— Ну, Сарочка, ну еще чуть-чуть... — Я состроила ей глазки, пытаясь вымолить для себя ещё немного времени для знаний.
— Без никаких! Вы меня не проведёте! — Сара погрозила пальцем. — Никаких книг, пока не съедите все до последней капельки! А потом, может, если будете себя хорошо вести, я принесу вам новый каталог, пришедший в семейную библиотеку пару дней назад.
— Честно?
— Я же сказала: когда съедите. Подумать только: вам девятнадцать лет, семнадцать из которых вы провели за книгами. Надо же хоть когда-то делать перерыв!
Я надуваю губы, но все же принимаюсь за еду. Горячий суп обжигает горло, однако я продолжаю поглощать его в надежде получить ещё капельку знаний.
— Право, не пойму, что же вы там так активно ищете?
— Нормальную информацию о бездыханных.
— Все никак это вас не отпустит?
— Да, — я задумчиво поводила ложкой по пустой тарелке. — Словно бы ими никто никогда не интересовался.
— Конечно. Зачем интересоваться теми, у кого нет магии, когда своей магии достаточно?
Я ничего не отвечаю Саре. Она права. Будь у меня своя магия, я бы не интересовалась бездыханными так сильно, как делаю это сейчас. Но ее нет, поэтому приходится выкручиваться. Как крутились все бездыханные, оставшиеся в Призмате. Каждому из них приходилось буквально лбом прошибать себе путь для места под солнцем. Моё место зависело от диссертации.
Я обратила внимание на район Денеи за окном моей комнаты. Жители в нем все так же беззаботно проводили свои дни: гуляли, болтали, и им не было совершенно никакого дела ни до моей диссертации, ни до бездыханных в принципе. Потому что они — волшебники.
— Стоп... Волшебники?
— Госпожа? — Сара едва уворачивается от доски на колёсиках, которую я выкатываю из угла комнаты и ставлю прямо по центру. — Что с вами?
— Волшебники! Волшебники! Волшебники! — Я с диким визгом подскакиваю и принимаюсь скакать по комнате, подобно бешеной козе.
— Госпожа!
— Ага, вот он! — Я нахожу маркер и принимаюсь записывать имена всех авторов исторических трудов о бездыханных, которые хоть раз оказывались в моих руках. — Терен Олтор — волшебник. Мара Инист — волшебница... — С нескрываемым удовольствием приговариваю я.
Сара ошарашено смотрит на меня, когда я заканчиваю заполнять доску именами.
— Видишь это, Сара? — с довольным выдохом произношу я.
— Да... — Сара неуверенно тянет, пытаясь подобрать хоть какое-то слово. — Это имена...
— Это не просто имена, Сара! — Я торжественно поднимаю палец вверх. — Это имена всех, кто когда-либо писал труды о бездыханных. Знаешь, что их объединяет?
— Что?
— То, что все они — волшебники.
Сара пару раз моргает, пытаясь понять мою мысль, и потом тянет:
— А-а-а, точно. Волшебники писали о бездыханных. Это то же самое, что человеку писать об обществе коров.
— Именно! Он может описать, как она питается, может описать, как у неё появляется потомство, да хоть прожить с коровой десять лет и наблюдать за ней. Но он никогда не станет коровой! Никогда не поймёт, каково это! — Я с радостью прихлопываю в ладоши. — Вот она, моя диссертация! Согласись, Сара, кто сможет понять бездыханного лучше, чем сам бездыханный? Мне нужно в архив!
— Да! Стоп... Зачем, госпожа?
— Мне нужна пара книг об интервью, чтобы я смогла наладить контакт с жителем Города Бездыханных, чтобы придумать как можно больше вопросов и собрать как можно больше ценной информации!
— Но...
— Мне пора!
Я ринулась из комнаты и пулей понеслась к библиотеке. Наконец-то! То, что я так долго искала, совсем близко! Осталось только...
— Кха-кха!
Из-за двери Аэриса донёсся приглушённый, болезненный стон.
Мои ноги замерли на месте сами собой. Все учёное рвение разом вылетело из головы. Брат в последнее время много помогал отцу — может, поэтому устал. А может... что-то случилось?
Библиотека могла и подождать.
Обеспокоенно вздохнув, я приоткрыла дверь.
Глава 3: "Линза под лучами лампы"
Мирэль
В комнате брата темно и душно. Лучи закатного солнца еле-еле пробивались сквозь закрытые шторы. Брат лежал на кровати в парадном костюме, настолько ему было невмочь переодеться.
— Аэрис? Как ты?
— Мирэль? Извини, я немного не в состоянии болтать. Полежу немного — и всё пройдёт... кха! — Брат лениво повернул голову на меня, а затем отвернулся на бок.
Ну нет, так дело не пойдёт. Я преодолеваю расстояние между мной и братом и принимаюсь снимать с него костюм.
— Без рубашки и пиджака же дышится куда лучше, согласись?
— Да-а, — блаженно тянет брат.
Я рассматриваю его лицо. Он болезненно бледен, а к своим двадцати девяти годам уже имеет пару седых волос и небольшие морщинки на лбу. Я касаюсь кожи его лба, и холоднее неё может быть разве что только лёд в холодильнике.