Есть из простых великие – поэты,
Кто чувствовать умеет всей душой,
Им слов знаком порядок непростой,
Они рождают песни и сонеты.
То радуют, то губят нас слова
Свободно и легко, почти играя,
То в ад ведут, то дарят звуки рая,
И кружится от счастья голова.
В России был великий –
Саша Пушкин.
Откуда он – пол-Африки в борьбе.
Его стихи – о девичьей судьбе,
Об ожиданье счастья на опушке.
Он женщину в любви боготворил,
И рассказал о том, что сердцем видел,
И словом острым подлеца обидел,
А вот друзей без памяти любил.
Влечёт судьбы дорога непростая,
Поэтам жить и чувствовать больней,
Их сердце жжёт печаль прошедших дней,
Нельзя писать без боли, не страдая.
О чём так часто лето слёзы льёт,
О чём же так грохочет гром небесный?
Он был поэт, любимый и известный,
Жаль, что сегодня к нам он не придёт.
А.С. Пушкину
* * *
Когда бы раньше я родился,
Я б, точно, с Пушкиным дружил
И за княжною б волочился,
И няню старую любил.
В кругу друзей поднял бы чашу
И осушил её до дна…
Про африканца просто Сашу
Теперь узнала вся страна.
О том, что в жизни происходит,
Писал российский наш поэт –
И о любви, и о природе –
Тому назад лишь двести лет.
Как хороши свиданья летом,
Метель заснеженной зимой,
Прекрасны осени букеты,
Милы подснежники весной.
Менялась русская погода,
А на бумаге жизнь цвела.
Любви в любое время года
С надеждой девушка ждала…
Когда бы раньше я родился,
Я б речку Черную закрыл,
Чтоб чудный стих ещё продлился,
Его б от пули заслонил.
Но двести лет тому рожденью,
Что нам поэта принесло.
Уплыл он в вечное теченье,
Оставив лодку и весло.
* * *
У Пушкина был снова день рожденья.
Тот самый Пушкин –
каждый с ним знаком,
Не лично, но читал стихотворенья
И много чувств испытывал при том.
Ещё там были, помнится, романы,
Про крепостных влюблённых чудаков,
Успел он побывать в различных странах,
В которых быть позволил Бенкендорф.
За вольности посиживал в деревне,
Пил с няней ром из кружки небольшой.
Он знал любовь, а злая муха-ревность
Жужжала очень часто над душой.
Огнём пылал, вы лишь заденьте струны –
И словно крик из сердца зазвучит…
Всё так давно, но в каждый вечер лунный
Его словами кто-то говорит.
Жива любовь, а значит, – жив и Пушкин,
Он просто в мире наших дивных грёз.
Ах, девушки, развесьте ваши ушки,
Я вам стихи про Пушкина принёс.
* * *
Полоской яркою луна
Застыла в небе,
Холодным утром тишина
Купалась в неге.
За горизонтом облака
И в небе чисто,
Не прозвучал ещё пока
У речки выстрел.
Горит свеча, не спит поэт,
Слова теснятся,
И сочиняется сонет,
Чего стесняться.
Последний раз, последний крик
Души мятежной,
Запишет он, как ученик
Любови нежной.
А нам потом читать тот стих
И удивляться,
Но огонёк свечи затих,
Пора прощаться.
Готов неверный пистолет,
Для сердца пуля,
Но не спросил себя поэт –
«А доживу ли?»
Ему огонь любви святой
Дороже злата,
Вот так и умер молодой
Поэт когда-то.
Оставил лишь любови свет,
Чужой, опасный,
И недописанный сонет
С мечтой напрасной.
Полоской тонкою луна
Неярко светит,
А есть ли где ещё она,
Любовь, на свете…
* * *
На что ты, осень, рассердилась
Холодным ветром и дождём?
Кто виноват, что так случилось –
Сама виновна ты во всём.
Ещё вчера тебя любили
За золотые купола,
А нынче песни все другие,
Любовь недолгою была.
Печальный лист неслышно кружит
Неясной тенью над землёй,
И пузырьки в холодных лужах,
И солнца нет над головой.
Здесь по утрам встают туманы,
Уже холодная роса,
Дорога мокрая в Тарханы,
В суровых тенях небеса…
* * *
Вот у поэтов ремесло –
Не дай кому ещё достаться –
Лишь миг на облаке кататься
И тут же с милой расставаться,
А счастье в море унесло.
То светит солнце, то шторма,
Но чаще буря донимает,
А слово тихо убивает,