Пока я раздумываю, в зале появляются двое крепко сбитых дядек в бронежилетах и с мешками. Инкассаторы! А если…сию секунду и… Что-то острое втыкается мне меж рёбер. Похоже, дядя Коля предусмотрел и такой вариант событий, а потому и захватил с собой маленькое портновское шило.
У кассы всё проходит без сучка и задоринки.
— Пол-ляма есть! — удовлетворённо констатирует мой тюремщик.
Когда мы возвращаемся в деревню, он долго возится во дворе, а вернувшись моет руки, после чего кричит мне:
— Эй, иди чай пить! — Дядя Коля больше не называет меня по имени, видимо, дистанцируясь от той, прежней Мирры.
Я торопливо ковыляю на хозяйский зов.
— Пей!
Я делаю глоток. После элитных чаёв, которые я попробовала в доме Луки, про этот можно лишь сказать: «Мокро и горячо».
— Ты чем в Москве-то занималась? — интересуется хозяин.
— Клинингом.
— А без басурманских слов можно обойтись?
— Это на английском.
— Без разницы. Чем ты на жизнь зарабатывала?
— Чистоту наводила!
— Так бы сразу и сказала — трудилась поломойкой, а то клининг какой-то придумала…
Договорить ему мешает кошачья морда, нарисовавшаяся по ту сторону кухонного оконца.
— Брысь! — вскидывается мужик, и кот, не ожидая ничего хорошего, исчезает.
— Дружок там у тебя завёлся?
— В каком смысле?
— Чего придуриваешься-то? — щерится дядя Коля.
А мне просто требуется время, чтобы сообразить. Потому что такие вопросы просто так не озвучивают. Мужик прощупывает почву. Страхуется?
— Он сын хозяев того дома, где я убиралась.
— Значит, прислугу могут себе позволить? А как ты с ним снюхалась?
— Я рассказывала ему истории!
Лицо напротив кривится, напоминая игрушки, которые были у меня в детстве: при каждом нажатии их резиновые лица меняли своё выражение.
— Гы-гы-гы! — заходится он в смехе. — Да вы оба трёхнутые на полную голову. — Отсмеявшись, он серьёзнеет: — Вот что, сиди здесь тихо, как мышка. Окно не открывать ни под каким видом. Усекла? А мне надо покумекать. — И адресуя каким своим соображениям декламирует: — Души в тебе не чаю, но денег не обещаю.
Если дядя Коля глаголет в рифму, значит, повышенное настроение. Только как обратить это себе на пользу пленнице?
Когда он отправляется по своим делам, я перемываю посуду остатками кипятка и тащусь на отведённое мне место — печную лежанку. По пути извлекаю из вороха газет для растопки, старый толстый журнал. Надо чем-то отвлечься. Но строчки издевательски скачут, и спасаясь от их мельтешенья, воображение переносит меня в мансарду Луки. Сейчас я завидую самой чёрной завистью даже…компьютерному его столу. В том доме он был свой. Он был надолго. Как, впрочем, и стул, который Лука имеет привычку осёдлывать, то есть ставить гнутой резной спинкой вперёд и садиться, положив на неё подбородок.
«Нет, не о том ты, Мирра, думаешь!» — одёргиваю я себя и снова пытаюсь читать. Но прежде надо найти текст по моим нынешним мозгам, которые сейчас думают в разные стороны.
Снова порхают пожелтевшие страницы. И вот наконец-то глаза фиксируют большие белые прогалы. Но это не журнальная страница. Это вложенная в них страничка из тетрадки в линейку. Строчки отпечатаны на машинке. Такая имелась у Бабуленции, и я играла с ней в детстве.
Строчки, хоть и порядком выцветшие, но не мельтешат, а стоят смирно, как солдаты на параде. И мои зрачки принимаются втягивать их в себя:
Здесь мои глаза спотыкаются о зачёркиванье: импотент заменён на инвалид- и продолжают далее.
— Чё делаешь? — грозная тень нависает над лежанкой.
— Это ваши стихи? — в моём лепете — смесь изумления и страха.