1. Конец всего
Конец истории.
Настоящий конец. Не тот, где “... и жили они долго и счастливо...”, ооо нет. Не тот из фильмов для взрослых, где все то же выглядят довольными, особенно обладатель конца. Всё мимо кассы. Настоящий, философски выдержанный долей мгновения, когда ты понимаешь, что от него не увернуться, не спастись. Когда ты понял, что бессмертие закончилось вчера и бита, раскрученная умелой рукой уличного фехтовальщика, впечаталась в твой череп, сминая его как пустую пластиковую бутылку. И уже не важна судьба той девки, что кричала в переулке. Да, и вообще, оказывается так много было в жизни неважного… Болезненно и так безвозвратно. Последний такт, финальный аккорд хриплого выдоха. Время смерти.
В комнате было темно. Я встал, на ощупь дошел до стены, далее в черный проем, угадываемого прохода. Длинный коридор в конце которого слабо трепыхается свет.
- Банальщина, - фыркнул я, ступая более уверенно босыми ногами по холодному каменному полу.
Коридор вывел в большой зал, в котором уютно потрескивая поленьями горел камин. Дальние от него стены терялись во мраке. Несколько тяжелых глубоких кресел расположились напротив огня. В одном из них сидел коротко стриженный мужчина с густыми усами и бородой.
- Оооо, вот так, уууу… хорошо! - он смотрел видео на планшете. - А, как ты их? Неплохо, неплохо! Научишь меня этому удару ногой! Вертушку имею ввиду. Если б не этот чепушила с битой, принцесса была бы твоя. - он посмотрел на меня, откладывая гаджет на низкий столик.
- Я, Киф, - он протянул руку. - Нормально?
- Что? - не понял я.
- Киф - нормально звучит? Я сам придумал, только что. Тебя увидел и в голове - бамс! Киф. Это уже попытка номер пять, ха-ха. Сукины дети, с любого имени кликуху идиотскую придумывают.
Я пожал плечами.
- А сам не спеши представляться. Посиди, подумай. Нужно придумать что-то четкое, и чтобы не созвучно ни с чем таким… вообще ни с чем! Здесь нельзя давать слабину. Я сначала Дюком хотел быть. Так иначе чем пиздюк никто не называл. А имя нельзя менять чаще, чем приходит кто-то новый. Так полгода, представляешь! Полгода издевательства терпеть приходилось.
- Меня…
- Не говори прошлое имя! Нельзя. Скажешь - пропал. Все! Злая колдунья сглаз наложит и петушок никогда вставать не будет. Шучу, но серьезно. Правила такие. Прошлое в прошлом. Без старья. Понял? - он хлопнул меня по плечу, блеснув серьгой в левом ухе и завалился обратно в кресло. - Садись, садись.
- Где мы? - спросил я.
- Это важно? - спросил Киф, и повернул ко мне планшет на дисплее которого как раз стальная бита выбивала искры из моей черепной коробки. - Все, друг, больше ничего не важно и все важно, но не это. Вся эта хрень закончилась. Поплачь если хочешь, но это никому никогда не помогает, хотя иногда-да.
Я сел в кресло. Весьма удобно. Положил руки на подлокотники. Посмотрел на огонь. Да, а ведь действительно закончилось. Не знаю, что это было, а закончилось. Да, ну и черт с ним.
- Чему улыбаешься? Тебя замочили только что в глухом переулке обосранные наркоманы, - Киф нагло вторгся в мое неожиданное равновесие.
- Да и хрен. В кои веки посижу возле камина.
- Ага… Удобно значит. А если так? - Киф вскочил резким движением и ударил меня в грудь ногой. Удар чудовищной силы, поднял тяжеленное кресло вместе со мной и я полетел через голову в темноту…
Я вскочил, не ощущая боли, а вокруг была сплошная темнота. Никакого намека на свет. Лишь темный провал проема. За ним коридор. Похоже та же комната, откуда все началось. Бегу, и вот я вновь в зале с камином. Ощущая не самую легкую форму гнева, я не останавливаясь несусь к креслам. С одного из них мне приветливо машет Киф. Я прыгаю вперед, представляя как моя нога дробит его ребра, но он выскальзывает вниз и оказывается сзади. Его руки обхватывают мою шею и голову удушающим треугольником. Предплечье остро давит на кадык. Бью назад головой, размахиваю руками, отталкиваюсь от пола. Тщетно. Сильные руки выдавливают из меня жизнь, как зубную пасту из тюбика. Легкие разрывает от ноющей, кашляющей боли...
Темнота. Проход. Коридор. Зал.
- Ты больной садист, - говорю я. Киф все также сидит. Он показывает мне планшет на котором мое покрасневшее хрипящее лицо предсмертно закатывает глаза.
- Ты не знаешь как здесь скрин сделать? Хочу на заставку поставить, - интересуется он.