Сердце глухо колотилось, будто я пробежала стометровку. В голове гудело, а перед глазами всё снова и снова всплывало его лицо. Леон.
Потрясающе красивый. Настолько, что рядом с ним Егор Титов, главный красавчик и гордость гимназии, казался… обычным.
Почему, собственно, Егор считался эталоном? Объективно — Леон выглядел куда эффектнее. Захватывающе. Так, что дыхание перехватывало.
Голова была словно в тумане, сердце глухо стучало в груди, и всё тело казалось каким-то чужим — будто я вернулась с экзамена, на котором не поняла ни единого вопроса, но всё равно кое-как его сдала.
Перед глазами — снова и снова — всплывал образ Леона.
Лифт медленно полз вверх, и я, едва сдерживаясь, чтобы не уткнуться в экран телефона, попробовала найти его в соцсетях. Ноль. Ни Instagram, ни TikTok, ни даже намёка на присутствие в сети. Как будто его вообще не существовало.
А ведь он точно был реальный. Я же его видела. Почти чувствовала этот взгляд.
— Какой же ты… — выдохнула я, глядя в пустой поисковик.
Дверь квартиры щёлкнула, и я вошла, зевая и таща рюкзак за собой, как мешок с картошкой.
— Привет, доча! — отозвалась мама из кухни. — Как дела в школе?
— Всё нормально, — отбрехнулась я рассеянно, направляясь в свою комнату. И тут…
ПРОИЗОШЛО НЕОБРАТИМОЕ.
Молния рюкзака была не до конца застёгнута. Стоило мне дёрнуть лямку, как оттуда — в идеальной, как по сценарию, дуге — выпали мужские трусы. Прямо посреди коридора.
Тишина.
Та самая, тяжёлая, как перед землетрясением.
— Э-э-э, это чё? — раздался голосок сбоку.
И тут, как черт из табакерки, из своей комнаты выскочил Тимка — мой восьмилетний брат с лицом охотника за сенсациями.
Он замер, уставившись на добычу, потом на меня. В его глазах родился блеск. Тот самый, от которого ты знаешь — всё пропало.
— Саша, — прошептал он. — Ты украла трусы?!
— Нет! — прошипела я. — Тихо! Это не то, что ты думаешь!
— МАААААМ!! — рявкнул он так, что стёкла дрогнули. — У САШИ МУЖСКИЕ ТРУСЫ! И ОНА ГОВОРИТ ЭТО НЕ ТО, ЧТО Я ДУМАЮ!
Мама вышла из кухни. Медленно. Очень медленно. В одной руке — половник, во второй — стакан воды. Она глянула на пол, потом на меня.
— Ну? — сказала она спокойно, но с той особенной интонацией, которая сигнализирует: твоя жизнь сейчас как на минном поле.
Я сглотнула.
— Это… э-э-э… для проекта! — выдала я. — Да, проекта! По… гендерным ролям! У нас тема недели — «Социальные маски». Вот. Это реквизит. Я… собираю образы.
Мама ничего не сказала. Просто смотрела. И было непонятно — верит она мне или уже мысленно ищет номер семейного психолога.
Тимка не унимался.
— А я думал, ты просто влюбилась. И решила взять трофей, как в «Игре престолов». Типа знак победы! Или заклинание привязки.
Я схватила трусы и швырнула их обратно в рюкзак, быстро застёгивая молнию.
— Тимка, молчи.
— Ага, конечно. Я просто комикс нарисую. «Моя сестра — охотник за трусами». Хочешь, ты там будешь с мечом? Или с крыльями?
— Если ты это кому-то покажешь — ты труп, — прошипела я.
Мама вздохнула:
— Если это действительно школьный проект, пожалуйста, держи весь… реквизит… при себе. Особенно когда приходишь домой.
Я кивнула, сгорев от стыда. Влетела в свою комнату и захлопнула за собой дверь.
Внутри — тишина.
И только сердце снова глухо билось.
Но уже не от страха.
Я села на кровать и уставилась в потолок.
Леон. Этот чёртов красавчик, из-за которого теперь даже моя семья думает, что я либо ведьма, либо начинающая маньячка.
А ведь это просто было задание.
Или?..
Я снова достала телефон. Всё равно никакой информации о нём.
Ни следа.
Как будто он специально избегает внимания. Как будто он сам тайна.
А я, по глупости, теперь вовлечена в какую-то игру.
И начала с… трусов. Просто идеально.
Я попыталась отвлечься. Переоделась, включила музыку в наушниках, даже открыла учебник — но строчки сливались в кашу.
Сколько бы я ни пыталась заставить себя думать о чём-то другом, всё возвращалось к нему.
К Леону.
Его голосу. Его холодному взгляду. Его полуулыбке.
И к его словам:
«— Теперь ты моя личная помощница.
— Я зову — ты приходишь.
— Как служанка.»
Я вжалась в подушку лицом. Почему я вообще согласилась?!
Сначала спор, потом шкаф, потом трусы… А теперь у него есть мой номер.
МОЙ НОМЕР.
Он может написать. Позвонить.
В ЛЮБОЙ МОМЕНТ.
— Ужас… — выдохнула я, зажмурив глаза.
Это как бомба с таймером. Я не знаю, когда она взорвётся — но точно знаю, что взорвётся.
Что он попросит? Принести кофе? Протереть ботинки? Притвориться его девушкой, когда надо будет кого-то отшить?
Я аж закашлялась от этой мысли и уткнулась в подушку сильнее.И ведь самое страшное — я не была уверена, хочу я, чтобы он написал… или боюсь этого до дрожи.
Его голос до сих пор звучал у меня в голове — глубокий, чуть насмешливый.
Как будто он знал всё.
Видел меня насквозь.
И теперь держал в руках мой маленький позорный секрет.
Мой телефон лежал на тумбочке — мёртвый, молчащий, как судья, перед тем как вынести приговор. Я раз двадцать бросала взгляд на экран, хотя знала — ни уведомлений, ни сообщений.
Тишина.
Но не та, которая успокаивает.
А та, которая напрягает.
Тимка снова забегал по коридору, выкрикивая что-то про «невидимые трусы-невидимки», а я прижалась к стене и прошептала:
— Господи, пусть он забудет про меня…
Или нет.
Пусть вспомнит…
Но не слишком быстро.
И желательно — без заданий, от которых потом стыдно жить.
Я думала, что смогу отвлечься. Ну подумаешь — служанка. Ну и что? Он же, может, забудет. У него, наверняка, куча дел, уроки, клубы, девушки…
Ага. Щас.
Телефон лежал рядом со мной на кровати. Экран был мёртво-чёрным, и это начало меня сводить с ума.
Я пыталась не смотреть. Принципиально. Сделала вид, что я вообще выше этого. Но взгляд всё равно скользил в сторону экрана. Каждые десять секунд.
20:31.
20:32.
20:32 и 30 секунд.
Тишина. Ни звука, ни вибрации.
Я уже начинала думать, что придумала себе всё это. Что никакого Леона не существует, и я просто сошла с ума после контрольной по геометрии.
БЗЗЗ!
Я подпрыгнула. Телефон завибрировал резко, громко — как будто в него вмонтировали пожарную сигнализацию. Я выхватила его:
Входящий звонок: «Бабуля»
Я вздохнула так, как будто собиралась заплакать.
— Да, бабуль. Нет, не голодная. Да, ем. Да, тепло одета. Нет, мальчиков не трогаю.
« Сама не трогаюсь, если честно».
Нет, не заболела. Да, всё хорошо.
«Нет, не похищали.»
Нет, у меня в рюкзаке нет чужих вещей.
— Что? Да всё отлично. Пока.
20:38.
Я бросила телефон обратно на кровать и попыталась не реагировать. Поиграла в игру. Открыла вкладку с домашкой. Даже дошла до упражнения номер два.
И тут снова:
БЗЗЗ.
Сердце ухнуло. Я чуть не выронила тетрадь, схватила телефон.
Новый e-maiclass="underline" “Скидки на школьную форму!”
— Я вас сожгу, — прошипела я. — Всех. И маркетолога, и таргетолога, и того, кто это придумал.
Прошло ещё семь минут. Я уже лежала, уставившись в потолок, когда:
БЗЗЗ.
Сообщение!
Я вскочила. Руки дрожат. Палец скользит по экрану:
“Хочешь заработать 120 000 в день без вложений? ”
— ДА ЗАТКНИТЕСЬ ВСЕ! — крикнула я в потолок и снова швырнула телефон на подушку.
Тишина.
И снова Леон — в голове.
Словно его голос сам поселился где-то между мыслями и не собирался съезжать.
Я вздохнула, закуталась в одеяло с головой и прошептала:
— Ладно… Пиши уже, Леон. Пусть будет что будет. Но хватит этой тишины.
5
Утро началось как обычно: я проснулась за двадцать минут до выхода, в панике надела свитер наизнанку, попыталась умыться, но только намочила один глаз, съела полтора печенья, вылетела из дома с расстёгнутым рюкзаком — и только в лифте вспомнила:трусы.