А почему зомби не пробуют выглядеть иначе? Ну, хоть пластику делать, или еще что-то...
Электронное письмо от Shere Khan к DarkStar385. 12.12.2010.
Ваши чувства естественны. Зомби не видят в гнили и грязи уродства, потому что это необходимо им для выживания. У них общее восприятие мира, если один начнет испытывать отвращение к себе, оно со временем передастся остальным - и излишне брезгливых убивают до этого.
Электронное письмо от DarkStar385 к Shere Khan. 12.12.2010.
Я, наверное, глупая, но все-таки не совсем поняла. Никогда полностью не понимала, как зомби устроены. Если у них общие чувства, как один из зомби может испытывать то, что не испытывают остальные? И почему не мешает то, что у них отдельные сознания?
Электронное письмо от Shere Khan к DarkStar385. 12.12.2010.
Новообращенный зомби еще не связан с остальными и может внести новые ноты в их восприятие. Если они могут нести вред, несчастный обречен.
Электронное письмо от DarkStar385 к Shere Khan. 12.12.2010.
Аа... Ясно, спасибо. Бедные адекватные люди, им точно не стать зомби. Мне кажется, чтобы наплевать на свое гниющее тело, нужно еще тем психом быть... Ну, и интересоваться моей кураторшей в ее нынешнем виде - тоже. Это я к тому, что дружить с зомби еще больше не хочется.)
Электронное письмо от Shere Khan к DarkStar385. 12.12.2010.
Немногим этого хочется.
Неужели сейчас вы тоскуете среди зомби совсем одна? Берегите свой разум, даже находящиеся на особых условиях вампиры рискуют потерять его в этой стране.
Электронное письмо от DarkStar385 к Shere Khan. 12.12.2010.
Ничего, со мной все в порядке, и вообще у меня психика устойчивая, да и прямо сейчас я не одна - меня Эльза решила навестить. Очень мило с ее стороны:)
Электронное письмо от Shere Khan к DarkStar385. 12.12.2010.
В таком случае извините за то, что помешал вашему дружескому общению. Я напишу вам позже, может быть, завтра.
Электронное письмо от DarkStar385 к Shere Khan. 12.12.2010.
Вы мне совсем не мешаете, Эльза все равно сейчас в ванне, стирает.) Я ее не эксплуатирую, просто она где-то джинсы измазала, в моей юбке весь день ходила.
***
Письмо на газетном листе, написанное по-французски. Сожжено. 12.12.2010.
Здравствуй, любимая.
Мне кажется, я замерла на тонкой, острой грани - держу равновесие, но чувствую, для падения хватит легчайшего прикосновения ветра... Или мерещится, что за спиной плотина, из последних сил сдерживающая реку, стремящуюся перехлестнуть через край. Мерзко, и отвращение пробивается даже сквозь дурман. Понимаю, могло быть хуже, с ним можно жить, оно слабее меня. Но если безумие прорвется сейчас... Нельзя даже думать об этом. Я ничего не знаю о сущности моей болезни, строю домыслы, потому что не могу довериться одному из лекарей душ. Понимаю, это может уничтожить меня, но иные пути еще темнее.
Мои мысли давно утратили четкость, и я не могу полагаться на свой разум. При жизни все было бы до безумия просто, теперь дороги скрыты во тьме. Будь проклят бог, если он виновен в моей судьбе...
Что мне делать? Мучительная пустота в душе, место для страха, почти причиняет боль. Не могу оставаться в покое, лишь суета скрывает ее, уводит мысли прочь. Я пишу тебе, скольжу по страницам всемирной сети, выкладываюсь на съемках, лишь бы не думать о ней... Слава мирозданию за одно - когда мысли переходят в слова, они становятся ложью.
Все. Хватит пустых речей. Поговорим о настоящем, ощутимом, реальном, о тех, кто окружает меня. Знаешь, теперь мне известно одно - Рия верит в то, что ее предсказание может сбыться. Сегодня она говорила со мной, и беседа была столь же странной, как наша. Ее маска исчезала и возвращалась, я видела то привычную ложь, то маленькую девушку со злыми и вопреки всему веселыми глазами. Они были разными, как портрет кисти талантливого художника и нарисованная деревенским мальчишкой пародия на него. Зрелище завораживало, и казалось неправильным то, что я никогда не снимала маску, даже в детстве, как верят люди, обреченном на невинность. Ошибка - на Земле лишь сильнейшие, глупцы и откровенно безумные могут не лгать, и даже они не всегда желают прикоснуться к правде.
Рия... Она не хотела бы вернуться, но желала новой игры, ведь маски сковывают, у них нет гибкости истинных лиц. А еще в Рие - настоящей или почти настоящей -чувствовалась странная красота. Мне показалось, она была готова рискнуть и ради того, чтобы хоть кто-то увидел ее. Пусть даже я...
Представь себе, любимая, я не знаю, хочу ли, как Рия, расстаться с маской, всю жизнь скрывавшей мое лицо. Но чему мысли о ненужном риске, если та, которую ношу сейчас, позволяет осуществить мои нелепые планы? И в самом деле, откуда это стремление к красоте на пороге смерти... Живой я видела в ней лишь помеху, теперь мечтаю вернуть. Так нелепо... Сколько раз мне приходилось страдать из-за нее? Черноволосая Мари, возненавидевшая меня лишь из-за красивого лица - женская зависть не дала мне коснуться ее сердца, и пришлось вступить в бой. Мужчины, преграды на пути к цели, стремящиеся к привлекательности, как псы к куску мяса. В те годы красота была помехой, а обычное, милое лицо казалось недостижимым избавлением... Не понимаю своих чувств. Если только причина не в том, что хочется хотя бы перед смертью насладиться прежним проклятием. Да... Это кажется почти правдой.
Спасибо тебе за то, что ты есть, любимая - мне легче. Ты знаешь, что часто такие слова ведут к прощанию, но в этот раз беседа еще не завершилась.
Прошлой ночью, пытаясь найти способ отвлечься, я заметила на одном из известных сайтов странный текст. Его суть показалась мне истинной, прочее - игрой масок, отчасти неосознанной. Еще очень юная девушка, чующая, утратившая свой дар, создала видимый всем дневник. Ее история правдива, даже если автор записей все же не она - я знаю, о каком городе идет речь, о какой семье... Девочка едва ли представляет, сколько существ слышали о ней, о том, как отчаянно ее родители пытаются найти выход. Ее клан не случайно считают одном из лучших, но я не знаю, осознает ли она это. Вижу иное - как порой спадает случайно выбранная маска, и под ней проскальзывает свет правды. Девочке всего лишь хочется, чтобы хоть кто-то вне семьи обратил на нее внимание. Так естественно... Она почти счастлива, не хватает лишь этого.
В ее словах почти не нашлось прямой лжи, но не было и правды. Она развлекла меня... И смешнее всего, любимая, то, что пробудившийся разум шепнул мне - сейчас, когда в городе не чующих, ее клан может переехать сюда в обмен на комфортное, исключающее традиционную работу, обращение для девушки.
Мне стоило бы завидовать ей, но слишком велика усталость. А она, должно быть, не узнает, как сложно осознанно играть всю жизнь, позволяя себе приближаться к правде лишь в сжигаемых письмах. Счастливица...
И девочка упомянула портрет, напоминающий один из тех, что написал мой отец, когда я была еще совсем юной. Слащавые, но продаваемые поделки, так похожие на мою игру и мое пение странным сочетанием таланта и безукоризненной банальности. Если портрет - тот самый, я знаю, кто играет со мной. Да, милая, вновь старые, надоевшие подозрения...
Теперь - можешь сгореть. До скорой встречи...
***
"Дневник девушки из сверхъестественного мира". Текст, созданный и размещенный в интернете Кристиной. 13.12.2010.
Мне нравится мой единственный и неповторимый читатель и собеседник. Правда нравится. Даже несмотря на то, что адекватностью от этой личности и не пахнет (фигурально выражаясь). Не обижайтесь, Табаки, но это так, и вы, думаю, сами это замечаете. Не знаю, сколько правды в ваших словах, и сколько притворства и игры, но их интересно читать. Спасибо. Вы меня развлекаете. Боюсь, даже слишком хорошо, так можно впасть в зависимость... Но я честно постараюсь удержаться. И какого вы все-таки пола? Не умею определять по словам, увы. Но хватит о других, это мой дневник. Здесь место для меня и моих маленьких глупых проблем.