и чистит дорожки в саду
К окну моему подходит
Я на него гляжу.
Он на меня не смотрит -
шляпа закрыла глаза.
Вдруг мысль ко мне приходит:
Он — это смерть моя…
Нет… ещё рановато..
придётся землю топтать.
Скучная жизнь, ребята!
Мечтать мне осталось и спать.
4/7/19
Я научился жить совсем один.
Без женщин, без друзей, без глупых слов.
Я сам себе хозяин, господин
тоскливых, одиноких вечеров.
О чем же думаю, когда сижу один?
А в комнате темно и за окном луна.
О вечности. О смерти. Нелюдим
я думаю о тех с кем не увижусь никогда.
А время мчится, часики стучат.
Ничто не возвратится, что прошло назад.
8/15/19
Моя голова пуста, как бочка.
Попробуй ударь по ней молоточком.
И эхо раздастся глухое, тоскливое.
Печальна жизнь моя ленивая.
Как много упущено, как мало сделано.
А кто виноват? Судьба? Наверное.
Винить тут некого. Ни маму ж с папой?
По голове меня, по голове лопатой.
Начало жизни такое поганое.
Дворы-колодцы. Квартиры сраные…
Вокруг нищета и такое убожество
и кругом вожди, их портреты, их рожи.
10/11/19
Как просто начиналась эта жизнь.
Таблица умножения, зубрежка…
И вот осталось чуточку, немножко
и жизнь закончится… кольнула остро мысль.
Да, жизнь была порой не справедлива.
Родился б я в другие времена
ещё бы хуже было и могила
давно бы сорняками заросла.
В конце пути не страшно умереть.
И не пугают кладбища, могилы.
И нет конца. A что такое смерть?
Спросите это у обычной ивы.
12/12/19
Вспоминается…
И когда ж это было? Это было весной,
во второй половине двадцатого века.
Я приехал к тебе, но к тебе не домой,
ты ждала на углу, где светилась аптека.
Я был грязный, усталый, работал с утра
на разгрузке машины с мешками цемента.
Ты меня повела почему-то туда,
где находится старое кладбище это.
Вечер. Солнце идёт на закат.
За псевдоклассическим домом пушнины
Новодевичье кладбище и Ленинград
превращается заново в город старинный.
Вот могила Некрасова. Школьный поэт
в карты много играл, но проигрывал редко.
Часто ездил в англицкий клуб. Был прекрасно одет
и ждала его дома Аглая-соседка.
У Аглаи был муж. Они жили втроём.
И Некрасов хотел, но не мог с ней расстаться.
Разве в школе нам говорили о том?
Мог Некрасов-поэт незаконно влюбляться?
Мы расстались в тот вечер. Я вернулся домой
в новостройку хрущевских строений.
А она в коммуналку, в каморку, хоть вой
в одиночестве размышлений.
На подушку падает её голова
и звучат очень тихо слова-не-слова.
А вокруг все пропало, забыто…
и глаза чуть-чуть-чуть приоткрыты.
Что всё это? Кровавая месть?
Иль вражда двух миров? Надо это учесть
и потом описать где-нибудь и когда-то.
Ну довольно, достаточно, больше не надо…
Ноги к верху. Толчки за толчками. Опять
я плыву в океане любви и кровать
нам играет токкату великого Баха.
Надо мчаться вперёд до последнего оха и аха.