После беседы с Кэтрин я должна поговорить с другими прихожанами церкви "Последних дней" и составить портрет пастора, погрузить читателей в дикий мир религии и слепой веры в того, кого может придумать абсолютно любой и внушить эту веру ведомым разрушенным личностям.
Провести каждого читателя по пути героя бывает тяжело, ведь это трудоемкий, эмоциональный процесс, который под силу не каждому. А абстрагироваться от собственных эмоций еще тяжелее, особенно, когда тема статьи в непосредственной близости проходит рядом с тобой. Красная нить между читателем и автором, - тонкая, порою невидимая, но вполне реальная, - не должна быть разорвана из-за личного восприятия, поэтому я приложу все силы для того, чтобы каждый смог посочувствовать тем, кто стал религиозной жертвой.
Голос диктора нарушает какофонию звуков, воцаряется тишина и каждый вслушивается в неразборчивое бормотание, чтобы не пропустить свою остановку. Сквозь искаженный голос слышу свое имя, сказанное почти шепотом, будто бы рядом с ухом, но я не чувствую чужого дыхания на своей шее, а имя все продолжает звучать.
Эстер. Эстер. Эстер.
Словно наваждение. Теперь я понимаю безумцев, которые в каждом дуновении ветра слышат зловещие голоса, побуждающие их к абсурдным поступкам, сводящие с ума, затмевающие здравые мысли.
Эстер.
Мне это только кажется. Кроме голоса диктора вокруг ничего нет. Только объявление станции. Пассажиры молчат. Хватаюсь руками за голову, закрываю уши, чтобы не слышать ничего и понять - казалось или нет. Голос замолчал. Разум решил сыграть со мной злую шутку, вогнать еще глубже в темную яму, постепенно засыпая рыхлой землей, от которой исходит зловонный смрад.
Диктор замолчал и люди, словно муравьи, ринулись к раздвижным дверям, хотя поезд даже не сбавил скорости - каждый хотел выйти первым, показав свою власть, мол смотрите даже здесь я первее всех вас - этакое ежедневное соревнование между жителями разных городов. Жду, пока поезд остановится и бескрайняя толпа покинет железные стены и только потом, робко поднявшись, следую за ними, попутно оглядывая вагон.
Выхожу и только сейчас замечаю какой свежий воздух вокруг, после полуторачасовой поездки это особенно сильно ощущается. Ветер, на удивление холодный и промозглый, колышет одинокое объявление на бетонной стене, тучи, иссиня-черные и набухшие, сгущаются над головой, даруя тонкий намек на то, что скоро извергнут миллионы холодных капель на пересушенную землю Ричфилда. Жаль, что не прихватила с собой зонт, который послужил бы отличным укрытием от природных причуд, таких редких для нашего штата, но может оно и к лучшему? Может, дождь поможет очистить мысли, успокоить разбушевавшийся внутри ураган? Может, смоет въевшиеся в кожу воспоминания? Может. Может. Может.
Достаю телефон и вбиваю нужный адрес до которого пешком около двадцати минут - чем не повод прогуляться и осмотреть незнакомый городок?
Миную железные рамки на выходе и как завороженная застываю, любуясь просторной центральной улицей: справа располагается местная одноэтажная ратуша, построенная из темно-коричневых кирпичей, а вокруг нее небольшой парк, кишащий множеством деревьев и лавочек; слева же новомодный супермаркет, в котором продают только эко-продукты - об этом гласит яркая неоновая вывеска; чуть дальше расположены жилые дома, такие нетипичные для моего глаза, что сначала показалось, будто это один длинный дом со множеством дверей, но нет, просто расстояние между постройками ничтожно мало, что невозможно установить даже забор, который хотя бы визуально разделил пространство.