Мы долго смотрим друг другу в глаза: моя душа разрывается от боли и холодности самого дорого мне человека, а он закусывает свою нижнюю губу, наверняка, не желая верить в мою искренность.
— Я хочу, чтобы папа вернулся… — вновь начиная обливаться слезами, говорит так, словно это проще простого. — Пусть он опять живет с нами!
— Эй, — касаясь его подбородка, прошу взглянуть на меня. — Мы уже говорили об этом. Ты знаешь, что это невозможно… У папы работа и…
— Тогда поехали к нему!
— Сема, у папы… Мы с папой… Боже, — прижимая к себе малыша, вытираю скатившиеся по щекам слезы, не желая, чтобы он стал свидетелем моей слабости. Каждый раз, когда мы касаемся этой темы, сердце норовит выскочить из груди от понурого вида моего ребенка. — Ты ведь уже большой мальчик, — отстраняюсь я, продолжая сжимать его плечи, — Ты знаешь, что у папы есть тетя Рита. Мы больше не можем жить с ним, как и прежде.
— Но я скучаю! Я хочу, чтобы он отвозил меня на тренировки… Чтобы мы вместе ходили гулять…
— Знаю, и папа скучает ничуть не меньше. Но в нашей жизни не всегда все складывается так, как нам бы того хотелось. Есть вещи, над которыми мы не властны.
Он перестает плакать, просто покачивается на носках повесив голову и безжалостно теребя край своей футболки. О чем он думает? Пожалуй, я бы многое отдала, чтобы заглянуть в его мысли, отбросить в сторону ненужные ожидания, а потом долго, долго сжимать его в своих объятиях, покрывая поцелуями его еще влажные от слез щечки. Я делаю попытку вновь коснуться его плеча, но пара горящих обидой детских глаз пригвождает меня к полу, и я лишь смотрю вслед уходящему в комнату сыну, с тягостным вздохом пряча лицо в своих ладонях. Я думала, что предпочтя мне красивую любовницу, Медведев нанес мне самый сокрушительный в жизни удар. Когда я корила себя за то, что не сумела заранее распознать происходящие в нем перемены, я была уверена, что хуже и больнее уже никогда не будет. Ведь что может быть страшнее мужней измены? Сейчас же, все произошедшее кажется таким вздором, такой пустой суетой… Видеть, как твой ребенок страдает от тоски по родному отцу, знать, что лежа на своей кровати он оплакивает те дни, что мы уже никогда не проведем втроем, куда больнее, чем представлять своего любимого мужчину в объятиях бессердечной воровки…
— Черт, — не отпуская руки ребенка, торопливо надеваю солнечные очки, прекрасно зная, что даже плащ-неведимка не смогут спасти меня от всевидящего ока Светланы Викторовны, прячущейся от солнца под огромными полями своей шляпы. После утренней перепалки с сыном, я вряд ли сумею найти в себе силы для достойного ответа на ее очередную колкость, поэтому демонстративно отворачиваюсь от ненавистной соседки надеясь, что она сумеет распознать мой сигнал и не станет забрасывать нашу парочку дымовыми шашками.
— Прекрасная погода, не правда ли? — притворная сладость ее голоса, заставляет меня крепче сжать зубы, и непроизвольно усилить захват маленьких пальчиков в своей ладони.
— Прости, — шепчу одними губами, взъерошив волосы на макушке Семена, которые он еще не успел спрятать под тканью своей затасканной бейсболки. Он не спешит мне отвечать, все еще дуясь и не желая мириться с превратностями судьбы, когда мадам Титова, подскакивая со своего места, начинает усердно махать кому-то, в ком видимо признала своего знакомого.
— Эй, может скажешь хоть слово? — легонько щипая Семку за бок, прошу его сменить гнев на милость. — Ты же знаешь, я не могу и минуты прожить без твоих разговоров…
— Милочка, — нагоняет меня голос моей соседки, но я намеренно ее игнорирую, неотрывно следя за тем, как мой сын вышагивает к машине, опустив свою голову.
— Поедем покупать тебе новый рюкзак? Я присмотрела один магазинчик, там огромный выбор ранцев, — пытаюсь зарядить его своим воодушевлением, прекрасно зная, что стараясь задобрить его покупками, лишь подбрасываю поленья в костер, грозящий перерасти в бушующее пламя.
— Да где ж это виданно? Я что должна за вами бежать? — как надоедливая муха дышит мне в затылок сварливая пенсионерка.
— Сем, ответь мне хоть что-нибудь, — я заставляю его остановиться. — Что с тобой происходит?
— Не нужен мне твой рюкзак! И в кино я идти не хочу! Понятно? — вырвав свою ладонь, он оставляет меня одну, недовольно воззрившись на мое побелевшее лицо, замирая рядом с автомобилем. Я достаю из кармана брелок, оглашая улицу звуком снятой блокировки, старательно пытаясь взять себя в руки, пока мой сын устраивается на сидении, громко захлопнув за собой дверь. Во мне целая какофония чувств: боль, смятение, ревность, злость и раздражение на бывшего мужа, лютая ненависть к его невесте (одно это определение запускает неконтролируемый процесс, пробуждая во мне злость и пугающее желание утопить ее в бочке с гуашью), и негодование…