- Вам нельзя вставать, - ко мне подбегает молодая девушка, судя по внешнему виду - медсестра.
- Артём, - еле слышно говорю я.
- Вам нужно лечь, - она пытается развернуть меня, но я вырываюсь.
- Артём, - на этот раз у меня получается выговорить его имя чуть громче. – Артём!
- Позовите Владимира Леонидовича, - кричит кому-то девушка.
- Артём, - как мантру я повторяю его имя, шаг за шагом преодолевая расстояние.
- Анастасия Александровна, - я слышу приятный мужской голос. – Я Ваш лечащий врач, Владимир Леонидович. Давайте пройдём в палату. – я перевожу взгляд на мужчину лет 45, приятной наружности, с темными волосами, слегка «припорошёнными» сединой.
- Где Артём? – мне с трудом, практически по слогам удается выговорить эту казалось бы простую фразу.
- Давайте вернёмся в палату, и я Вам всё расскажу, - он протягивает мне руку. Я несколько секунд смотрю на нее, но понимая, что мои силы на исходе, всё-таки даю ему свою руку. Другой рукой он слегка приобнимает меня за талию, аккуратно разворачивает и ведёт обратно в палату. Он помогает мне лечь и укрывает меня одеялом, потому что то ли от нервов, то ли от холода, меня ужасно знобит.
- Сульфат магния, внутривенно, - командует он, и медсестра мгновенно выполняет его приказ, вводя мне в вену укол.
- Где Артём? – повторяю я свой вопрос.
- Анастасия Александровна, - я вижу как меняется его выражение лица. С Артемом что-то случилось. – Вас доставили к нам с сильнейшим отправлением угарным газом. Вы долгое время не приходили в себя…
- Долгое время? – перебиваю я его.
- Да, почти 7 дней, - отвечает доктор. С ума сойти! Я пролежала почти неделю, но ничего не помню.
- В Вашем положении…. – начинает мужчина, но я снова не даю ему договорить.
- Что с ребенком? – я не переживу, если с малышом, что-то случится!
- К счастью всё, обошлось, - успокаивает меня Владимир Леонидович. – Малыш в порядке, беременности ничего не угрожает.
- А Артём? – в очередной раз спрашиваю я, и замечаю, как тяжело даётся мужчине этот разговор.
- Анастасия Александровна, Вы должны думать о ребенке… - вновь издалека начинает Владимир Леонидович.
- Что с Артёмом? – кричу я, больше не выдерживая неведения.
- Артём Андреевич, - он делает паузу. - … погиб… - слова врача эхом раздаются в моей голове.
- Нет, - я мотаю головой. Это розыгрыш, чья-то глупая шутка. – Нет! Он не мог… Нет! – я вновь пытаюсь встать, но Владимир Леонидович удерживает меня.
- Анастасия Александровна, мне очень жаль…
- Мне нужно к нему, - я делаю ещё одну попытку встать.
- Артёма Андреевича похоронили 4 дня назад, - сочувствующе говорит доктор. – Мои соболезнования.
- Этого не может быть! - мои глаза наполняются слезами. - Я не верю Вам! Не верю! Он жив!!! – кричу я, сквозь слёзы. – Он жив!!! Он не мог оставить нас! Он жив!
- Наташа, снотворное, - кричит доктор медсестре, крепко прижимая меня к себе.
- Он жив! – снова и снова повторяю я, пока девушка делает мне укол. – Жив… - шепчу я и засыпаю.
Следующие несколько дней проходят, как в тумане. Каждый раз, когда я прихожу в себя, приходит Владимир Леонидович. Моя истерика, уколы, и я снова проваливаюсь в небытие. Моё сердце отказывается верить в то, что Артёма больше нет. А ведь мы так и не успели пожениться. И я так и не сказала ему о ребенке. Пусть сейчас я не готова принять эту горькую правду, рано или поздно мне всё-таки придётся смириться с ней. Я должна буду научиться жить без него…
Когда я в очередной раз прихожу в сознание, в дверь стучат. Это Владимир Леонидович.
- Анастасия Александровна, как Ваше самочувствие? – заботливо интересуется мужчина.
- Вполне сносно, - тихо отвечаю я, пытаясь улыбнуться.
- Вот и отлично, - доктор улыбается мне в ответ, а затем вновь становится серьёзным. – К Вам пришли.
Дверь открывается, и в палату входит мужчина лет 50, в очках, деловом костюме и с портфелем в руках, а Юрий Евгеньевич спешно покидает палату, оставляя нас с незнакомцем наедине.
- Анастасия Александровна, добрый день, - вежливо здоровается мужчина.
- Добрый, - коротко приветствую его я, внимательнее всматриваясь в его лицо. Я не знаю, кто это.
- Как Вы себя чувствуете? – тем же вежливым тоном спрашивает он.
С чего бы ему интересоваться моим самочувствием?
- Кто Вы? – игнорируя его вопрос, задаю я встречный. Мужчина поправляет очки.
- Меня зовут Юрий Евгеньевич, - представляется он. – Я юрист Артёма Андреевича.
- Юрист Артёма? – переспрашиваю я. Он молча кивает. – Что Вам нужно? – возможно, эта фраза звучит немного резче, чем хотелось было.
- Для начала прочтите это, - Юрий Евгеньевич достает из портфеля и протягивает мне конверт. Спешно открываю его и разворачиваю лист бумаги. Я узнаю знакомый каллиграфический почерк и закрываю рот рукой, не в силах сдержать слёз. Это письмо от Артёма.