— Как? — граф тоненько засвистел. На кур это не произвело ровным счетом никакого впечатления. — Цыпа-цыпа-цыпа, — льстиво заворковал он. Куры это тоже оставили безо внимания.
— Надо приманку! — горячилась Женя. — Хлебушек покрошить…
— У вас есть хлеб?! — граф окинул Женю страстным раздевающим взглядом.
— Заморозьте ее, файерболом киньте!
— Может еще молнией садануть? Евгения, это не дракон, и не рыцарь в боевом облачении. Это курица. Если я с ней так, то потом нам есть нечего будет… — Граф взял свою куртку, осторожно сместился к краю канавы. Одним великолепным длинным прыжком покрыл расстояние между собой и копошащимися в пыли хохлатками. Все-таки против оборотня у курицы шансов нет!
Однако их заметили. Громкий крик возвестил об этом со стороны дворов.
— Ходу! — Женя стремглав помчалась к пляжу. Граф, на ходу пеленая курицу, за ней следом. Им удалось оторваться от преследователей, даже не применяя магию.
— Хочу куриного бульона! — кровожадно заявила Женя, глядя на то, как ловко граф сворачивает хохлатке шею.
— Подставляйте ладошки, — мрачно буркнул он.
— Что вам опять не нравится, невыносимый вы тип?!
— В чем ее варить? У нас нет котелка.
— Так зажарим. На двух Знаках!
— О! — изящные графские пальцы снова уткнулись в виски.
Пора бы его отучить от нежных манер. Чуть что, ах, у нас голова болит!
— Евгения, вы не могли бы разделать птицу?
— Еще чего?!
— Но мы не сможем ее приготовить…вот так…в пере…
— Ну так разденьте ее. Вы мужчина. И маг, в конце концов.
— Я… Но это всегда делал Игорь. Или Марчелло… Или… Знаете что? Вот мне сейчас все надоест, я сменю ипостась и съем ее так, с перьями и потрохами! — «И вас с ней заодно» — читалось в его бешеном взгляде.
— Хорошо-хорошо, сейчас. Только успокойтесь… — сочла необходимым уступить Женя.
Кое — как им удалось ободрать, разделать и обмыть тушку морской водой. Потом они долго мучились, пытаясь ее поджарить на костре. Верх обугливался, мясо оставалось сырым. Потом окончательно распсиховавшийся граф телепортировал поднос с едой из ближайшей харчевни и на этом их мучения закончились.
— Господин граф! Какого же Хафа мы убивались так?! — Женя вгрызалась в аппетитную баранью ножку в чесночном соусе. — Вы же сразу могли ап и все!
— Это лотерея, — мрачно ответил он. — Нет гарантий. Я не вижу что беру, откуда беру. Это странно, что вообще получилось. Обычно срабатывает если точно знаешь, где стоит предмет, который собираешься взять. Я брал наобум.
На следующий день, поняв, что уйти при помощи амулета Пути все-таки не получится, Женя решилась идти локалкой. Локалка. Для нее это было страшнее атомной войны.
Неопытный Проводник на Дороге без средств к существованию с нестабильным клиентом, угрожающим съедением в случае чего… Прелесть какая!..
Локалка это значит идти долго, долго, пересекая локальные барьеры между мирами и надеясь, что когда-нибудь попадешь в нужный. Теоретически если Знать Путь, то можно выйти на Дорогу, оттуда через Перекрестки домой рукой подать…. Только теоретически. А на практике хотелось кушать. Уже сейчас. И если с мытьем проблем не возникнет, Граф просто помешан на чистоте и Знак очищения через каждые пять минут заделывает, то вот с едой что делать?
— А может, заработать попробуем? — предложила Женя.
— В смысле?
— Вы будете фокусы показывать, я песни петь…. На кусочек хлебушка насшибаем — Что?!
— Хорошо, хорошо, — давайте зарежем кого-нибудь…
На первом же попавшемся Перекрестке Жене удалось уговориться с хозяином постоялого двора, он же трактир, о танцах за деньги. Граф, поначалу был настроен решительно против. Но как только его чуткий нос уловил запахи еды, он сдался.
— Танец живота — это вещь! — убеждала его Женя. — Вот увидите! Нам столько заплатят. На еду хватит, на ночлег хватит и еще останется!
— Ноги бы хватило унести… — Скептически отреагировал их милость.
— Вы мне только костюм сценический организуйте! — Соловьем разливалась Женя.
— Это каким же образом?
— Ну сколдуйте чего …
— Ммм Евгения… — пальцы графа уже тянулись к вискам. Но Женя непозволительно неделикатно ухватила господина графа за запястья и поволокла в угол, подальше от подвыпивших посетителей.
— Мне нужны шальварчики, топик, расшитый блесками, и такой платок на пояс с монетками, чтобы звенело! — щебетала она.
При каждом слове глаза графа увеличивались в диаметре.
— А мне — арбалет, застрелиться… Если вы покажетесь пьяному мужичью в таком виде, нас разорвут в клочья. — Убежденно заметил маг.