И всё же мы здесь. Мои родители в оранжевых комбинезонах. Моя сестра в серо-голубом. А я…? Я — то, что от них осталось.
Сломанное компьютерное кресло скрипит под моим весом, когда я поднимаюсь на ноги, не чувствуя ничего, кроме оцепенения, сковавшего мои кости. Я не утруждаю себя тем, чтобы включить свет или переступить через стопку белья на полу, чтобы пройти на кухню.
Жёлтый свет уличных фонарей проникает в квартиру, освещая груды посуды и пустые пакеты из-под еды, которые я собираюсь выбросить на следующей неделе.
Я говорю «на следующей неделе» уже одиннадцать месяцев.
Ещё одна неделя не повредит. Единственное, что имеет значение, — это комната Эллы. Всё по-прежнему. Ничего не меняется. Ничего нового — ни новых людей, ни нового окружения, ни новых приключений. Однообразие может меня убить.
В кармане вибрирует телефон. Я знаю, кто это, даже не глядя.
Меган: Тебе стоит спросить у своего начальника, можно ли тебе сегодня уйти пораньше.
У меня в животе всё переворачивается от чувства вины. Элла была бы не в восторге, узнав, что я солгала Меган. Я сказала ей, что меня поставили на ночную смену, потому что я не могу заставить себя увидеть её — не могу заставить себя смотреть, как она становится свидетельницей физического проявления всех моих неудач.
Да и ей, по сути, всё равно. Она только заходит ко мне, потому что пообещала Элле присматривать за мной после её смерти.
Появляется второе сообщение.
Меган: И что бы ты ни делала, НЕ ИЩИ в интернете то, что только ранит твои чувства.
Уже слишком поздно.
От этих воспоминаний по моим венам разливается ярость. Из-за плохого самоконтроля я снова открываю новостную статью, которую читала сегодня утром. Эти стервятники набросятся на что угодно. Им плевать, кому они причиняют боль.
«Источники подтверждают, что заключённому генеральному директору Eldrith Corp Чарльзу Элдриту и его жене, тоже заключённой, сингапурской наследнице Вивианне Элдрит, не разрешили навестить могилу дочери в день её рождения. Такое решение вчера утром принял судья Кларк».
Я швыряю телефон на стол.
У Эллы нет грёбаной могилы.
Если бы они позвонили, чтобы узнать, как у неё дела, или хотя бы потратили две минуты на то, чтобы сделать вид, что им не всё равно, они бы знали, что она никогда этого не хотела. А ещё лучше было бы использовать свои жалкие гребаные мозги и понять, что ни у кого из нас нет денег, чтобы похоронить мою чёртову сестру в земле.
Они не заботятся о нас. И никогда не заботились.
Мои родители знали только один способ решить проблему — потратить на неё украденные деньги. Теперь у них ничего нет, и вряд ли пара сотен долларов вернёт её к жизни. Но… Думаю, они были не так уж неправы. На нашей земле есть семейная могила.
Только Эллы там нет.
Мой взгляд падает на урну на полке. Я не могла похоронить её в склепе вместе с остальными членами нашей проклятой семьи, и у меня нет денег, чтобы купить отдельный участок для похорон. В любом случае никто не должен быть привязан к этой адской дыре. Пара десятилетий — это уже достаточно плохо, а вечность — всё равно что гореть в аду.
Я хватаю бутылку вина со стойки и подношу к губам, жадно глотая дешёвую жидкость, пока не остаётся всего пара глотков. Красные капли стекают с уголков моих губ на испачканный едой халат.
Алкоголь, должно быть, прокладывает свой собственный маршрут, потому что я оказываюсь на пороге комнаты Эллы.
Лампочка жужжит и мигает, прежде чем загореться. Частицы пыли парят в воздухе и покрывают все поверхности в комнате. И я всё ещё вижу её там, как в ту ночь, когда я её нашла. На кровати. Мёртвую. В окружении кристаллов и бутылочек с заклинаниями, которые, по её словам, помогали. Мечтая о жизни, которой ей не суждено было прожить. Думая, что родители и сестра её ненавидят.
— Прости меня, — шепчу я, хотя знаю, что она меня не слышит. Она больше никогда меня не услышит. Я просто хочу поговорить с ней. Почувствовать её. Сказать ей всё, что я должна была сказать ей перед смертью. — Прости меня, — говорю я, на этот раз громче. Эти два слова продолжают звучать, становясь всё громче. — Прости меня. Это моя вина. Прости меня.
Я не могу это остановить. Они текут из моего рта, оставляя на языке привкус желчи.
Всё так болит.
Я падаю на колени. Бутылка выскальзывает из моих рук и разбивается у моих ног. Осколок стекла пронзает мою кожу, но я не чувствую ни пореза, ни сочащейся из него крови.