— Отпусти! — жалобно запищала я.
— Вставай, говорю!!!
— Встаю, только отпусти! — мой голос давно уже утратил нотки гнева, нотки гордости… лишь жалкая мольба плясала в моих словах…
Хватка разжалась.
Тяжелый вздох. Пальцы умело заплясали по голове, массируя сквозь спутанные волосы кожу, чтобы хоть как-то заглушить ужасное пламя боли, невыносимый зуд и раздражение. Секунда блаженства — и я торопливо поднялась с колен.
— Пошли! — грубо толкнул меня в спину "малой", так что я едва не упала, едва не согнулась вдвое на своих ватных ногах.
Несомненно… выбора нет… Подчинилась.
Я едва не срывалась на бег, чтобы не опаздывать за этими тремя, за "волчими". Чтобы не вызывать новые приступы ярости… Не называть на себя еще больше беды, чем уже заполучила…
Мысли… Погоняя одна другую, они заикались в моей голове, вымаливая хоть жалкий намек… скудный ответ на ужасный вопрос: "И какая же эта плата?!!"
Спросить, издать хоть какой-нибудь лишний звук я боялась….
Молча шла за своими палачами, едва дыша, едва сопя.
Еще несколько минут — вышли к фривею.
А теперь, видимо, по шоссе… за город…
Что угодно, что угодно… лишь бы ко мне не приставали…
Что угодно, лишь бы меня не трогали…
Я быстрее умру или убью кого-нибудь из них, чем вступлю в интимную связь…
Как бы она не выглядела или…
Бежать? Куда? Уже поздно. Или просто глупо. Хотя, какая разница, убьют меня тут или там.
Убьют…
Пусть лучше убьют, чем…
Мрази.
Мы прошли пару миль по шоссе.
Давно уже в наших краях не выпадало столько снега. Холод, дурной, гадкий мороз пытался выдрать из меня душу… С каждым шагом ставало все хуже и хуже…
Зато эти ублюдки не унимались ни на секунду.
Я, тихо скрипя зубами, правила по себе панихиду, а они неугомонно восторгались современным идолам воровского мира.
Не знаю, кто эти такие "ТХПМ", но я их уже заочно ненавижу.
Для этих тупых воров они были настоящими кумирами. Бонни и Клайд, Ронни Биггс, Пол Аллен, Николай Завадский и тому подобные давно потеряли свое первенство рядом с этой четверкой.
Сколько банков ограбили эти "ТХПМ", сколько тачек угнали, сколько трупов по пути своей разгульной жизни оставили…. остается только гадать.
Нет, хоть застрелите меня, хоть закопайте, я так и не поняла, чему восторгаться.
Даже этот глупый спор о том, ЧТО же такое НЕВЕРОЯТНОЕ их держит вместе уже много лет подряд. Дружба? Дело? Удачливые набеги? Выгода гениальных талантов друг друга?
Бред полный.
— И "ТХПМ" — это, по любому, какое-то кодовое слово. Пароль. Что-то такое же гениальное, как и они.
— Неужели? — не унимался "главный", подкалывал уже разгорячившегося своими рассказами, воспоминаниями из вычитанного в газетах, услышанного на улице, придуманного фанатами, "малого".
— Да. Я раз читал, что это типа "Тихий Хохот Пурпурного Месяца". Или "Трупы. Ходки. Пули. Мор". Или…
— Или, — неожиданно перебил "третий", — "Тупые ханжи…"
Не знаю, слышала я ли когда-нибудь более глупый разговор, чем этот…
Да какая разница, почему они так себя назвали? Почему их так прозвала пресса… или копы.
Какая разница? Нашли, про что помнить. Про что спорить. Про что говорить.
Чего эти ваши "ТХПМ" добились? Какими их достижениями можно гордиться?
Чужая боль? Чужие разрушенные судьбы?
Сироты, вдовы, бездомные, пьяницы, воры…
Вот прелестный список их трофеев?
Зачем вообще о таких помнить? Говорить?
Но больше всего раздражает, бесит, что это не единственные "поклонники", "фанаты" умелости и коварности этих "ТХПМ", этих, как они выражаются, "гениев"…
Обидно, что многие так думают, умиляются их проворности и умелости обходить закон…
Воры, мошенники, убийцы… в почете.
Чушь!
Абсурд!
Бред…
— Нет, ну, Малой, вообще, — красава. Взломать базу ФБР и так технично потом слинять.
— Ему помогали. Не забывай, что едва за зад не поймали. Накрыли его шарашкину конторку, замели все его базы и сервера, отобрали все программы и сделанные им электронные примочки. И если бы не Псих со своей бешеной тачкой, если бы не Таурс со своими талантами бойца без правил, хрен бы он успел слинять от копов, этот твой "Малой".