Лукас видит это по моему лицу. Его кривая ухмылка становится шире. Он ничего не говорит. Ему это и не нужно.
— Ты веришь в Бога? — спрашиваю я его.
— Думаю, да. Прямо здесь, прямо сейчас, я очень хочу верить.
— Я тоже.
Лукас снова берет меня за руку. Он ведет меня через беспорядочный лабиринт льда, пока мы не выходим на открытое пространство. Пирс — это уменьшающаяся черная линия, тянущаяся к далекому берегу.
Мы находимся почти параллельно маяку в конце пирса. Только он больше не похож на маяк. Каждый его дюйм покрыт слоем сосулек. Он словно покрыт инеем, перламутровой глазурью, мерцает, как ледяной дворец из сказки.
— Я живу здесь всю свою жизнь. Почему я никогда этого не видела?
— Для этого нужны идеальные условия. Вода вокруг пирса еще не должна быть замерзшей. Холодный фронт с сильным ветром должен дуть длительное время, час за часом. Каждый раз, когда волны разбиваются о маяк, несколько капель брызг замерзают. Это происходит снова, и снова, и снова. Медленно, а потом все сразу. Пока не появится вот это.
Я качаю головой, недоумевая и теряя дар речи.
— Откуда ты все это знаешь?
Лукас пожимает плечами и озорно ухмыляется.
— Признаюсь: Я хотел произвести на тебя впечатление, поэтому погуглил.
— Я все еще под впечатлением. В некотором роде.
— Я не против.
Я опускаюсь на колени и счищаю снег с ледяной мантии, покрывающей поверхность озера. Этот лед мутного коричнево-зеленого цвета, толстый и непрозрачный. Я представляю, как внизу клубится глубокая вода, холодная, черная и безмолвная.
Белое солнце движется к горизонту. Синие тени удлиняются. Ветер набирает силу, скребет по огромным глыбам льда, порывами огибает их углы и скошенные края, осыпая наши открытые лица гранулами снега.
Лед вздрагивает и стонет.
Нависающая надо мной плита сдвигается со скрежещущим, чавкающим звуком. Подо мной разверзается небольшая трещина. Она расширяется и становится достаточно большой, чтобы просунуть руку, а затем ногу.
Лукас хватает меня за руку.
— Бежим!
Глава 47
Мы бежим, скользя по льду. Я спотыкаюсь, поднимаюсь, продолжаю бежать, резкий холодный воздух обжигает мои легкие. Мы достигаем берега, с беспечным облегчением падаем, смеемся, катаемся по снегу.
Потом Лукас поднимает меня, и мы мчимся к его джипу. Он включает отопление до максимума. Наши щеки и уши болят, пальцы рук и ног онемели.
— Можно тебя коснуться?
Когда я киваю, Лукас стягивает перчатки с моих пальцев и растирает их между своими. Медленно мы оттаиваем. Окна покрываются паром. Вскоре мы стягиваем куртки, снимаем шапки, разматываем шарфы. Когда Лукас снял шапку, его черные волосы встали дыбом, как будто он сунул палец в розетку.
Я смотрю на него, в его добрые, искренние глаза и застенчивую, кривую улыбку. Мое сердце переполнено желанием. Такое странное чувство, пугающее, но волнующее. Безопаснее было бы замкнуться, отстраниться, чтобы быть уверенной, что никто не разобьет меня снова. Но я думаю о красоте, которая может возникнуть в результате разрушения, раздробления того, что было целым, потом сломалось, а затем превратилось в нечто совершенно иное. Воспоминание о льдах, все еще давящее на мои веки, вызывает во мне дрожь и искры.
Безопаснее держаться подальше от льда.
К черту безопасность!
Прежде чем я успеваю подумать об этом, обвиваю пальцами шею Лукаса и целую его, крепко, в губы.
— Ты потрясающая, — шепчет Лукас.
Я целую его. Я целую его, снова и снова. Он целует меня в ответ. Пузырьки шампанского лопаются и шипят в моей крови. Мой желудок взрывается в шквале крыльев — шербетно-желтых, металлических голубых, ирисово-оранжевых. Я прижимаюсь к нему. Лукас обхватывает меня руками. Поглаживает по спине, по рукам, ласкает мои щеки. Его прикосновения совсем не похожи на тисканья Фрэнка. Это что-то совершенно другое. Что-то хорошее.
Я провожу руками по его мягким прядям волос. Лукас касается моего уха, впадинки горла. Мы целуемся, и я открываюсь, маленькие паучьи трещинки разбиваются в неровные трещины света, свет льется и заливает все вокруг.
Мы целуемся долго. Его рот сливается с моим. Я прекрасно устроилась в его объятиях. Здесь тепло, безопасно, правильно. Мою кожу покалывает, сердце скачет, и я хочу притянуть его ближе, поцеловать крепче. Хочу, чтобы Лукас обнимал меня бесконечно.
Он вычерчивает пальцами круги, словно огненные кольца, по моей спине. Потом пробирается под мою футболку.
И тут все мое тело холодеет, словно я снова на льду, только на этот раз он широко раскрывается, зияя как пасть. Я погружаюсь в черные глубины.
Я отшатываюсь от Лукаса и карабкаюсь по сиденью, прижимаясь к двери. Я дрожу, мой пульс бешено бьется. Образы обрушиваются на меня каскадом, обжигая веки. Глаза Фрэнка, пронзающие меня. Высокомерная, хищная улыбка Фрэнка. Жадные руки Фрэнка, берущие у меня то, что я не хотела отдавать. Слова Фрэнка, терзающие мою плоть. «Шлюха. Шлюха. Ты решила поиграть со мной? Ты нужна мне. Ты моя. Только моя».
— Я не могу. — Мой голос звучит хрипло. Мои внутренности словно выковыряли ложкой. Внезапно все старые чувства возвращаются. Все грязно. Все испорчено. Я плохая, уродливая, ущербная.
— Сидни? Что случилось? Я что-то сделал?
Я прижимаюсь щекой к запотевшему окну. Оно мокрое от конденсата. Если бы могла сбежать, то уже исчезла бы, но я застряла здесь. Снаружи морозный воздух, ветер взбивает снежные вихри вокруг машины. Мне нужно позвонить Арианне, чтобы она приехала и забрала меня. Мой телефон где-то под куртками, шарфами и другими сброшенными предметами одежды. Я начинаю искать его, дрожащими пальцами.
— Я не могу этого сделать. То, чего ты хочешь, чего хотят все парни. Я не могу. Несмотря на то, что ты, возможно, прочитал на стенах туалета. Я не могу. Найди другую девушку. Лучшую. Ту, которая не... я.
— Но я хочу тебя.
Я качаю головой, все сильнее и сильнее. Это была ошибка. Я снова все испортила. Я понятия не имею, как это делать. Понятия не имею, как быть обычным подростком с обычной жизнью.
— Нет, не хочешь.
Он тянется через сиденье и берет меня за руку. Я пытаюсь вырваться, но он силен, когда хочет быть сильным. Лукас не отпускает меня.
— Ты меня выслушаешь? Мне все равно что нацарапано на стене в туалете. Я здесь не из-за этого. Мне не нужна другая девушка. Мне нужна та, что в машине со мной, та, в которую я влюблен по уши. Если ты не готова, ты не готова. Это нормально. Я подожду.