- Что... Что с моей рукой?- стонал мускулистый парень, качая левой рукой обрубок правой.
Под стоны раненных, люди Баэльта наседали на троих охранников- аргрингов, что огрызались несмелыми выпадами из- за перевёрнутого стола.
Несколько мгновений назад тёплое и гостеприимное помещение уже продувалось сквозным ветром, пол у разбитых окон уже становился блестящим и скользким от дождевой воды.
"Из маленького пятна радости - в дыру чернее чёрного."
Рёв, визг, крики с улицы - всё это перемешивалось и создавало отвратительный, хаотичный шум.
Похоже, Вигор знал, что сюда придут, отвлечённо подумал Баэльт, приказывая знаком Таверу добить служанку.
Так надо. Так легче. Так проще.
Он недовольно дёрнул губой, когда удар аргринга достал одного из налётчиков. Брызнула кровь, и под крышей таверны забился пронзительный визг.
Это плохо.
В следующий миг в лицо одному из аргрингов вонзился арбалетный болт, а Тавер начал натягивать тетиву заново.
- Арбалеты!- рявкнул он, и ещё у троих людей в руках появились арбалеты. Один из них выстрелил навскидку - болт просвистел мимо вопящих дерущихся и воткнулся в дверной косяк за ними.
Опасный выстрел, прикинул Баэльт, протыкая мечом пытающегося уползти раненого. Мог бы попасть в своих.
Арбалетный болт угодил ровно промеж лопаток человеку Баэльта.
Плохо, вновь подумал Мрачноглаз.
Жаль этих аргрингов. Одного из них он видел на кулачных боях. Претендент на чемпионство. Неожиданно живой ум, умение держать удар, манеры фэйне.
Следующий залп арбалетов заставил аргрингов с рыком осесть за стол.
Как куклы.
Налётчики рванулись вперёд, добивая их. Короткий всхлип - и всё, дело сделано.
- Чисто!- раздалось из глубины таверны.
- Чисто!- ещё один крик, с другого конца строения.
- Чисто!
Мрачноглаз кивнул. Конечно же чисто. Если не считать этой бойни вокруг.
- Добейте раненных,- велел он.- Только быстро. И где хозяин?
- Убежал наверх,- просипел кто- то.
- Ну так приведите его!- рявкнул Тавер.
Сразу трое ломанулись наверх по лестнице.
Бедняга. Наверняка он попросту был управителем Вигора. Может, он даже не знал, что его таверна стала местом, в котором посредники Вигора передавали посредникам торговцев плакт.
Забавно, подумал Баэльт, усаживаясь на один из немногочисленных уцелевших стульев. Вигор Белый, судя по тому, что успел узнать Баэльт, умудрился составить целую сеть производства и сбыта плакта. Но так, чтобы никто не знал друг друга. Поставщики сырья не знали посредников, посредники не знали Вигора. А сам Вигор занимался вытяжкой и обработкой вытяжки плакта. Далее - опять посредники. У посредников - снова посредники. И только тогда уже - люди, продающие эту гадость.
Всё, казалось бы, вполне понятно. Если бы не одно маленькое "но" - всё это воинство Вигора было безликим. Двое торговцев, которых привели Гусу, не знали ни имён, ни даже вида своих посредников.
Они знали лишь одно. То, что плакт им передавали в таверне "Дырявая бочка".
С лестницы раздался грохот, и Баэльт устало поднял взгляд.
Вниз скатился крупный мужчина с залысиной и широченными плечами.
- Проклятье!- прохрипел он, пытаясь встать хотя бы на колени. Светлые усы дрожали от усилий, и он вновь упал, поскользнувшись на вине. Или крови.
- За что?- прохрипел хозяин, вновь пытаясь встать.
- Поднять,- резким голосом приказал Баэльт, и его тут же вздёрнули в руках.
- Мы платили! Клянусь, мы платили!- кривя лицо и пытаясь вырваться, орал хозяин.
- Мне это не интересно. Кто хозяин таверны?! Где прячешь плакт?!- рявкнул Мрачноглаз, заставив мужчину ошарашено замереть.
- Я! Я хозяин! Я заплачу вам! Скажите, от кого вы, и я заплачу тому, кто вас послал! Не убивайте, прошу!
"Если бы ты знал свою участь, то наверняка попросил бы тебя убить. Дадим тебе ещё один шанс... "
Баэльт вскочил со стула, опрокинув его и, подскочив к хозяину, врезал ему в живот кулак. Тот захрипел и согнулся.
Да. Шансы в Веспреме выглядят неприглядно.
- Я спрашиваю еще раз - кто хозяин таверны?! Где плакт?!- просипел ему в лицо Баэльт, пока мужчина, согнувшись и выпучив глаза, кашлял.
- Тут нет никакого плакта!
Новый удар в живот заставил его подавиться своими словами и согнуться.
"Ну давай же, идиот, скажи, где плакт! Гусу позарез нужен этот чёртов плакт! Избавь меня от нужды делать это!"
Но хозяин лишь сипел, пучил глаза и кашлял. А потом, подняв голову, прошептал:
- Я не понимаю, о чём вы...
Идиот, какой же он идиот, подумал Баэльт, отворачиваясь.
Люди в масках расселись за столами, как будто бы ничего не произошло. Один из налётчиков шумно хлебал пиво из кружки, которую достал из мёртвой хватки лежащего лицом на столе нидринга.
Проклятый сброд.
Как только Баэльт обернулся, зал погрузился в гробовую тишину. Двое шумевших головорезов прекратили спорить, кому достанется кошелёк убитого выпивохи.
"Помогай ему во всём, следи. И добудь мне то, чем его можно шантажировать. Или сделай это". Так, Эрнест?
Баэльт обвёл взглядом разгром. Три трупа. Восемь. Двенадцать. Проклятье...
А ещё хозяин таверны. Тринадцать. Проклятое число.
- Он сознался?- подал голос Тавер.
- Нет,- скривил лицо Баэльт. Проклятье, он не может позволить им убить его... Может...
- Отправим его Вигору. Пусть передаст послание.
- Послание?- хмыкнул кто- то.- Не помню, чтобы Гус говорил что- то о послании.
- Ты своё имя запомнить не можешь,- фыркнул Тавер.- Мрачноглаз сказал - пойдёт! Кто- то не согласен?
- Кто- то хочет возразить?- Брина стала рядом, поигрывая мечом.
Давер, немой брат Тавера, спокойно стоял рядом. Вроде бы просто стоял - но от него расходились волны угрозы.
- Ладно,- согласился тощий налётчик.- Но как...
- Осторожно!
- Сзади!
Из- за спины раздались грохот, крик, вопли, чавкающие звуки.
Юстициар обернулся ровно к тому моменту, как Давер ударом кулака опрокинул хозяина на пол.
Один из державших только что хозяина таверны сидел, привалившись к стене. В его глазнице торчал стилет.
Рука Баэльта невольно дёрнулась к отсутствующему глазу. Интересно, бедолаги успели почувствовать боль? Или просто удивление, странное чувство - и... И всё?
Юстициар отвернулся, чтобы никто не увидел ярости на его лице.
Отнимать глаза - подлейшее, что можно придумать.
- Связать,- приказал он.
Скрипнул табурет, с которого поднялся кто- то из людей Грега.
- Нет, нет, прошу, это Вигор, Вигор...- сипели из- за спины у Баэльта исступленным, полным страстной искренности голосом.
Но поздно, парень, поздно.
- Нет, прошу,- шмыганье и бессвязный рёв переплетались с попытками освободиться.
- Держите этого урода,- просипел кто- то из налётчиков.
Мрачноглаз вновь обвёл взглядом разгром. Твою же мать... И это всё - его рук дело. Его цена на пути к возможности строить справедливость.
Он заметил на столе недопитую бутылку. Кажется, келморский виски.
Баэльт даже не замечал, как в его горле пересохло. Пара глотков чего- то горячего была бы сейчас очень кстати.
Нет, не сейчас.
В воздухе раздался сиплый крик - кто- то из раненных очнулся.
- Ещё один,- буднично произнёс низкий голос, раздались тяжёлые шаги, от которых пол сотрясался.
- Нет, нет, пожа...- и сиплый визг, который резал уши. Резал больше, чем самый острый нож.
Мрачноглаз схватил бутыль и сделал несколько больших глотков, едва ли не давясь виски. Пусть лучше так, чем переносить всё это в чистом рассудке...
- Что теперь делать с этим придурком?- спросил Тавер, мрачно глядя за плечо Баэльту.
- Бросьте его тут,- скомандовал Баэльт, делая ещё один глоток. Бутылка булькнула, когда он её перевернул, вливая себе в глотку пьянящую влагу. Он дал этому человеку надежду, дал ему прощение, а он швырнул всё это ему в лицо.