– Приятное пробуждение, – хрипит он, снова закашлявшись. Его пресс напрягается, и из раны хлещет кровь.
– Черт, нужно срочно чем-то перевязать! Зажмите рану рукой! – Я поднимаю с пола телефон и бегу на кухню, освещая путь фонарем. Хватаю пару кухонных полотенец, осознавая, что этого недостаточно, и быстро возвращаюсь в гостиную.
Дэниэль сдавливает рану, как я и велела. Его глаза прикрыты, но он хотя бы в сознании.
– Теперь нам нужно снять с вас рубашку.
– Слишком непристойное предложение от дамы, – его низкий голос звучит слабо и хрипло. – Боюсь, я не готов к так…
– Сейчас не время шутить! – Я помогаю ему немного приподняться, поочередно стягивая рукава, а затем разрезаю ткань, обнаруженным неподалеку канцелярским ножом, очевидно, именно тем, которым нанёс себе рану Дэниэль.
С помощью господина Де Лабома прикладываю к ране полотенце, а поверх утягиваю его талию отрезком рубашки, крепко завязав узел. Последние эмоциональные и физические силы уходят на эти действия, поэтому закончив, я прислоняюсь спиной к стене сбоку от Дэниэля и закрываю глаза, прислушиваясь к его ровному дыханию. Никто из нас не произносит ни слова, и пока что этого достаточно.
Не знаю, сколько проходит времени, но в гостиной становится прохладно. Я слежу за слабыми движениями грудной клетки мужчины, мирно лежащего рядом со мной. Взгляд его устремлен в потолок, на лбу проступает испарина, но несмотря на нездоровую бледность, он все равно невероятно красив. У меня есть возможность бесстыже разглядывать его лицо с идеально-точеными лицами, подобными древнегреческой статуе Аполлона. Шрам над верхней губой, нисколько не портящий его безупречную красоту, лишь придает его образу больше таинственности, и мне едва удается удержаться от того, чтобы провести по нему кончиками пальцев. Я перевожу взгляд ниже – на его торс, высеченный словно из камня. Осознание, что он лежит передо мной без рубашки, одновременно смущает и интригует. Оправившись от первого потрясения, я замечаю на его смуглой коже груди небольшие белесые шрамы – свидетельство того, что передо мной не просто изнеженный аристократ, но солдат со своей невероятной историей. Его натренированное тело состоит из сплошных мышц, очевидно являющихся результатом изнурительных тренировок. Сколько всего мне о нём неизвестно. Странное чувство разъедает меня изнутри – этот человек является живым воплощением истории, свидетелем тех событий, который современные ученые анализируют и интерпретируют, как хотят. Он же видел всё это своими глазами – великие сражения, загадочные праздные балы, политические распри правящей элиты – это было его реальностью.
Неожиданно тело Даниэля пробирает мелкая дрожь. Один раз, затем другой. Я подскакиваю с пола, коря себя за то, что раньше не догадалась накрыть его чем-то. Но в гостиной нет ничего подходящего, нужно бежать за одеялом наверх и снова наблюдать картину, достойную фильма ужасов.
Взгляд устремляется к камину справа от меня. Была не была.
– Я разожгу огонь, – на полке над ним замечаю что-то похожее на спички, а в самом камине дрова.
– У меня уходит где-то десять минут, чтобы огонь наконец начал разгораться, и я мысленно хвалю себя за то, что справилась. В комнате сразу становится теплее, и я возвращаюсь к Даниэлю.
Все это время он молча наблюдает за мной задумчивым взглядом. Мне хочется наконец задать вопрос, который мучает меня весь вечер, хочется узнать, что здесь произошло, но он меня опережает.
– Не нужно было меня спасать, – его голос звучит не так слабо, как раньше. Он говорит медленно и вкрадчиво. – Я уже говорил, что не могу умереть…
– Тогда, что?.. Что произошло? – осторожно интересуюсь я, опускаясь рядом с ним на колени. – Зачем вы это сделали?
Дэниэль какое-то время молчит, и мне кажется, что я не дождусь ответа и вовсе. Но неожиданно он поворачивает голову так, чтобы смотреть мне прямо в глаза, и мое тело напрягается. В его взгляде открыто читается полное отчаяние.
– Я не могу умереть… но пусть ненадолго мой разум погружается в блаженную пустоту – в ней нет мыслей, нет чувств, нет воспоминаний. В ней я – ничто, – на последних словах его голос звучит совсем глухо.
– А как же сон? – пытаюсь возразить я. – Неужели единственный способ дать отдых уму – убить себя?
– Я не могу спать, Стейси… Вернее, конечно, могу, только у меня не выходит. – Он делает паузу, и тяжело сглатывает. – Боюсь, вы не сможете меня понять, но… я сто пятьдесят лет являюсь заложником собственного разума, скитаюсь в пучинах своего сознания, теряя связь с реальностью. Мои мысли не дают мне покоя. А моя душа, если от неё ещё хоть что-то осталось, является одновременно моим судьей и палачом. Я не был глубоко моральным человеком. Я соблазнял, врал, убивал. Иногда мне кажется, что ад стал бы куда более легким для меня наказанием, чем полуторавековое заточение наедине с самим собой… А тут ещё и вы.