Домой ехали молча.
– Мишенька, ты голодный? Я твой любимый грибной суп приготовила.
– Не, я не хочу, мам. Я спать пошел. Они меня всю ночь в камере держали.
– Хорошо, сыночек. Конечно. Я тебе постелю.
Миша дошел до кровати. Лег и сразу уснул. Родители шептались на кухне.
– Это все твое воспитание! – тихо говорил рассерженный отец. – Избаловала его. Ему 16 лет. Я в 16 лет уже с родителями не жил. Сам всего добивался. А он привык, что все у него есть. Если что – родители все сделают. Наркотики – это бегство от действительности. Для слабохарактерных. Что–то не получается, они сразу к наркотикам.
– Мое воспитание?! – негодовала мать. – Да ты вообще никаким воспитанием не занимаешься! Тебе важна только твоя политика. На семью тебе наплевать. Ты когда последний раз с сыном разговаривал? Интересовался, как у него дела?
– Ты мою политику не трогай. Если бы все сидели дома, никакой демократии в стране бы не было.
– Какой демократии?! Это не демократия, а анархия. Одни бандиты. Сначала мы растим этих бандитов, а потом пытаемся их перевоспитывать. Но уже поздно. Воспитанием нужно с детства заниматься.
– Результат твоего воспитания провел сегодня ночь в КПЗ!
– Разговаривать с тобой по–человечески невозможно. Ты ведешь себя, как ребенок. Не видишь или не хочешь видеть то, что происходит вокруг. Иди, сражайся с ветряными мельницами. Твой друг Ельцин всегда поможет…
Миша проснулся под вечер. Поел суп. Дома был только отец.
– Миша. Я с тобой поговорить хотел.
– Давай. Только без нравоучений, если можно. Мне и так хреново.
– Давно ты это…?
– Полгода. Это несерьезно. Баловался немного. Все. Хватит, – отрезал Миша.
– Хорошо. Я не буду с тобой говорить о том, что произошло. Ты уже взрослый. Сам все понимаешь. У тебя все есть – способности, отличные родители, которые тебе всегда помогут. Весь мир перед тобой открыт. Не делай глупостей, о которых будешь потом жалеть всю жизнь.
– Тебя, кстати, Луценко просил к нему зайти.
– Хорошо, забудем об этом случае. Мы с мамой тебе полностью доверяем. Ты попал под влияние плохой компании. Я могу это понять. Все зависит от окружения. И я постараюсь тебе помочь.
– Как помочь?
– Именно об этом я и хотел поговорить. Страна наша сейчас развивается. Мы строим новое общество, в котором нам не будут диктовать, что делать. Каждый будет сам для себя все решать. Это настоящая свобода личности. Понимаешь? Но демократию нужно поддерживать и защищать. Кое–кому это не нравится. Они пытаются тянуть нас назад. В Москве сейчас все главные события происходят. Мне предложили перевестись туда. Мы с мамой подумали и решили, что так всем нам будет лучше. Короче говоря, на следующей неделе переезжаем в Москву.
– Я не поеду.
– Как не поедешь?
– Зачем мне Москва? Мне и тут хорошо. Что я там делать буду? У меня друзья в Питере.
– Видели мы твоих друзей!
– Это мое дело, с кем дружить! – Миша встал из-за стола.
– Не дури. Ты и так уже дел натворил!
– Я никуда не еду.
Он ушел в свою комнату, демонстративно хлопнув дверью. Лег на кровать. Нажал на кнопку магнитофона.
К горлу подступили слезы. «Это правда. У меня и друзей–то нормальных нет. Я ведь и наркотики эти чертовы стал употреблять из-за одиночества. А что мне было делать?», – думал Миша. Он всегда боялся себе в этом признаться. Мир рушился. Точнее говоря, Миша осознал, что и рушиться нечему. Это было еще страшнее. А тут еще этот странный разговор по телефону. Он как будто разделил его жизнь на две части. То, что он еще вчера считал вечным, всего этого на самом деле просто не существовало... Он пролежал полчаса, переводя отрешенный взгляд с чемпионского состава «Зенита»–84 на висевшую рядом на стене фотографию Виктора Цоя. Кассета закончила играть. Он полежал еще немного в полной тишине. Потом вышел на улицу.
Во дворе никого не было. Решил поехать в центр. Он любил гулять по Невскому. Это успокаивало. Вышел у Гостиного Двора. Пошел в сторону Дворцовой Площади. Масса людей, по каким–то неуловимым законам, разделялась на части, затем снова сливалась, перекатывалась с одной стороны улицы на другую и обратно, застревала на светофорах, топила его в своем встречном потоке, потом выбрасывала наружу, снова подхватывала сзади течением и оставляла через какое–то время. Мише это нравилось. Он прощался с городом, хотя и гнал от себя эту ужасную мысль.
– Лунин!
Миша обернулся и увидел Кирпича. Кирпич жил в Ручьях и был одним из предводителей местных гопников. Когда–то Князь познакомил Мишу с Кирпичем. Это давало почти стопроцентную гарантию безопасного нахождения в районе Ручьев. Не раз знакомство с Кирпичем спасало Мишу. На вопрос «кого знаешь?», можно было гордо ответить «Кирпича!». В большинстве случаев этого было вполне достаточно.
– Здорово.
– Я слышал, вас с Князем менты замели, – Кирпич шепелявил. Вообще, кличка Кирпич идеально подходила для описания его внешности и внутреннего мира. Каждый раз, услышав эту кличку, посторонний человек мог долго удивляться, как же он сам не догадался.
– Да, было дело.
– Князя скоро отпустят. Но ему срок грозит. Он на тебя очень зол. Говорит, что ты их сдал ментам.
– Неправда! Я никого не закладывал. Зачем мне это нужно? Сам подумай.
– Правда, неправда. Мое дело тебя предупредить. У Князя с башкой не лады. Это факт известный. Ты с ним лучше не связывайся. Ему один раз Архимедыч не доплатил, так он его чуть до смерти не забил.
– А что мне делать?
– Не знаю. Свали куда–нибудь, пока он не остынет.
– А сколько он обычно остывает?
– Не знаю. Пару лет.
– Ладно. Спасибо за информацию.
Кирпич исчез. Миша застыл посреди улицы. Его задевали прохожие. «Эй, ты что, заснул?», – закричал кто–то. Миша вышел из оцепенения. Решение было принято. Развернулся. Поехал домой.
– Па, ты дома? – закричал он с порога.
– Дома.
– Если в Москву ехать, то сегодня…
Глава 3. Тайна планеты Х
2935 дней до Конца Света – 8 декабря 2004
Пасадена, штат Калифорния
К зданию Лаборатории Реактивного Движения НАСА подъехал небольшой микроавтобус, разукрашенный символикой НАСА. Водитель вышел на улицу и закурил. Сегодня он приехал раньше обычного. По радио объявили о сильном тумане в горах, и он не хотел торопиться, хотя после тридцати лет исправной службы мог доехать от своего дома до Лаборатории с закрытыми глазами. Сотрудники Лаборатории заканчивали работу через 15 минут. Как всегда, ровно в 16:00 входная дверь распахнулась. Десять человек, разбившиеся на небольшие группки и что–то энергично обсуждавшие, направились к микроавтобусу.
– Добрый день, мистер Смит.
– Добрый день, – улыбнулся добродушный водитель и снял кепку в знак уважения.
Роджер Смит:53 года. Водителем автобуса работает 32 года. Женат. Двое детей. За пределы Калифорнии не выезжал ни разу.
– Как там туман?
– Не волнуйтесь, я доставлю вас домой в любое время и в любую погоду. А вы думайте о работе, исследуйте мир, космос, делайте научные открытия, чтобы нам, простым смертным, было лучше и комфортнее жить. Может быть, и я когда-нибудь стану водителем межпланетных перевозок. Буду возить вас с Марса на Землю.
Все засмеялись и стали занимать свои места.
В это время из здания Лаборатории вышел представительный, средних лет мужчина с аккуратной французской бородкой. Он был явно взволнован, но старался это скрыть. Он бросил взгляд в сторону микроавтобуса, и быстрым шагом направился к новенькой красной Хонде. Завел. Резко нажал на газ. Машина рванула и врезалась в мощный железный забор в пяти метрах от стоянки. Послышался резкий звук удара, осколки разбитых фар разлетелись на много метров. Закричала женщина. Мистер Смит выскочил из микроавтобуса. Подбежал к машине. Рванул ручку водительской двери. К счастью, она не застряла. Позади мистера Смита уже стояли несколько пассажиров микроавтобуса. Один из них держал в руке мобильный телефон. Он был готов в любой момент набрать номер скорой помощи. По–видимому, удар оказался не очень сильным. Воздушные подушки не раскрылись.