Раздеваюсь почти на автопилоте. Вода горячая, почти обжигает, но я не жалуюсь. Только стою под струёй, закрыв глаза. И думаю. О том, что чувствую себя слишком живой рядом с ним. Что теряю опору. Что хочу — но боюсь.
Кольцо.
Оно всё ещё на пальце. Обещание, которое я когда-то дала. Кому? Себе? Прошлой себе? Отцу?
Я пока не готова. Не к нему. Не ко всему.
Когда возвращаюсь в комнату, волосы мокрые, лицо красное, на щеках пар. Я чувствую себя хоть на секунду легче. Тише.
И тут… телефон звонит.
Номер незнакомый.
Я замираю. Звонок продолжается. Палец зависает над экраном. Берут голосом.
— Здравствуйте, это Аля? Мы из издательства Dreamers. Элия Харвэл подала заявку на участие в конкурсе рукописей “Dreamers Contest 2025” от вашего имени…
Я сажусь. Нет — падаю. Просто опускаюсь на кровать. Ноги не держат.
— Мы отправили вам письмо на почту со ссылкой для загрузки рукописи. Вы можете сделать это в течение следующих трёх дней. Поздравляем! Вы прошли отбор.
У меня перехватывает дыхание.
— Подождите… это серьёзно?
— Абсолютно.
И звонок заканчивается.
Я смотрю на телефон. Молчание. Почта уже мигает, уведомление пришло.
И я… кричу.
От радости. От шока. От всего.
Потому что это происходит.
Потому что, может быть, я не только зам по чирлидингу.
Может быть, я не только девочка, которая боится своих чувств.
Может быть, я — писатель.
И может быть, я наконец-то найду, кем хочу быть.
Я сбрасываю полотенце на кровать, всё ещё дрожа — теперь уже не от холода, а от того, что внутри меня пульсирует восторгом. Сердце колотится, как будто я только что выиграла марафон.
Я сажусь перед ноутбуком. Открываю вкладку почты. Пальцы всё ещё влажные, но мне всё равно. Ввожу пароль. Молюсь, чтобы это не был сон.
Есть.
Письмо от Dreamers Publishing House.
Тема: “Поздравляем! Вы прошли в следующий этап отбора конкурса ‘Dreamers Contest 2025’”
Я кликаю — и передо мной открывается аккуратное письмо с логотипом издательства. Ни капли фальши. Официальный тон. Тёплые слова. И — ссылка.
“Пожалуйста, загрузите вашу рукопись в формате .docx или .pdf, а также приложите сопроводительные документы: аннотацию, синопсис, краткую информацию об авторе. После этого пройдите верификацию личности для участия в конкурсе.”
У меня перехватывает дыхание.
Я тянусь к папке на рабочем столе. “Brighter Days Ahead” — мой роман, над которым я работала ночами, тайком, в перерывах между занятиями и тренировками. Где каждый диалог — выстрадан. Где каждая сцена — кусок меня.
Открываю. Просматриваю в последний раз, пробегаю глазами по финальной главе. И загружаю.
Следом — файл с синопсисом. Полстраницы, кратко, чётко.
Потом — аннотация. Я писала её часами.
И ещё один документ — обо мне. Имя, возраст, немного о себе. Студентка спортивной медицины, впервые подаю рукопись. Мечтаю стать автором. Всё просто. Всё честно.
На экране появляется окно: “Загрузите документ, подтверждающий вашу личность.”
Я тянусь к сумке, достаю паспорт. Сканирую. Загружаю. Верификация занимает меньше минуты, но для меня — это вечность.
Потом — последний шаг.
Зелёная кнопка с надписью: “Завершить подачу заявки.”
Я нажимаю.
И сразу же появляется экран с надписью:
“Спасибо! Ваша заявка успешно отправлена. Рукопись будет рассмотрена в течение 1–12 календарных дней. Результаты будут высланы на указанный вами email. Удачи!”
Я откидываюсь на спинку кровати, выдыхаю.
Смотрю в потолок.
А потом снова на экран. На эти слова.
“Brighter Days Ahead”…
Может быть, и правда впереди — светлее.
Глава 22 - Элиас
Я стою на углу улицы, где тротуар пахнет мокрой листвой и усталостью. Смотрю, как девушки из команды чирлидинга возвращаются в дом сестринства — все в одинаковых куртках, с конскими хвостами, смеются, толкают друг друга плечом, будто мир — это просто игра.
И Аля — среди них.
Идёт уверенно. Не хромает. Не кашляет. Не выглядит больной.
А я…
Я сжимаю кулак так, что ногти врезаются в ладонь. «Температура», да? Неужели она думает, что я настолько тупой? Я видел, как она прочла моё сообщение. Я видел, как она ответила. Я видел, как она солгала.
Но я не подошёл. Не стал орать. Не стал требовать объяснений. Потому что внутри меня что-то шептало: Не трогай. Не сейчас. Не порть ей вечер. Не порть себе остатки надежды.
Я ухожу. Быстро, почти бегу. Ветер бьёт по щекам, и мне кажется, что это заслуженно. Потому что я чувствую себя идиотом. Потому что она мне нравится. Не просто внешне. Не просто потому, что у неё глаза как будто помнят что-то важное, чего я не знаю. А глубже. Так, как пугает. Она — как разлом. Прекрасный, пугающий, бездонный. Мне страшно от этого.