И лишь только матери я смогла рассказать причину своего поступка, который так сильно шокировал индустрию спорта в прошлом и который Ирина Владимировна Славянская осознала без моих оправданий.
В тот день мама привезла меня в нашу старую квартиру, оставив, сидящей на диване, в гордом одиночестве.
Тогда мне показалось, что перед её приходом прошло около двух суток, из-за чего потом я наговорила её кучу гадостей. Но тот день чётко отпечатался в моей памяти, поэтому сейчас я ещё больше виню себя в своей хладнокровности.
Мамы не стало примерно год назад, тогда-то я впервые и попала на то кладбище.
Возможно, оставить меня в те минуты в одиночестве даже на несколько минут — было не лучшим решением с её стороны, но винить её я не могу. Она делала всё, что было в её силах.
На самом деле, в тот момент я нуждалась в спокойствии, и она обеспечила меня им.
Такое ощущение, что я находилась где угодно, но не в нашей старой квартирке.
Я не могла думать, не понимала почему всё так обернулось, из-за чего в моей жизни не может быть счастливых концов. Именно тогда одиночество стало моим спутником, тогда я ощущала его как никогда.
Но я была безумно благодарна своей спортивной выдержке.
Никаких эмоций, полное хладнокровие. Только вот ясность ума — отсутствовала.
С того момента прошло уже десять лет. Целых десять лет.
Годы поиска себя. Годы, в которые я попыталась забыться в алкоголе, мужчинах и странных помутнениях.
Я даже вспомнила о своём давнем увлечении. О всех тех историях, которые мечтала изложить на бумаге. Но сказочные миры больше не казались сказочными, не было сил для написания чего-то хорошего.
Поэтому я обратилась в поэзию. Именно тогда я написала первое стихотворение, которому дала самое странное название.
«Семнадцатое ноль восьмое»
Я заглушаю душу алкоголем
И забываюсь в вечности в момент.
Последний вздох. На это моя воля,
Однако вечности не вижу я во век.
Она повёрнута ко мне спиною.
Я ей не нужен. Бурчит она в ответ.
Её коса опущена рекою,
А я теперь опустошён на век.
Я ожидал теплейшей встречи,
Её — мою родную мать.
И хоть костлявую, сырую,
Но заставляющую жизни вкус понять.
Она моё проклятье и наркотик,
Она — ожесточённая борьба,
Она во огонь заводит
И поднимает в небеса.
Мой горизонт, моя отвага,
Услада для моих ушей.
Она как наживая рана —
жестокая и тихая…
Поверь.
Именно так выглядело начало моего творческого пути. Что стало сюрпризом и для меня, так это лицо повествования. Я писала от мужского лица. Своеобразная отсылка. Глупая и смешная, но отягощающая и постоянно напоминающая. Но дело не в этом.
Я назначила день. Тогда это казалось неизбежным. Но сейчас я здесь, а значит — я справилась (на удивление).
Наверное, можно сказать себе спасибо за то, что до последнего сохраняла спокойствие. Оно не давало мне передумать. Однако, жизнь не стоит на месте. Что-то происходит, даже если ты этого совсем не хочешь. После того как мама сделала последний вздох, я будто выползла из кокона. Встреча на кладбище, иногда преследует меня по ночам, но она изменила меня. Он изменил меня.
— Не ожидал тебя здесь увидеть….
— Я сама не думала, что когда-то появлюсь здесь.
— Ты похудела, очень сильно.
— Я практически перестала есть. Ничего кроме гречки организм не принимает. А сейчас… — Я задержала дыхание. — Вообще не вижу смысла во всём этом.
— Тогда чем это отличается от нашего армейского детства в Академии? — Он похлопал себя по плечу, намекая, что я могу воспользоваться его дружеской помощью и поддержкой. Я не отказалась. Просто уткнулась в его серую рубашку и заплакала.