– Прощай, Стейси… Я… – он не заканчивает предложение. Моя ладонь, управляемая его рукой, касается картины, и когда я открываю глаза, то уже нахожусь в такой знакомой мне галерее, в доме господина Ришара.
– Прощай, Дэниэль.
Я сижу в беседке в саду вот уже несколько часов, бездумно глядя на фруктовый сад. На все расспросы Матильды, заставшей меня в коридоре, я сумела выдавить лишь "не сейчас". Она волновалась во время моего отсутствия, но встретив меня, явно почувствовала облегчение. И потому отступила.
Ветер мягко раздувает мои волосы и края воздушной юбки, в которой я вернулась из картины. Моя шелковая блузка осталась там, вместо этого на мне надета белая рубашка Дэниэля, всё еще сохраняющая его аромат – древесно-цитрусовый. Этот запах и письмо, обжигающее ладони, – всё, что останется у меня после того, как я сожгу портрет. Нет больше сил плакать или страдать, или испытывать хоть что-то. В голове пусто, есть лишь ощущения – ветра, древесно-цитрусовых нот и грубоватой шершавой бумаги в руках.
Я смотрю на конверт. Я так и не дала ему обещания, верно? Изменит ли что-то тот факт, что я прочту письмо сегодня? Сейчас? До того, как сниму проклятие. Если там признание в любви, на что это влияет? А если же там будет сказано, что всё было лишь игрой, лишь развлечением, может мне станет легче?
– Чёрт, – краешек бумаги разрезает кожу на указательном пальце и несколько капель крови падает на конверт и юбку. Я тупо смотрю на порез и никак не реагирую, жду пока, очередная капля падает на траву, почти не чувствуя боли. Сердце начинает стучать в ушах. Бум. Бум. Бум. Звук становится все громче, пока чей-то голос не вырывает меня из транса.
– Стейси!
Я резко вздергиваю подбородок, и замечаю, что ко мне быстрым шагом направляется Дэвид. Он переводит взгляд с моего заплаканного лица на порез на пальце, и сразу достает носовой платок, чтобы зажать рану.
– Спрашивать "как ты" довольно глупо. Тебя не было несколько дней, Матильда сказала, что ты… решилась…
– Да, – коротко отвечаю я.
– Чем… тебе помочь?
Раздумываю с минуту.
– Вряд ли есть хоть один человек, способный меня понять, а тем более помочь. Елена возможно смогла бы. – Я вздыхаю. – Ты можешь составить мне компанию, если хочешь. Не думаю, что одиночество поможет мне справиться с собой лучше, чем чье-то присутствие рядом. Хотя, сразу предупреждаю, что собеседник я так себе.
– Молчание между нами меня никогда не напрягало. – Он смотрит на конверт у меня в руках. – Что это?
– Письмо от Дэниэля. – Дэвид садится рядом со мной на скамейку. – Он хочет, чтобы я прочла его после того, как сожгу портрет. Но я не уверена… что именно так надо поступить. За последний день я выплакала столько слез, что мне кажется, их больше не осталось. Я эмоционально пуста. И всё же, мне кажется, я должна знать о содержимом этого конверта, до того, как навсегда закрою эту дверь.
– Ты… мне кажется, что ты никогда не сможешь его отпустить, – он горько качает головой. – Даже если сожжешь портрет. Ты не забудешь его. Так?
Глаза наполняются влагой.
– Нет, я не думаю, что хоть когда-нибудь смогу забыть его. – Мой голос дрожит. – Не думаю, что хочу это делать, но меня связывает обещание. Не могу же я оставить его просто своим заложником. Но… всё моё естество сопротивляется мысли подождать с чтением письма. Я хочу открыть его. Сейчас.
– Если чувствуешь – делай. Только будь готова к тому, что очередной виток правды может причинить боль.
– За последние месяцы я пережила столько боли, что мне кажется, еще немного не повредит.
– Хотел бы я подобрать хоть какие-то слова, способные прояснить твои мысли, или же что-то вспомнить какую-то мудрость, подходящую для момента. – Он усмехается. – Только вот в последнее время я стал понимать, что нет таких слов, которые способны заставить другого человека поменять свои чувства… Просто, пусть будет банальщина, но я рядом, если понадоблюсь. Буквально. Я буду в доме.
Дэвид приобнимает меня, прежде чем удалиться и оставить наедине с письмом.
Была, не была. Я аккуратно разрываю конверт и трясущимися руками достаю листок с аккуратно выведенными буквами. Торопливо пробегаю глазами текст. В этом письме кроется ответ на вопрос, который терзал меня много недель. Вопрос, который пронзал мою грудь невыносимой болью каждый вечер перед сном. Любил ли он меня по-настоящему или я была лишь средством для достижения его цели? Теперь я знаю ответ. Да.