Голос останавливает меня.
Тихий. Но слышный.
Я замираю. Спина к нему.
*Не оборачивайся.*
Оборачиваюсь.
Максим стоит у стены. Сигарета дымится в пальцах. Смотрит на меня. Ждёт ответа.
Я смотрю ему в глаза.
— Нет.
— Врёшь, — говорит он тихо.
Не обвинение. Констатация.
Я делаю шаг к нему. Ближе.
— Не вру.
— Должна бояться.
— Почему?
Максим усмехается. Горько.
— Потому что я опасен. Разве тебе не говорили?
Лена. Слухи. Предупреждения.
*Держись от него подальше.*
Я качаю головой.
— Говорили.
— И ты не слушаешь?
— Слушаю. Но не верю.
Пауза. Максим смотрит на меня долго. Изучающе. Будто пытается понять, шучу ли я.
Я не шучу.
— Ты странная, — говорит он наконец.
— Ты тоже.
Уголок его губ дрогнул. Почти улыбка. Но не совсем.
Он отводит взгляд. Смотрит в сторону. На пустой двор. На снег. На ничто.
— Тебе надо идти домой.
— Знаю.
— Так иди.
Я не двигаюсь.
Максим снова смотрит на меня. В глазах что-то мелькает. Раздражение? Удивление?
— Чего ты хочешь, Ковалева?
Первый раз он назвал меня по фамилии. До этого было просто «ты».
Я пожимаю плечами.
— Не знаю.
Правда. Я не знаю, что делаю здесь. Должна была пройти мимо. Уйти. Сесть на автобус и забыть.
Но я стою. И говорю с ним.
Максим затягивается последний раз. Бросает окурок в снег. Давит ногой. Красный огонёк гаснет. Дым тает в воздухе.
Он выпрямляется. Руки в карманы куртки. Смотрит на меня сверху вниз — он выше, намного.
— Ты боишься меня, — повторяет он. — Просто не хочешь признавать.
Слова выскакивают сами. Не думаю. Просто говорю.
— Ты сам боишься.
Максим замирает.
Полностью. Не дышит. Не моргает.
Смотрит на меня так, будто я ударила его.
Пауза. Долгая. Тяжёлая.
Я понимаю: попала в точку.
*Откуда я это взяла?*
Но это правда. Я вижу это. В том, как он стоит. Как смотрит. Как держится на расстоянии.
Он боится. Не меня. Чего-то другого.
Привязанности? Близости?
Не знаю.
Но он боится.
Максим медленно выдыхает. Облачко пара в холодном воздухе.
— Умная, — говорит он тихо.
Не похвала. Признание.
Он смотрит на меня долго. Изучает. Будто видит впервые.
Потом качает головой.
— Иди домой, Алина.
Имя.
Он назвал меня по имени.
Первый раз.
Не «Ковалева». Не «ты». Не «девчонка».
Алина.
Что-то внутри переворачивается. Тепло разливается по груди. Странное. Неожиданное.
Я не двигаюсь. Смотрю на него.
Максим поворачивается. Идёт вдоль стены. Прочь. В сторону гаражей.
Не оглядывается.
Я стою. Одна. В пустом дворе.
Холод пробирает до костей. Я застёгиваю куртку. Натягиваю капюшон.
Иду к воротам. Быстро.
Автобус ушёл. Опоздала. Придётся идти пешком.
Не важно.
Я иду по улице. Фонари освещают дорогу. Снег хрустит под ногами. Машины проезжают мимо — редко, одна за другой.
Голова занята одним.
*Иди домой, Алина.*
Его голос. Низкий. Спокойный. Мягче, чем обычно.
Моё имя из его уст.
Первый раз.
Я не знаю, почему это важно. Не знаю, почему сердце бьётся быстрее.
Но что-то изменилось.
Я это чувствую.
В том, как он смотрел. В том, как замер, когда я сказала: «Ты сам боишься».
В том, как назвал меня по имени.
Не случайно. Намеренно.
Граница стёрлась.
Между нами теперь что-то другое. Не враждебность. Не безразличие.
Что-то личное.
И я не знаю, радоваться этому или бояться.
Дохожу до дома. Поднимаюсь на второй этаж. Ключ в замок. Дверь открывается.
Мама на кухне — слышу звук посуды.
— Алина? Ты поздно.
— Задержалась в школе, — отвечаю.
Правда. Но не вся.
Иду в свою комнату. Закрываю дверь. Бросаю рюкзак на пол. Падаю на кровать.
Смотрю в потолок.
*Ты сам боишься.*
Не знаю, откуда это пришло. Просто почувствовала. Увидела.
Он боится. Так же, как я.
Может, даже сильнее.
Потому что он знает, что может сломать. Ранить. Разрушить.
И боится этого.
Я закрываю глаза.
*Иди домой, Алина.*
Он отпустил меня.
Но не потому что безразличен.
Потому что защищает.
От себя.
Я открываю глаза. Смотрю на телефон. Никаких сообщений. Не от него — мы не обменивались номерами.
Но я знаю: завтра снова увижу его.
Ты его знаешь?
— Алина, — Илья останавливается у моего стола. — Можно?
Я поднимаю взгляд. Он стоит с подносом в руках, улыбается. Легко. Без напряжения.
Илья Соколов. Параллельный класс. Высокий, аккуратный. Светлый свитшот, джинсы. Волосы уложены — не идеально, но видно, что старался.