— Капитан Стоун на связи, — отрапортовал Марк. — Что-то случилось, командир?
— В общем-то да… — кивнул я. — Жду тебя через час.
— Я как раз пересекаю экватор в районе шестидесятого меридиана, могу прибыть и через полчаса, — ответил капитан.
— Повторяю: жду тебя через час, — произнес я, чуть повысив содержание стали в голосе. — Через час — значит через час. Ни раньше, ни позже.
— Есть, товарищ комиссар-майор!
Наведя порядок в голове у одного из членов экспедиции, я откинулся в кресле, достал из подлокотника банку "Крем-соды", выдернул заглушку клапана, активировав гранулы "сухого льда", и с наслаждением сделал несколько глотков обжигающе холодного напитка. Этот час мне был нужен не для того, чтобы показать свою власть, посамодурствовав напоследок, а чтобы самому привести мысли в порядок.
Конечно, получив приказ от самого главы Совета Комиссаров, особого выбора — исполнять его, или нет, не было. Есть старая пословица; "предупрежден — значит вооружен". Вот и хотелось понять, что меня ждет там, на Земле. И вариантов, как я уже говорил, было всего два. Единственная возможность исключить один из них — это покопаться в голове у Стоуна. Средств для этого хватало, но в данном, конкретно взятом случае, надо покопаться не нарушая Устава, что есть дело не из легких.
Опорожнив банку "Крем-соды", воровато оглянувшись, я с силой запустил ее в стену пещеры. Жалобно звякнув, она отрикошетила в другую стену, еще раз изменила траекторию и впечаталась в борт разведывательного скутера класса "Протон". Черт, люди Земли и других прогрессивных миров! Если бы вы знали, какой это кайф — просто швырнуть пустую банку куда попало, а не выбросить ее в утилизатор с соответствующей отметкой! Какое тепло, какое упоение разливается по венам, по всему телу… разрушать — это так приятно! И как хорошо, что лишь немногие могут себе позволить эту крошечную частичку беспорядка. Иначе все обитаемые миры имели бы кучу шансов вернуться в Анархию 2992 года.
С улицы уже доносился нарастающий гул гравитационной подушки скутера. Неужели, час уже прошел? Я посмотрел на мультипод на запястье. И верно. И ладно, линия надреза на башке Марка уже определена, а скальпель наточен.
Подняв несколько маленьких пыльных торнадо, скутер с номером 973 влетел в пещеру, повис в воздухе возле моего аппарата, и опустился на землю. Разведчик еще качался на амортизаторах, когда поликарбонатный колпак отодвинулся вперед, и из кабины транспорта показался шлем капитана. Марк спрыгнул на каменный пол грота, критичным взглядом зацепил пустую, измятую атакой на стены, банку, подобрал ее и забросил в мусорный контейнер. И лишь после этого поздоровался:
— Здравия желаю, товарищ комиссар-майор, — козырнул Стоун.
— Да ладно уж, — отмахнулся я. — Что ты так официально? Располагайся, присаживайся… "Крем-соду" будешь?
— А "Тархуна" нету? — поинтересовался капитан.
Вот ведь наглый сукин сын!
— Э-э… нет, нету… только "Крем-сода" и "Дюшес".
Вот тут я соврал. "Тархун" еще оставался, но всего с пяток упаковок, потому и хранился только для особых случаев. Как говорится, самому мало. Впрочем, учитывая, что я все равно скоро свалю с Лентиса-2, можно было бы и поделиться. Но слово — не фотонная торпеда, вылетит — не уничтожишь.
— Тогда "Крем-соду", — вздохнул капитан.
Я достал из подлокотника еще две банки напитка, одну протянул офицеру, вторую открыл сам.
— Как тебе служба, Марк? — осторожно начал я.
— В ФБР? — уточнил он.
— И в ФБР вообще, и в этой экспедиции, в частности.
— Ну… не знаю, — повел он плечами. — Как-то скучновато. В твоем возрасте, оно, конечно, самое то — архивы, записи, карты памяти… я не так себе представлял все это, обучаясь в Академии…
— Схватки с инопланетными чудовищами, путешествия на вездеходах, героические побеги из плена аборигенов? — вставил я.
— Да-да, что-то наподобие этого… не хватает драйва, экшина, айса…
— Чего-чего? — не понял я.
— Ну, древние словечки из староанглийского… — пояснил Стоун. — В общем, не хватает действия. Я уже решил подать рапорт на перевод в десант после окончания операции. Тем более, это, похоже, моя первая и последняя исследовательская экспедиция.
— Понятно, понятно… — задумчиво произнес я.
Все сказанное означало только одно — мое переназначение — явно не Марка рук дело. Ему служба в ФБР опостылела до крайности. Значит, кому-то с большими золотыми эполетами, нужен именно я. Для чего? Каких-то своих уникальных особенностей, если они и были, я не знал. Кроме родственных связей, разумеется. Но и это не могло быть ответом — Виктора Павловича я за всю жизнь видел раз десять, из них восемь — в зале Совета в президиуме.