Глава восьмая. Ж/Д и …
В детстве я молил бога о велосипеде. Потом я понял, что бог так не работает. Я украл велосипед и стал молить бога о прощении.
Аль Капоне
Можно ли простить врага, мистер Капоне?
Бог простит!
Моя задача, организовать их встречу в самые короткие сроки.
Из интервью Аль Капоне газете Чикаго Трибьюн.
Сплю. Вторые сутки отсыпаюсь. Разжало меня. Кончился завод у механического Пьеро. Стук — стук…Стук — стук. Колеса постукивают по стыкам, вагон монотонно раскачивается, а я сплю. Ушатали Сивку горки. Не тянет тельце подростка такого темпа и таких нагрузок. Сплю. Миха зайдет, побухтит, устроит подъем и утащит в вагон ресторан. Кушаю на автомате, и опять в свое купе. СПАТЬ. Хорошо. Еще и дождь обложной, накрыл почти всю Европу, проводница говорит что до самой Уфы сплошной дождь. Ну и очень даже хорошо. Сон. Дождь это сон. Хотя? Хорошо только мне, по радио и в купленных на станциях газетах паника. Урожай сгнивает прямо на полях. Дождь от Черного моря до Урала. Булка хлеба в момент отъезда стоила тысячу сто рублей, а буквально через сутки, вагон ресторан закупал хлеб по тысяча восемьсот. Господи! Какая ерунда в голову лезет! Спаааать.
Просыпаться меня заставили обстоятельства непреодолимой силы. В купе зашел Миха и слегка толкнул меня в плечо.
— Дрыхнешь все.
Открываю один глаз и лениво бормочу.
— А че? Право имею.
— Второй глаз открой.
Хмыкнул Миха.
— Неа.
Я закрыл первый глаз.
— А мы стоим. И дальше не едем.
— Заявил Миха.
Хоп! Резко сажусь и тру мордуленцию ладонями.
— Сфигали?!
— В Челябинске бунт какой то, город закрыли, из Свердловска хотели ментов привезти, а шахтеры в Свердловске бастуют, Ж/Д пути перекрыли.
Нихрена се! Какой длинный монолог от Михи!
— А ты откуда узнал?
— Проводница.
— А мы где?
— В тупик загнали, станция Бакал.
— Охренеть! Байкал?!
— Не. Бакал.
— Это где?
Миха пожал плечами.
— Ипеня. Тайга да горы вокруг.
Я вздохнул, отдернул занавеску, полюбовался на виды и грустно покивав головой, начал натягивать на себя камуфлу.