- Куликова? Это кто? – Переспросил кто-то. – Аааа... Портниха, что ли? Так говорят, что она спилась давно. – Тут я уже чуть не поперхнулась.
- Как спилась? – Переспросила Ира. – Я ее видела, мне кажется, недавно. Она беременная была. На вокзале. И вроде не скажешь, что пьяная. Правда, я с ней не общалась.
- Нет, мне кто-то уже давно говорил. Не помню, кто. Ее и не видно поэтому. Вообще,конечно, если так – надо хоть из уважения на кладбище съездить. Родители-то ее поэтому и уехали из города в глушь в свою.
- Разве? – на этот раз спросил уже мужской голос, - Мне кажется, она в городе уже давно живет. В центре, у нее магазин свой и ателье. Моя жена фанатеет от ее одежды. Но цены там – космос. Говорят, ательешку помогла открыть сама Муругова.
- Куликова? Блин, Васовский, не смеши! Ты хоть пресдтавляешь, где Муругова, блин, и где Куликова! А про твою жену мы все знаем...
Дальше я уже не слушала. Было внутри и смешно, и грустно. Город вырос. Город поменялся. Город развился. Город стал чем-то большим, современным и интересным. А люди... Увы. К сожалению, дослушать сплетни и домыслы у меня не получилось. В класс вошла наша учительница, Маргарита Филлиповна, и Настя. Она со всеми поздоровалась, кого-то даже поцеловала дежурно в щеку (потом я поняла, что эта дама в ромашковом платье – некогда наша первая модница и красавица), а потом почти упала на стул рядом:
- Фу, Марин, еле успели! На, - она положила ключи от машины на стол, - и даже кафе заказали!
И тут воцарилась не просто тишина, а осязаемая, почти живая тишина.
- Чего молчите-то, - не поняла Маргарита Филлиповна, - как призрака увидели.
Она устало (в силу ее уже возраста) села за свой стол и обвела всех взглядом.
Автор приостановил выкладку новых эпизодов