- Ты соврал мне. Ты сказал, что расскажешь в машине. Как я могу верить тебе, когда ты врёшь? - я плачу.
Мужчина не отвечает. Я откидываюсь на спинку кресла. Он с самого начала не собирался мне ничего рассказывать. Ни там, в квартире. Ни в машине.
- Никак.
- Что?
- Нельзя верить человеку, который врёт, Мира. Ты права. Но твоё доверие - ключ к тому, чтобы мы двигались дальше. Помоги мне, и я смогу помочь тебе.
Я ничего не говорю. Мне не нужна была его помощь, и следовательно помогать ему я тоже не собиралась.
- Меня будут искать. У меня мама, подруги, коллеги. Мы каждый день видимся. Они пойдут в полицию. Вас арестуют, - я шепчу, пытаясь достучаться до мужчины, но тот поглаживает мои волосы и только мягко улыбается.
- Всё решаемо, цветочек. Решаемо и поправимо. И это тоже.
Кажется, не выдерживаю. Пузырь напряжения лопается, и густой краской расползается по щекам. Это его "цветочек", сказанное таким тоном, будто с младшей сестрой разговаривает: несерьёзно, снисходительно, мягко и будто бы нет никакой проблемы вовсе, и не похищали тут никого.
Вообще. Ни разу.
Злюсь на себя и на него за то, что поддаюсь минутным эмоциям. Мысленно бью по щекам.
И себя. И его.
Я в ловушке.
И мягкий убаюкивающий голос моего похитителя не помогает отсюда выбраться, напротив, будто придавливает к месту, запутывает ещё сильнее. Так ведь себя не ведут с пленниками? Не ведут ведь, правда? Не в фильмах. И уж точно не в реальности. Но я тут. И он здесь. И его рука всё ещё на моей макушке медленно перебирает пряди волос, накручивает те на пальцы, мягко касается.
Хочу отстраниться. Слезть с колен. Но сил больше нет. Снова сдаюсь в чужих руках, понимая что бороться сейчас бессмысленно. На каждое моё слово у него найдётся ответ, каждой попытке вырваться сможет противостоять. Мы не на равных, и в этой борьбе исход предрешен.
Автор приостановил выкладку новых эпизодов