Футболка в руках мнется в сотый раз. Разглаживаю. Складываю. Снова мну.
У него невеста.
В горле застревает ком размером с кулак. Проглотить не могу — он там засел, гад, и не двигается. Как косточка от сливы, которой я в детстве подавилась. Мама тогда перевернула меня вверх ногами и трясла, пока не выпала.
Сейчас бы меня кто потряс. Может, вместе с косточкой и мозги на место встанут.
Невеста. Не-вес-та.
Слово само по себе какое-то... липкое. Прилипает к языку, к небу, везде застревает. И в груди тоже что-то застряло — колючее, острое. Будто ежа проглотила.
Запихиваю джинсы в рюкзак. Молния заедает. Дергаю — ткань попадает в зубчики.
— Да что ж ты, зараза!
Интересно, какая она?
Закрываю глаза, и воображение услужливо рисует картинку. Высокая — метр восемьдесят в каблуках. Ноги от ушей, я про такие в журналах читала — "ноги-километры". Волосы блестящие, как в рекламе шампуня. Знаете, когда девушка встряхивает головой, и волосы летят волной? Вот у нее точно так.
А еще она наверняка из тех, кто ест салат и реально наедается. "Ой, я объелась!" — после трех листиков рукколы. И в спортзал ходит не для галочки, а реально тягает железо. С идеальной техникой. В обтягивающих лосинах, от которых у всех мужиков в зале глаза на лоб лезут.
Господи, они же целуются. Он ее целует. Этими губами, на которые я пялилась последние сутки. Наверное, прижимает к стене, впивается в рот, а она стонет...
— Готова?
Подпрыгиваю, рюкзак вылетает из рук. Дима стоит в дверях.
— Ага, — бурчу, подхватывая рюкзак.
***
Семь... Шесть... Пять...
Стою в углу, максимально далеко от Димы. Он в телефоне что-то печатает. Быстро, не глядя на клавиатуру.
Четыре...
А может, спросить? Типа невзначай — "Кстати, а как твою невесту зовут?" Нет, тупо. "А вы давно вместе?" Еще хуже. "Она красивая?" Вообще край.
— Как нога?
— Нормально.
Три... Два...
Господи, ну почему так медленно? Это самый медленный лифт в истории лифтов!
Один.
Двери разъезжаются. Иду за Димой к выходу. На парковке джип блестит как новенький. Даже колеса начищены до зеркального блеска.
— Мойка была?
— Да.
Конечно. После моего вчерашнего чипсового апокалипсиса... Щеки начинают гореть. Блин, стыдно-то как.
Залезаю в салон. Пахнет... не так. Какая-то химия с искусственной ванилью. Фу. Раньше пахло им — кожей, дезодорантом и еще чем-то неуловимым. А теперь как в такси.
Выезжаем на трассу. Я смотрю в окно, но вижу только отражение его профиля. Челюсть напряжена, мышца под кожей ходит туда-сюда.
О чем он думает? О работе? О невесте? Звонит ей по утрам? "Доброе утро, любимая. Скучаю. Скоро вернусь."
Блять. Нет, я не матерюсь. Это я про себя. В голове можно. В голове я вообще много чего могу.
Например, могу представить, как они занимаются... этим. Она стонет красиво, мелодично. Я бы, наверное, хрюкнула бы от неожиданности. Или икнула. Господи, зачем я об этом думаю?
— Хватит.
— А? Что хватит?
— Сверлить взглядом.
Черт, я на него пялилась. Опять.
— Я просто... смотрю в окно. А ты мешаешь. Голова твоя прямо на траектории моего взгляда.
— Моя голова мешает тебе смотреть в окно с моей стороны?
— Именно!
Отворачиваюсь демонстративно. На обочине бабушка с ведром. Машет рукой — тормозни, мол, купи грибочков. Интересно, его невеста покупает у бабушек? Или брезгует — мало ли что там, немытое, непроверенное?
Да какая разница, что она покупает!
Но мозг уже понесло. Невеста ходит по фермерским рынкам. Выбирает органические овощи. Торгуется за пучок петрушки. Хотя нет, зачем ей торговаться? У нее же денег куры не клюют.
— Она в курсе? — вырывается само.
— Кто в курсе чего?
— Не прикидывайся. Твоя невеста. Знает, что ты по стране с левыми девками мотаешься?
— Ты не левая девка.
— А кто? Правая? — огрызаюсь. — Мы в одном номере ночевали!
— И?
И? Серьезно?
— Это же... неприлично! Если б я была на ее месте...
О нет. Нет-нет-нет. Закрой рот, Амина. Немедленно закрой.
— Что бы ты сделала на ее месте?
В салоне становится душно. Или это мне душно? Дергаю ворот футболки, пытаясь впустить воздух.
— Я бы... — голос срывается. Кашляю, прочищаю горло. — Устроила скандал. Вещи бы в окно повыкидывала. Или подожгла. Машину ключом расписала бы. "КОЗЕЛ" большими буквами на капоте.
— Радикально.
— А что, терпеть молча? "Ой, мой женишок с какой-то девкой укатил, ну да ладно, мальчики такие мальчики"? Фигушки!
Он переключает передачу. Рука движется плавно, уверенно.
— Она доверяет мне.
Ага, доверяет. Или ей просто плевать. Наверняка второе. Сидит сейчас в спа-салоне, огуречную маску на роже размазывает.