Не знаю, сколько так пролежала, скорее всего температура меня сморила, и я уснула. Просыпаюсь от того, что кто-то выбивает входную дверь. Оглядываюсь вокруг, уже стемнело. Скорее всего это Андрей, но зачем тарабанить, если есть телефон?
Плетусь открыть дверь, и первые пару секунд оцениваю ситуацию. На пороге стоит ничего не понимающая Даша, а рядом очень злой Андрей. При чем его злость даже на расстоянии ощущаю, волны гнева так и плещут по его лицу.
- Что происходит? Почему ты не отвечаешь на звонки? – громко спрашивает Андрей проходя в глубь квартиры. – Я уже не знал, что мне делать, хотел Дашу забрать к себе, но не хотел, чтобы ты потом устроила скандал.
Ах какая паинька, даже смешно стало, и я видимо издала что-то похожее на смешок.
- Ты мне не звонил, - констатирую я и подхожу к дивану за телефоном. Загорается экран, и вижу восемь пропущенных от «бывшего». Да, мне показалось, что это очень удачное слово, не подписывать же «папа Даши»? Но не могу вспомнить, чтобы играла мелодия, видимо температура выбила меня на неопределенное время, и я даже под ухом не слышала звонка. – Прости, Андрей. Спасибо, что привез ее домой.
Стараюсь говорить как можно увереннее, чтобы не так сильно было заметно мое состояние. Андрей молчит и оценивающе меня рассматривает.
- Что происходит? У тебя все нормально? – бывший все еще держит Дашу за руку, которая прижимает к себе новую игрушку, видимо папа сегодня купил.
Меня поражает, что она просто стоит и смотрит на меня, не отходя от него. Не так много времени прошло, чтобы ребенок настолько к нему привязался, это нелепо. Мне становится обидно, что моя девочка в какой-то степени меня променяла.
- Дашенька, иди сюда, радость моя, - присев на корточки распахиваю руки, чтобы ребенок подошел ко мне и первые пару секунд она словно сомневается, но затем с широкой улыбкой все же обнимает меня. – Я так соскучилась, тебе понравилось в дельфинарии?
- Да, - отвечает тихо моя дочь. – Хочу пить.
Я поднимаюсь и иду на кухню, чтобы налить компот ребенку, специально игнорируя Андрея.
Не знаю почему, но в момент моей болезни, мне не хочется, чтобы он был здесь. Кажется, что он только будет смеяться и злорадствовать, что в итоге со мной никого нет. Но он молча идет следом и осматривает все вокруг.
В квартире душно, гора немытой посуды, везде валяются игрушки Даши, да еще и я помятая, не накрашенная, со спутанными волосами, в старой длинной футболке и в носках. Все это выглядит не очень привлекательно, а все потому, что мама заболела.
Умом понимаю, что мне нечего стыдиться, но так всегда с нами, женщинами: перед бывшим и будущим нужно быть идеальной, во всех смыслах.
Налив ребенку компот, решаю взяться за посуду, но где же найти силы для всего этого? И Дашу стоит покормить перед сном и скупать ее, да и вообще мне нельзя болеть, я не смогу объяснить трехлетнему ребенку, что не в силах о ней позаботиться.
Оборачиваюсь на Андрея и вижу, что это именно то, что написано у него на лице: моя беспомощность.
- Спасибо тебе, что погулял с Дашей, можешь идти, - хриплю я и сама не узнаю свой голос.
- Тебе плохо? – осторожно спрашивает Андрей. Он очень напряженно рассматривает меня и пытается понять, что происходит.
- Нет, у меня все хорошо, - не понимаю, как я вообще нахожу в себе силы ему отвечать.
Стоит выпроводить его за дверь, а дальше я что-то придумаю. Не хочу, чтобы он видел меня разбитой, это непозволительная роскошь в наших отношениях, точнее в их отсутствии.
Андрей не должен видеть меня слабой и беспомощной, я не позволю. Но видимо мое тело думает иначе, и я начинаю проваливаться куда-то. Даже не могу толком объяснить, что со мной, просто отчетливо ощущаю эту слабость и понимаю, что не могу контролировать свое тело. Только отключиться мне не хватает для полной радости.
- А выглядишь неважно. У тебя температура? – он подходит ближе и трогает мой лоб. – Господи, да ты вся горишь, чем ты думаешь? Это же опасно.
Не успеваю среагировать, как меня резко подхватывают мужские руки и несут куда-то. Хочу разлепить глаза, но они, как назло, мне не подчиняются.