На телефоне высвечивалось одно за другим сообщение. Они все приходили и приходили. Я не понимал, что происходит. Это Марина? Она нашла мой номер телефона?
И я тут же вспомнил фотографию, которую мне показывала Марина.
Я быстро вбил в поисковую строку последние новости об авариях. Там и в правду была Марина и Артем. Что они там делали? Почему вместе? Неужели они искали меня? Все это время?
Я читал новость и с каждой новой фотографией мои глаза лезли на лоб. Я не верил в то, что с ней такое случилось. Что она могла попасть в аварию. Она бы не позволила. Да и Артем был отличным водителем.
Открыв чат, я вчитывался в каждое сообщение. Я пытался понять от нее ли они были или это была совсем другая девушка?
«Я не собиралась писать. И вот опять — глупо, бессмысленно, по привычке.»
«Иногда хочется ударить тебя за то, что ты забыл. А потом — обнять за то, что был.»
«Ты стал болью, к которой я почему-то привязалась.»
«Смех через слёзы — это моё искусство после тебя.»
«Мне нравится думать, что ты бы всё равно узнал меня... даже если бы я молчала.»
«Забавно, как легко ты ушёл. Ещё забавнее, как тяжело я отпускаю.»
«Ты всегда умел красиво разбивать чужие миры.»
«Всё, что я тебе не сказала тогда, теперь я шепчу в пустоту.»
«Иногда мне кажется, что ты читаешь мои мысли. А потом понимаю — нет.»
«Я не ненавижу тебя. Я ненавижу себя за то, что всё ещё люблю.»
«Ты был моей глупой верой в чудо. И всё равно я в него верю.»
«Любить тебя — это как дышать под водой. Невозможно. И всё же я жива.»
«Мне не нужны твои извинения. Мне нужна была твоя рука тогда.»
«Я смеялась, когда обещала себе забыть. И плакала, когда не смогла.»
«В мире миллиард людей, но почему-то тянет к тебе.»
«Может, это просто привычка любить боль. А может — привычка любить тебя.»
«Иногда мне кажется, что ты всё ещё ищешь меня в незнакомых лицах.»
«Если бы ты позвал — я бы снова сделала вид, что случайно рядом.»
«Но ты молчишь. И я учусь молчать в ответ.»
«А если однажды ты всё-таки захочешь вернуться — я, возможно, всё ещё буду ждать.»
Последнее сообщение было отправлено пять минут назад. Я хотел набрать этот номер, но он был уже удален. Каждое мое сообщение не отправлялось. Показывалась ошибка. Значит тот, кто отправил мне эти сообщения, нашел меня, знал где я и не хочет, чтобы я знал кто это.
Выключив свой телефон, я отложил его в один из ящиков прикроватной тумбы. Нечего мне забивать голову ерундой. Меня ждала работа. И сегодня ее было немало.
Переодевшись, я почувствовал вкусный запах только что заваренного чая. Старик сидел на крыльце и пил чай. Рядом с ним на маленьком стульчике была еще одна чашка чая, предназначенная мне.
-Доброе утро, - вяло произнес я, зевая.
Старик кивнул мне.
Я сел рядом с ним и стал пить свой чай. Старик молчал. В принципе, как это было и всегда. Такие традиции мне были по душе. Пить рано утром чай со стариком, зная, что впереди меня ждет целый день работы, которую я выучил наизусть.
-Держи, - произнес старик и всучил мне в руки белый конверт, на котором был наш адрес и только одна марка с изображением турецкой мечети, -Лежала на ступеньках, когда только вышел. Думаю, это тебе.
Я с большой осторожностью и недоверием стал открывать конверт. Там лежали фотографии. Мои фотографии.
Плотная бумага, матовая. Не телефон. Плёнка, наверное. Или кто-то очень постарался.
Первая — я на свадьбе Нила. Три года назад. Стою сбоку, зацеплен краем кадра. Не гость — прохожий. Вроде бы случайный, но не мог быть случайным. Я помню этот день. Тогда я ссорился с ней. С той, чьё имя теперь не произношу даже в мыслях.
Вторая — я у калитки старика. В этой самой деревне. Несу вёдра.
Снято из лесополосы, может, с пригорка. Недавно.
Как? Я никого не видел. Но вот же я — нахмуренный, с кривой спиной, с обмотанной рукой. Даже не помню, когда порезался.
Третья — я в магазине. Деревенская лавка, полки с крупами, стеклянный прилавок.