– Ничего, – понуро произнес Миша. – Пустая жизнь. Я делал только то, что от меня требовали. Мама, бабушка, учителя. А потом начальство.
– Удобно. Делать то, что тебе говорят, и ни за что не отвечать. Но так не бывает. Здесь каждый отвечает сам за себя. Ты говоришь, что ты хочешь жить? Назови мне три причины, почему я должен тебя отпустить?
Миша задумался. И в самом деле. Что он может сделать такого, без чего мир понесет невосполнимую утрату? Он вел жизнь простого офисного хомячка. Ленивого и не сильно расторопного продавца-консультанта. Он не сделал ничего полезного. Ничего, что можно назвать выдающимся.
– Вспомни, что ты хотел. Вспомни , о чем ты мечтал?
– Я любил рисовать. И лепить. Я мечтал стать художником…
– И почему не стал? Что тебе помешало?
– Мама. Бабушка. Они отговорили. Сказал что я должен быть как все. Как все нормальные люди. И просто работать. Зарабатывать. Потому что художник никогда не заработает на жизнь. Будет голодать.
– Тебе был дан талант. Большой талант. И что ты с ним сделал? Ты просто зарыл его в землю.
– Да. Я боялся. Что не смогу. Что не состоюсь как художник, или скульптор. Или дизайнер. Думал, мне ничего не светит. Десять лет я не брал в руку ничего. Карандаш, кисть. Все забросил. Все забыло.
– Ты хочешь попробовать? Воплотить то, что тебе было дано? Начать жизнь с чистого листа?
– Хочу. Что для этого нужно сделать?
– Захотеть. И попрощайся со своей мамой.
– Но ведь она… была жива и здорова…
– Она тебе не сказала. У нее рак. А ты не знал. Я прихожу редко. Но если я прихожу, я должен кого-то забрать с собой. Твоя мать спит на кухне. В кресле. Попрощайся с ней. Она согласилась поменяться с тобой. У нее был еще призрачный шанс выздороветь. Но она решила дать тебе шанс. Последний дар.
Миша прошел на кухню. Мать спала. Только сейчас он увидел ее исхудавшее и изможденное лицо, испещренное морщинами. Никогда она его не хвалила. Только требовала. Чтобы он ее слушался и делал все, как она говорит. Иначе будет наказание. Или, что еще хуже, она начинала плакать и говорила что он такой же мерзавец, как его отец.
– Она любила тебя, хоть и не умела это показать. Боялась потерять авторитет, боялась показаться слабой, что ты перестанешь ее слушаться.
Миша опустился на колени и взял мать за иссохшую руку. И ощутил удар тока...
Он открыл глаза. Болело все тело. В нос ударили запахи хлорки, средства для мытья пола и жидкости для чистки ковров. Он медленно встал с дивана. Шатаясь, он прошел на кухню. Мама сидела в кресле. Неподвижная и бездыханная. Казалось, вот она сейчас откроет глаза. Но нет. Она не шевельнулась. Миша осторожно пощупал ее иссохшую руку. Холодная, как лед в холодильнике. Мама умерла. Скорее всего этой ночью. Пока он беседовал со смертью. Что там говорил Жнец? Она оставила последний дар. Отдала свою жизнь, чтобы он продолжал жить. Миша опустился на колени и заплакал. В комнате послышался звон и звук падения чего-то тяжелого. Упала новогодняя елка. Игрушки, поломанные и разбитые, лежали на полу, сверкая в лучах утреннего солнца, едва пробившихся сквозь шторы. Палитра красок, разлившаяся по ковру. Талант, который он зарыл в землю. Просился наружу. Миша встал, и полез в платяной шкаф. Там, накрытый сукном, лежал мольберт. В стакане остались кисти, высохшая коробка с акварелью. И в другом стакане - карандаши для набросков. Он поставил мольберт, и быстрыми штрихами начал рисовать посмертный портрет матери. Такой, какой он ее видел. Ее жертва не напрасна. Он воплотит то, что должен…
Конец