А сейчас его ранили. Не серьёзно, но достаточно, чтобы он оказался на её рабочем месте. Лера не знала, как он сюда попал, но увидев его имя в списке пациентов, почувствовала, как сердце заколотилось — не от страха, нет. От чего-то другого. От чего-то, что она давно пыталась заглушить.
Когда она вошла в его палату, он лежал на койке полусидя, с непроницаемым лицом. Его взгляд скользнул по ней, но не задержался. Как будто она была пустым местом.
— Ты получал тогда мои сообщения?Игорь... — тихо спросила она, закрыв за собой дверь.
— Получал, — ответил он, не отрываясь от окна, за которым темнел вечерний город.
— И что? — она сделала шаг ближе, её голос дрогнул.
— И ничего, Лера. Ты думаешь, что достаточно пары слов, чтобы всё вернуть? Ты бросила меня тогда, когда мне было хуже всего.
— Я была глупа! Я была напугана, я не знала, как поддерживать тебя, как быть рядом…я совершила ошибку!!!
— А теперь знаешь? — он повернулся к ней, и его глаза вспыхнули, словно огонь. — Ты знаешь, как это — лежать в грязи, когда тебя подстрелили, и думать, что тебя никто не ждёт? Ты знаешь, как это — возвращаться в пустой дом, где даже фотографий наших нет?
Она почувствовала, как слёзы подступают к глазам, но не дала им упасть. Вместо этого она сделала ещё один шаг вперёд, её дыхание участилось.
— Я была неправа, Игорь. Но я здесь. Я хочу исправить это. Дай мне шанс...
- Шанс? — он усмехнулся, но в его голосе не было злости. Была тишина, напряжённость, которая висела в воздухе, как нож на ниточке. — Ты серьёзно? После всего, что было?
Она подошла к его кровати, её руки сами собой потянулись к его лицу, но она остановилась, не дотронувшись. И она прошептала:
— Я не хочу терять тебя снова.
Он не ответил, лишь поднял глаза, и в них она прочитала всё: гнев, разочарование, боль. Он помнил. Помнил, как она бросила его, когда он был в Дагестане, в самой гуще ада. Помнил, как её голос в трубке звучал отчуждённо, а слова были как удары ножом: "Ты мне больше не нужен, Игорь."
- Ошибка? — он прошипел, и его голос был как лезвие, готовое разрезать её на части. — Ты назвала это ошибкой? Ты бросила меня, Лера. Бросила, когда я был там, где каждый день мог быть последним.
Лера опустила глаза, её губы задрожали. Она знала, что не сможет оправдаться, но ей нужно было донести до него свои слова.
- " Я люблю другую..уходи Лера"- ответил ей Волков.
-" Ааа..ну да...ту ментовку что приходила в больницу!Ну да!у тебя ж специфический вкус, Волков! Только знаешь что? Я ей тебя не отдам!!!- шипела Лера.
-"А ну рот закрыла и не смей о ней говорить в таком тоне! "- Волков не дрогнул, но его взгляд стал тяжелее, словно он взвешивал каждое ее слово на весах своей совести. "Это не твое решение, Лера. Ты не можешь владеть мной."
"Владеть?" — она рассмеялась снова, но на этот раз в ее голосе прозвучала нотка отчаяния. "Я не говорю о владении, Волков. Я говорю о том, что ты… ты даже не понимаешь, как ты мне нужен. А эта… эта ментовка? Она тебя даже не знает. Не знает."
Он выгнал ее из палаты и, аккуратно встав с постели...закурил в форточку....

Глава седьмая. Кто хочет меня убрать?
И вот появилась зацепка. Нашли видео с камер наблюдения где какой то парень в капюшоне цепляет взрывчатку к машине Игоря Волкова...
Камеры наблюдения, призрачные глаза, которые все видят и ничего не забывают, зафиксировали это. На экране появилась фигура — парень в капюшоне, движущийся с уверенностью хищника. Он подошел к машине Игоря Волкова, лучшего опера в отделе, и прикрепил к ней что-то маленькое, но смертельно опасное.
Его руки двигались с точностью хирурга, а глаза, которые можно было лишь угадать, блестели в темноте, как угли...
- Смотри-ка, — Валера подал головой в сторону Димы, который сидел на краешке стола, держа в руках кружку с остывшим кофе. - Наш кровавый ангел загнал в угол не того, кого надо.
Дима медленно поставил кружку...
Он наклонился ближе к экрану, его глаза сузились, словно он пытался разглядеть что-то за пределами кадра.
— Это он? — спросил Дима, голос его был низким, почти шепотом, но в нем чувствовалось напряжение пружины, готовой сорваться.
— Кто еще? — Валера усмехнулся, его пальцы быстро забегали по клавиатуре, увеличивая изображение. — Только посмотри, как он это делает. Это не просто заказ. Это… искусство.