* * *
- Молодцы! - похвалил Данила пришедших к нему учеников. Те бестолково толпились у входа - не знали куда девать радость и гордость.
-Ну, -Данила махнул широким организаторским жестом, -проходите, молодёжь, рассказывайте! Молодёжь, подталкивая и шикая друг на друга, проследовали к столу.
Сидели допоздна. Уже собираясь уходить, один из учеников спохватился:
- Вот, чуть не забыли... Когда карту-то делали из камней ваших - приметили вот этот, самый крупный... Жаль было крошить, хотели Вам показать: смотрите, как он на лист похож!
Данила взял из протянутой руки кусок породы. Посмотрел на него сквозь очки, усмехнулся:
-Да нет, ребята, это ж обыкновенный малахит. Самый простой -полосчатый. И цвет самый что ни на есть обычный. По 70 тонн такого на
заводе добываем -Данила засмеялся, -а вы крошить боитесь!
- Ну как же Вы не видите, смотрите: вот и вот, - разгорячённый ученик очертил на камне несколько нетерпеливых линий.
- Эх молодёжь, фантазёры, всё им миражи мерещатся - мастер усмехнулся и похлопал ученика по плечу, - ну ничего, пройдёт это, сам таким был...
Гости ушли. Стемнело. Данила Кондратьевич зажёг керосинку и сел у окна. "Сам таким был..." - повторил он, уже в одиночестве, сидя за опустевшим столом. На дворе завывал осенний ветер. Сорванный с дерева кленовый лист неожиданно вынырнул из темноты и налип на окно -будто тьма положила на стекло свою красную лапу. От неожиданности Данила Кондратьевич вздрогнул. - Деда, я боюсь, - проснулась внучка.
- Чего ты боишься? Ну-ка давай спать!
- Хозяйки медной горы боюсь. Она к нам через окно влезла.
- Приснилось это тебе, нет никакой хозяйки медной горы, сон это. Спи давай.
Данила Кондратьевич прикрутил керосинку и лёг. Спал он тяжело. Снилось ему что превратила его хозяйка медной горы в глыбу малахита. "Это же я, Данила" - пытался он кричать, да не мог. Только чувствовал что кто-то сзади хлопает по глыбе рукой: "Малахит обыкновенный, по 70 тонн такого добываем, а вы крошить боитесь!" Всю ночь пытался Данила из глыбы малахитовой себя высвободить, но не смог ни двинуться, ни сказать ничего. Проснулся Данила - уставший, обмякший, с ватным, как с похмелья, языком. "Тфу-ты, так это сон был", -попытался Данила облегчённо улыбнулся. Да не тут-то было: лицо обмякло, улыбаться не желает. Попробовал он тогда рукой шевельнуть -тоже не получается. Так и не смог Данила в этот день встать. Видать всё же не сон это был. Посмеялась над ним хозяйка медной горы.
Так оно было или нет - не знаю. Каких только чудес на свете не бывает. Может, и нет таких обстоятельств, чтобы со своего пути свернуть, чтобы побояться свою судьбу из осколков с самого начала ещё раз мастерить. Трудно бывает начинать всё сначала, но ещё труднее платить за своё бездействие в конце - всей истраченной жизнью.
А может и наоборот - чего стараться - всё равно нельзя удержаться на своём пути-тропинке, если пересекается он с асфальтовой автострадой по которой едут все остальные. Свой путь просто потерять - он на то и свой что без фонарных столбов и автозаправок.
А скорее всего пустое всё это - просто не вынес старик мысли об утерянной сказке. Не пережил воспоминания о сказочных временах, когда он своей дорогой шёл к своему счастью и казалось - ничто не заставит его свернуть. Ведь коли свернешь с прямой дороги, то поворачиваешь всё круче и круче -и вот ты уже вертишься по кругу в плену у обстоятельств. Как бы там ни было, слёг Данила Кондратьевич после этого. Пролежал он два года и умер - не всякому суждено, как Илье Муромцу, встать и за счастье бороться. Говорят последнее, что сказал Данила-мастер, было "Цветок каменный верните, счастье моё". И дальше уже начал бредить - про какой-то другой мир, в котором таких цветков много. Впрочем, не только этот бред, но и фразу его последнюю из биографии выкинули, как не имеющую педагогического значения: мало ли что старику парализованному привидится. Схоронили его за околицей деревни (теперь это около улицы Блюхера в Екатеринбурге). А потом и мемориальную доску неподалёку установили. На ней изображён Данила-мастер вместе с потерянным своим счастьем, чудом которое никто не видел - каменным цветком.
Постскриптум
Будете в Екатеринбурге - обратите внимание: доска та из особого сплава сделана: 50% медь, 50% сказка. Потому и не воруют - кому нечистая медь нужна. К тому же, говорят, и ржавеет больше, особенно зимой.
Глава 2
А зимой памятную доску припорошило снегом и каменный цветок стал напоминать коробочку хлопка. Напоминать - это конечно тем, кто хоть раз видел как растёт хлопок. Баба Настя не видела, но всё-же каменный цветок ей о чём-то напоминал. А может быть это всё из её детских снов: избушка посреди заснеженного леса, ожидание чуда, и чей-то вкрадчивый голос: пр-равильно говоришь, пр-равильно... Детство для всех - как старая забытая сказка.
Как бы там ни было, детство своё она не помнила и потому вспоминать не любила: зачем дурой себя показывать? Да и без того каждый день приносил свои заботы. Тогда надо было много работать. Трудится, вертеться: миражи прошлого на хлеб не намажешь.
После школы при детдоме она устроилась помощницей бухгалтера на завод. Стала бухгалтером и работала там до самой пенсии. Вот, собственно, и вся биография. На пенсию её провожали с почётом, как старейшего работника. Даже отдельную квартиру дали. На улице Блюхера, с видом на Михайловское кладбище. Тихое и непритязательное стариковское счастье улыбнулось бабе Насте всем своим беззубым ртом. «Всё же в жизни мне повезло», -думала баба Настя, - «живу спокойно, всё под рукой, всё рядом. Да и много ли для счастья нужно?». Действительно: и почта где выдавали её пенсию, и магазин, где можно было её потратить, были через дорогу. Дебет с кредитом сходились безотказно, освобождая её и от заботы, где взять недостающие, и от заботы, на что копить лишние деньги. И даже кладбище, этот финальный баланс, было рядом.
- Какая скучная жизнь, - сказал ребёнок, - Неужели зто тоже сказка?
- Сказка-то зто сказка, да непростая. Ведь происходит она с нами. И позтому называется «реальность».
- А чем реальность отличается от сказок?
- Тем, что к реальности люди относятся иначе.
- А как?
- К реальности люди относятся серьезно, так же, как и она к ним, - пояснил голос, - В реальности надо думать о том, что есть, где жить -тебе и твоим родным. Реальность - зто не океан, который можно свободно бороздить в поисках своего счастья. Реальность -зто система. Система идеологии, система производства и потребления, в которую надо удачно вписаться. Если не успеешь занять в ней хорошее место - окажешься на обочине жизни... Вот так люди относятся к реальности.
- Ну ладно, - согласился ребёнок, - рассказывай зту...
- Хорошо, - Голос усмехнулся. Он знал: чем скучнее сказка, тем беспробуднее заснёт ребёнок. Скучная сказка затягивает в себя как в омут; и, не заметив, что зто уже сон, ребёнок превращается в одного из её персонажей.
Голос, как и любой взрослый, умел рассказать реальность. Рассказать так, чтобы ребёнок в неё поверил. А значит уже никогда не проснулся, превратившись в одну из необходимых шестерёнок мироздания.