ничего.
Встаю.
Иду в душ.
Вода горячая. Обжигает кожу.
Стою под струёй.
Смываю пот.
Страх.
Всё, что можно смыть.
Выхожу. Вытираюсь.
Смотрю в зеркало.
Синяки под глазами.
Небритый.
Худой.
Не узнаю себя.
Два месяца назад я был другим.
Обычным.
Теперь — это.
Одеваюсь.
Джинсы. Футболка. Худи.
Куртка сверху.
Проверяю карманы.
Телефон. Ключи. Сигареты.
Всё на месте.
Выхожу из квартиры.
День длинный.
Нужно его пережить.
Ты все сделал правильно
Шесть вечера.
Отделение полиции.
Следователь раскладывает на столе схему склада. Снова.
— Заходишь через центральный вход. Идёшь в середину зала. Останавливаешься здесь. — Тычет пальцем в красный крестик. — Не дальше.
Киваю.
— Наши люди здесь, здесь и здесь. — Показывает точки по периметру. — Как только он достанет оружие — падаешь на пол. Немедленно.
— Понял.
Андрей, оперативник, кладёт на стол пустой металлический кейс.
— Вот твои «деньги».
Беру кейс. Лёгкий. Открываю. Пусто.
— Не открывай при нём, пока он сам не попросит, — говорит следователь.
— Хорошо.
Закрываю кейс.
Андрей достаёт маленький микрофон. Размером с пуговицу.
— Снимай куртку.
Снимаю. Он крепит микрофон на внутреннюю сторону воротника футболки.
— Мы будем всё слышать. Если он скажет что-то важное — повтори громко. Для записи.
Надеваю куртку обратно.
Следователь смотрит на меня долго.
— Максим. Ты можешь отказаться. Сейчас. Никто не осудит.
Качаю головой.
— Нет. Я пойду.
— Уверен?
— Да.
Он вздыхает.
— Хорошо. Тогда поехали.
---
Семь сорок пять.
Машина останавливается в квартале от склада.
Я выхожу. Следователь рядом.