Поэты
Поэты
- В чём дело?
- У меня срочное... Пропусти.
- Ты же знаешь, без доклада нельзя. В чём дело?
- У неё закончились мечты.
- Да ладно. Это невозможно. Она воплощённая мечта и её суть в том, чтобы генерировать свои и чужие мечты. Как они могут закончиться?
- Пропусти.
- Я в курсе. И я ждал тебя. Что происходит с ней сейчас?
- Она просто живёт.
- Кошмар.
- Хоть Вы меня понимаете.
- А все, кто вокруг неё?
- Они говорят, что она в полном порядке, что она стала такой взрослой и состоявшейся. Что она нашла себя.
- Как можно быть такими идиотами.
- Что же делать? - взмолился Альберт. - Она целиком ушла в книги. Она сочиняет альтернативные версии себя и его. Все её персонажи переплелись. Она полностью ушла в параллельный мир.
- Она умерла до срока. А как просила отправить её туда, чтобы почувствовать тепло, любовь, свет, горячий и холодный воздух. Как мы все наслаждались тем, что её глаза горели... А она вместо этого делает всё то же, что привыкла делать здесь - писать истории романтикам. Столько работы у неё было. Столько счастья она подарила другим, а сама ввязалась в эту прозу.
- Что же делать? - опустив глаза, чтобы сдержать слёзы, прошептал Альберт.
- Я не смогу написать так, как она пишет. Есть у нас там один поэт.
- Поэт? - переспросил Альберт. - Значит, она не одна поэт?
- Нет, - улыбнулся Кларк. - Конечно, их немного, особенно, там. Но только один в более-менее удобной для нас досягаемости. И, на счастье, идеальнее его для неё нет даже на небе.
- Значит, она спасена? - воскликнул Альберт.
- Есть небольшая загвоздка.
- Какая? - лицо Альберта снова осунулось.
- Они уже встречались. И уже даже успели коснуться друг друга и решили, что нужно пройти мимо.
- Но как? Разве они не идеально друг другу подходят?
- В этом глупом земном мире, чем идеальнее люди подходят друг другу, тем стремительнее они разлетаются в разные стороны.
- Да что же за бред такой?
- Законы, мальчик мой, законы. За всё нужно бороться. Всё против ветра, всё против течения.
- Как же можно получить счастье, если совершенство недостижимо? Если руки вместо того, чтобы притягиваться, отталкивают?
- О, ну не всё так печально. Для того и есть наши поэты. Она соединяют нити своими историями. История может быть одна, а люди влюбляются в них разные. И, веря в эти сценарии, они гораздо спокойнее и легче идут навстречу своим возлюбленным.
- Но если наша пара - оба поэты, то какая у них может быть история.
- Это самое интересное. У них может быть любая история. И написать они могут заново. Главное, чтобы писали они вместе, а не по отдельности.
- Но раз они уже встречались и ничего не вышло...
- Они пошли по отдельным историям, в том-то и дело. Они оба привыкли писать для других, а не для себя.
- А какая же у них, наверное, была бы совместная история, - мечтательно произнёс Альберт.
- Мне и самому интересно, - прищурился Кларк.
- Но как же их столкнуть заново?
- Это несложно, мой мальчик, это совсем несложно.
- Привет! Я всегда мечтала спеть «Вечную любовь» на французском... Только она, наверное, теноровская.
- А мне очень нравится. Думаю, потяну. Давай попробуем.
«Я столько написал историй для других... И не смог просто найти нам достойный дуэт, чтобы быть с ней ближе. Я идиот?»
«Все мои истории кончились. Остались только чужие... Или мои, но старые... Новых уже не напишется.»
- Ну как там, Альберт?
- Да я даже и не знаю. Мне кажется, что он пишет за неё.
Кларк прищурился.
- За неё? Никто лучше неё не сможет написать.
- Я знаю. Но она всё равно не пишет. Он сочинил для неё целый ворох романов, а она не выходит из своего параллельного мира.
- Подожди, мальчик мой, подожди.
«Какие стихи... Как она пишет. Про кого-то пишет. Я так не умею. Я так хочу хоть что-то написать такое же красивое, чтобы подарить ей. »
«Даже не знаю, публиковать ли. Вдруг догадается... Куда нам эти романы...»
- Кларк! Кларк!
- Да, мой мальчик?
- Вы уже знаете?
- Конечно, - довольно улыбаясь, кивнул Альберт.
- Она... Она пишет... Не про прошлое. Она пишет, пишет для них двоих.
- Не совсем точная формулировка, мальчик мой. Они пишут вместе. Он дарит ей слова, а она превращает их в истории.
- Но как же? Он же ничего не знает.
- Всё в своё время, друг мой, всё в своё время.
- Альберт, что вы с Кларком задумали? Зачем вы играете с материализациями поэтов? Вы понимаете, что рано или поздно они вспомнят про то, что они поэты? И начнут пробуждать остальных поэтов на земле? Наши миры должны пересекаться только на уровне глаз и звёзд. Глаза видят, но звёзды далеки и недоступны. Что за бунт? У поэтов есть своё предназначение. Они пишут для других, на земле их труды становятся судьбами, и всё прекрасно. Им самим эти истории ни к чему.