Где-то в моём Хронологическом архиве, если бы только мне удалось их достать, хранятся мои заметки, которыми я пользовался, будучи членом дискуссионной группы, обсуждавшей Пруста на Мельбурнском фестивале писателей в один из первых годов этого века. На самом деле, эти заметки, возможно, малопригодятся мне сегодня: во время дискуссий я почти не обращался к ним.
Многое из того, что я сказал в тот день, было сочинено мной на месте, в ярости, охватившей меня после встречи с одним из членов комиссии.
Я никогда не слышал ни о нём, ни о его недавно опубликованной и хорошо принятой книге о Прусте, но они мне сразу не понравились после того, как председательствующий на заседании, похоже, представил его аудитории как своего рода щедрого миссионера, готового поделиться с нами, обездоленными колонизаторами, богатыми познаниями культурного европейца. Ещё до того, как он произнес хоть слово в качестве члена комиссии, я решил, что он дилетант и литературный сноб: неспособный на оригинальные суждения, но достаточно искусный в слове, чтобы перефразировать банальные суждения себе подобных о писателях, уже признанных великими.
Всякий раз, когда я выступал перед аудиторией без записей или когда мне приходилось отвечать на вопросы без предупреждения, попытки найти нужные слова всегда погружали меня в своего рода транс, из которого я позже выходил, почти не помня ничего из того, что говорил я сам или другие. Даже мои записи, если бы я их находил, сообщали бы мне только то, что я планировал сказать , а не то, что я действительно сказал, решив спровоцировать своего коллегу. Но если то, что я действительно сказал, давно забыто, я всё ещё помню многое из того, что собирался сказать в последние минуты перед тем, как меня попросили выступить. Я собирался немного рассказать о себе, каким мне было в начале двадцать второго года, когда я впервые прочитал книгу в мягкой обложке под названием « Путь Свана» и когда английская версия романа Пруста спасла меня от отчаяния.
Я не преувеличиваю. Шестьдесят лет прошло с тех пор, как я жил в съёмной комнате с газовой плитой и общей ванной в глубине дома 50
Уитленд-роуд в Малверне не имела никакого значения несколько недель назад, когда я припарковал машину на углу Туронга-роуд и медленно прошёл мимо кирпичного дома в эдвардианском стиле с двумя фасадами в нынешнем фешенебельном районе. Без малейших усилий я снова стал молодым учителем начальной школы без денег, машины, девушки, без публикаций и без надежды на исправление любого из этих лишений. Казалось бы, вполне естественно открыть кованые ворота и пройти по подъездной дорожке к месту, которое, казалось, обещало много, когда я только переехал, но вскоре утратило свой облик места, где я впервые проявил себя как писатель. В этом узком пространстве мне с трудом удавалось писать в основном стихи, хотя кое-что из того, что я записывал в книгу, которую я называл своим дневником, наводит на мысль, что я иногда подумывал попробовать написать роман, как я бы хотел…
Тогда это так называлось. Когда я не пытался писать, я читал, но мало что из прочитанного мне помогало. Большая часть написанного была написана на другом конце света людьми, чьи происхождение и воспитание, как мне казалось, предназначали им стать писателями. У меня уже был, если бы я только мог понять, материал для полудюжины произведений. Лет десять-двенадцать назад я часто стоял на коленях на потёртом ковре в арендованном дощатом коттедже в Бендиго, катая стеклянные шарики по воображаемому ипподрому и наблюдая, как воображаемый пейзаж вокруг ипподрома сливается с пейзажем, вызванным в памяти горячими порывами ветра с северных равнин за пределами дома, где я никогда не бывал. Я часто стоял на вершине скалы над тем местом, которое сейчас на картах обозначено как залив Мурнейна, глядя на север, через последние несколько загонов на южной окраине континента, в сторону каменного дома, где жили родители моего отца и четверо из их пяти неженатых детей, от которых я узнал, что моим первым долгом было служение Богу янсенистов и что образ жизни, который больше всего умилостивит Его, — это девственность.
«По дороге Свана» тоже был написан на другом конце света, и при первом прочтении я почувствовал то, что чувствую ещё более уверенно сегодня: что никогда не пожелал бы встретиться лично с автором Марселем Прустом. Я имею в виду, конечно же, живого автора . Я мог бы, безусловно, выразить свою благодарность предполагаемому автору, персонажу, ответственному за текст, и мне не нужно много слов, чтобы описать, как он впервые вдохновил меня на собственное путешествие к открытиям и на то, что я позже научился называть «подмигивающей деталью».