Но в голове творится полный хаос, и это для меня совершенно незнакомое чувство.
Это не про меня. Я не из тех, кто зацикливается на «а что, если», не из тех, кто прокручивает возможные исходы. Иногда в голове накапливаются повседневные дела, которые нужно запомнить: чьи-то дни рождения или мысль, что надо купить хлеб перед возвращением домой. В такие моменты я сразу иду к воде: бассейн, душ, ванна… без разницы. Вода всегда помогает мне упорядочить мысли.
Но сегодня она не помогла. Ни бассейн в моем здании, ни душ с тремя струйными головками.
Ничего не помогло успокоить разбегающиеся мысли.
— Грей? — Делайла сжимает мою руку. У нее на верхней губе пятнышко шоколада. — Ты в порядке? Я не хочу лезть в твое личное, и, возможно, я слишком много себе надумываю… но ты сегодня какой-то отстраненный. Все хорошо? Это из-за Хадсона? Или…
— Можем пойти на диван? — спрашиваю я, уже поднимаясь, слегка задев стол, и мой почти полный бокал вина чуть не проливается. — Мне нужно кое-что тебе показать.
Делайла следует за мной без малейшего колебания, садится рядом, так что мы сидим плечом к плечу, бедром к бедру.
Провожу большим пальцем по ее губе, стирая шоколадное пятнышко, а затем слизываю его вкус с пальца.
— У тебя был шоколад, — поясняю я, и тут же стону, когда ее губы накрывают мои, а язык проходит по шву губ, прося доступа.
Я больше всего на свете хочу поддаться ей.
Затащить ее к себе на колени, стянуть чашки ее боди и зарыться лицом в ее грудь. Почувствовать, как она двигается на мне, как жар от ее влажной киски разгоняет мое сердце до предела, кровь бежит, горячая, как огонь.
Но сейчас кровь пульсирует по другой причине.
— Подожди тут, хорошо, красавица? Я просто кое-что принесу. Я быстро.
Оставляю Делайлу на диване и иду за одной из своих медалей и фотографией, где я в действии, специально не беря газетные вырезки, где я тоже фигурирую.
Вернувшись на место, я разворачиваюсь к Делайле, протягивая ей медаль и фото.
— Мне нужно тебе кое-что рассказать.
Ее глаза падают на предметы у меня на коленях, наблюдая за тем, как я большим пальцем тру толстую ткань медали, которую когда-то носил на шее с гордостью.
— Это ты? — Она указывает на фото. На нем изображен гораздо более молодой я, лет семнадцати-восемнадцати, в облегающих плавках, очках и шапочке, прыгающий с балансировочной доски. Внизу неподвижная вода, готовая меня принять.
— Да.
— Ты раньше занимался плаванием? — Делайла угадывает правильно, как я и ожидал. Моя девочка умна, как хлыст, мимо нее мало что проходит.
— Да. Тебе мое имя что-нибудь говорит, Делайла?
Это странный вопрос, и Делайла так и думает, ее лицо выдает замешательство от такого поворота.
— Грей Миллен?
— Ага.
— Ты… Грей Миллен.
— Я Грей Миллен, — повторяю я. — Трехкратный чемпион мира среди молодых спортсменов… и почти олимпиец.
Ее блестящие губы приоткрываются. — Ты…
— Я не был уверен, что мое имя тебе что-то говорит… Теперь ясно, что нет. Когда я начал выступать, ты была еще подростком, так что, скорее всего, не замечала меня ни по телевизору, ни в таблоидах. Когда мне было двадцать один, а тебе шестнадцать, я сильно пострадал в аварии с неработающим подъемником. Думаю, ты не видела, как мою неудачу раздули на первых полосах главных газет… Я должен был представлять Великобританию на Олимпиаде в том году.
— Ты… ты… — Делайла смотрит на меня, как будто впервые видит, и это разрывает меня на две части. — Ты знаменитый пловец.
— Был, — говорю я, как будто это смягчит удар.
Но я знаю, что нет.
Урон уже нанесен. Я вижу это, написанное на ее лице, как на стекле.
А потом она начинает сжиматься физически.
Я тянусь к ней, чтобы обнять, но она отстраняется от моего прикосновения, делая все, чтобы стать как можно меньше, забиваясь в угол моего L-образного дивана. Ее дыхание выходит из нее, прерывистое и рваное.
— Делайла…
— Пожалуйста. — Она поднимает руку, чтобы остановить меня от попыток прикоснуться. — Не надо.
— Ты скрывал это от меня… — Ее голос весь дрожит, глаза блестят от слез.
Я наклоняюсь вперед, отчаянно пытаясь заставить ее увидеть меня, даже когда мое сердце разбивается еще на две части.
— Я не хотел, — говорю я, и мои оправдания звучат жалко даже для меня самого. — Я хотел сказать тебе, но…
— Тогда почему не сказал?
Блядь, хороший вопрос.
И я не могу на него ответить.
— Почему ты не сказал мне, Грей? — Глаза Делайлы теперь точно влажные, и одна слезинка скатывается по ее щеке, когда она отводит взгляд. Еще несколько слез пробегают по ее скуле, оставляя блестящие следы, прежде чем она яростно смахивает их и снова смотрит на меня, уже с жесткостью в глазах. Она ждет ответа.