Печали ветхой злою теньюМоя душа полуодета,И то стремится жадно к тленью,То ищет радостей и света.И покоряясь вдохновенноМоей судьбы предначертаньям,Переношусь попеременноОт безнадежности к желаньям.
9 июля 1894
«Терцинами писать как будто очень трудно...»
Терцинами писать как будто очень трудно?Какие пустяки! Не думаю, что так, —Мне кажется притом, что очень безрассудно
Такой размер избрать: звучит как лай собакЕго тягучий звон, и скучный, и неровный, —А справиться-то с ним, конечно, может всяк, —
Тройных ли рифм не даст язык наш многословныТо ль дело ритмы те, к которым он привык,Четырехстопный ямб, то строгий, то альковный, —
Как хочешь поверни, все стерпит наш язык.А наш хорей, а те трехсложные размеры,В которых так легко вложить и страстный крик,
И вопли горести, и строгий символ веры?А стансы легкие, а музыка октав,А белого стиха глубокие пещеры?
Сравненье смелое, а все-таки я прав:Стих с рифмами звучит, блестит, благоухаетИ пышной розою, и скромной влагой трав,
Но темен стих без рифм и скуку навевает.
10 июля 1894
«Блажен, кто пьет напиток трезвый...»
Блажен, кто пьет напиток трезвый,Холодный дар спокойных рек,Кто виноградной влагой резвойНе веселил себя вовек.Но кто узнал живую радостьШипучих и колючих струй,Того влечет к себе их сладость,Их нежной пены поцелуй.
Блаженно всё, что в тьме природы,Не зная жизни, мирно спит, —Блаженны воздух, тучи, воды,Блаженны мрамор и гранит.Но где горят огни сознанья,Там злая жажда разлита,Томят бескрылые желаньяИ невозможная мечта.
13 июля 1894
«О, если б сил бездушных злоба...»
О, если б сил бездушных злобаСмягчиться хоть на миг могла,И ты, о мать, ко мне из гробаХотя б на миг один пришла!Чтоб мог сказать тебе я слово,Одно лишь слово, – в нем бы слилЯ всё, что сердце жжет сурово,Всё, что таить нет больше сил,
Всё, чем я пред тобой виновен,Чем я б тебя утешить мог, —Нетороплив, немногословен,Я б у твоих склонился ног.Приди, – я в слово то вольюМою тоску, мои страданья,И стон горячий раскаянья,И грусть всегдашнюю мою,
16 июля 1894
«Мечтатель, странный миру...»
Мечтатель, странный миру,Всегда для всех чужой,Царящему кумируНе служит он хвалой.
Кому-то дымный ладанОн жжет, угрюм и строг,Но миром не разгаданЕго суровый бог.
Он тайною завесилСтрастей своих игру, —Порой у гроба веселИ мрачен на пиру.
Сиянье на вершине,Садов цветущих рядВ прославленной долинеЕго не веселят.
Поляну он находит,Лишенную красы,И там в мечтах проводитБезмолвные часы.
19 июля 1894
«Дождь неугомонный...»
Дождь неугомонныйШумно в стекла бьет,Точно враг бессонный,Воя, слезы льет.
Ветер, как бродяга,Стонет под окном,И шуршит бумагаПод моим пером.
Как всегда случаенВот и этот день,Кое-как промаенИ отброшен в тень.
Но не надо злостиВкладывать в игру,Как ложатся кости,Так их и беру.
19 июля 1894
Звездная даль
Очи темные подъемлетДева к небу голубомуИ, на звезды глядя, внемлетЧутко голосу ночному.
Под мерцаньем звезд далеких,Под блистающей их тайнойВся равнина в снах глубокихИ в печали не случайной.
Тихо, робко над рекоюПоднимаются туманыИ ползучею толпоюПробираются в поляны.
У опушки тени гуще,Леc и влажный и дремотный.Смотрит страх из темной кущи,Нелюдимый, безотчетный.
К старику отцу подходитДева с грустною мечтоюИ про небо речь заводит:«Беспредельность предо мною.