– Ничего, мам, я быстренько переоденусь и спущусь. – Я целую её в макушку и поднимаюсь в свою спальню.
Комната, в которой я выросла, осталась нетронутой с того момента, как у меня появилось собственное жилье. Всё те же голубые стены с бело-розовыми облаками, пушистый кремовый ковер, огромная кровать с радужным покрывалом у дальней стены и моё маленькое убежище, выстланные подушками на подоконнике. Из мебели лаконичный комплект - шкаф, комод и письменный стол, над которым висит доска желаний. Я подхожу к ней и в очередной раз окидываю взглядом картинки, закрепленные цветными булавками. Жизнь моей мечты.
Маленький белый домик с деревянными узорчатыми ставнями, окруженный палисадником. В моих грезах он находится в некотором отдалении от деревни. Рядом есть речка, лес и бесконечные лавандовые поля. Небольшая мастерская рядом с домом, обвитая лозами винограда. В ней я могла бы рисовать, лепить из глины, а потом ездила бы на ярмарку и продавала свои работы. Бежевая Vespa с корзинкой спереди, из которой торчат тюльпаны и пару багетов белого хлеба. Собака - мраморная австралийская овчарка. Я часто представляла, как мы с ней рано утром бродим по округе. Я собираю маленькие букеты цветов, а она резвится рядом, охотится на бабочек, наслаждается теплыми лучами солнца. Мой взгляд цепляется за ещё одну картинку. На ней мужчина и женщина, изображенные со спины, гуляют по пляжу и держатся за руки. На женщине красивый сарафан с пышной юбкой, а мужчина…я тяжело сглатываю. Мужчина чем-то напоминает Дэниэля. Высокий, широкоплечий, с темными вьющимися волосами. Чем дольше я смотрю на эту фотографию, тем отчетливее вижу на ней нас с ним. Где-то в параллельной вселенной. Горечь подступает ко рту от этих несбыточных грез.
Я срываю карточку с доски и бросаю её в мусорку. А затем недолго думая проделываю это со всеми картинками. На стене остаются десятки булавок с оставшимися кое-где клочьями бумаги. А все мои мечты и желания, тщательно взращиваемые годами, оказываются погребенными в мусорной корзине. Там им и место. Я без сожаления разворачиваюсь к шкафу и надеваю на себя первую попавшуюся футболку. Забота о внешнем виде сейчас находится где-то в самом конце списка моих приоритетов. Впрочем, как почти любая другая вещь, не имеющая никакого смысла без него.
Когда я захожу на кухню, папа отрывается от тарелки и как бы невзначай интересуется.
– Ну что, завтра первый рабочий день после командировки. Не волнуешься?
Я присаживаюсь за свое место, тщательно обдумывая ответ. Завтра я действительно отправлюсь в офис. Но не для того, чтобы снова приступить к работе. Я собираюсь уволиться из фирмы. Деньги, которые я получила за эти два месяца смогут обеспечить мне нормальное существование до тех пор, пока я не решу, чем хочу заниматься по жизни. Сейчас я не хочу ничего, но это другая проблема. Я буду двигаться шаг за шагом.
– Да, – после небольшой заминки отвечаю я. – Всегда немного волнительно возвращаться туда, где ты давно не был.
"Туда, куда ты возвращаться не хочешь", - возникают слова в моем сознании, но они так и остаются невысказанными.
– Папа отвезет тебя в офис, а по дороге на работу заедет к тебе на квартиру, завезет сумки. – Она берет меня за руку. – Ты уверена, что хочешь вернуться к себе? Прошла всего неделя. Ты можешь оставаться у нас сколько хочешь, ты же знаешь это, верно?
Всего неделя. Неделя бессонных ночей и бессмысленных дум. Неделя тихого плача в подушку и сожалений о прошлом.
– Да, мам, я уверена. Спасибо вам за всё, но со мной всё будет в порядке. Обещаю.
– Милая, – папа встревает в разговор. – Мы же видим, что не все в порядке. Просто мы хотим быть уверены, что ты это знаешь. Мы рядом. И всегда готовы поговорить о том, что случилось. О том парне, с которым ты встречалась…
– Пап! – укоризненно восклицаю я.
Мама лишь крепче сжимает мою руку.
– Цветочек, я же вижу, что ты расстроена так сильно не из-за пожара. Тут замешаны дела сердечные. Но почему ты даже не рассказала нам о нём?
– Это… слишком болезненно, я пока не готова, – удается мне выдавить скупой ответ.
– Ты его так сильно любила?
Мои челюсти сжимаются. Я не хочу отвечать на этот вопрос и всё же тихонько киваю головой.
– А он любил тебя? – вкрадчиво спрашивает мама.
– А как это можно понять? – с едва заметной усмешкой отвечаю я.