Когда-то я могла наблюдать за небом и читать звёзды. Я была Пишущей. Судьбопишущей. И мои глаза видели не только свет, но и тьму, вплетённую в судьбы. Теперь я не использую магию, потому что не чувствую её. Тогда я сделала свой выбор, не осознавая его последствий, отказалась от всего ради этого. Поэтому я больше не могу писать. Всё, что я могу, это смотреть. Смотреть, как мир рушится, а я стою здесь, беспомощная. И каждый шаг — это шаг, который никуда не ведёт. Но сама магия больше мне не нужна, я адаптировалась и научилась спокойно обходиться без неё.
Выхожу на каменный дворик, который ведёт к обрыву. Стою там, почти не двигаясь, ощущая, как ветер касается моего лица. Он холодный, как сам мир, в который я попала. Не знаю, сколько времени прошло, но туман рассеялся, и я вижу, как по небу ползёт старая карта созвездний, на которой звёзды больше не горят.
Мне не хватало всего, что я потеряла. Любви. Надежды. Я не могу поверить, что когда-то писала «судьбы» людей. Но теперь я понимаю, что сама стала частью без судьбы и будущего, как сломанный сосуд, который нельзя исправить. Моё тело — это уже не я. Оно слишком хрупкое, слишком холодное.
Я шагаю по заброшенной обсерватории, которая стала мне домом. Все эти стены, все эти книги и свитки, что когда-то хранили силы, мёртвы, как и я. Даже мои руки, что когда-то писали, не могут больше оставить следа. Они просто дрожат, как осенний лист на ветру. Варю себе отвар из трав, как всегда, по старому привычному ритуалу. Ожидание аромата, который когда-то был знаком уютного уединения, теперь не приносит утешения. Всё повторяется. Этот день, этот жест, эта боль. Это не жизнь, а существование. Просто время, которое тянется, не ведая цели.
Беру перо старое, почти стертое от времени и чувствую его тяжесть в руках. Рисую линии, как когда-то рисовала судьбы, но теперь они пустые. Я пишу в пустоту о том, чего не существует.
Перо молчит.
И я молчу.
Оно не может писать.
И я не могу.
Каждую ночь я просыпаюсь, мокрая от пота, с ощущением, что кто-то шепчет мне слова, которых я не могу разобрать, как будто со мной говорят на другом языке. Я слышу их в своей голове, но знаю, что это не мои мысли и не моя память.
Закрываю глаза.
И вот он снова, рядом.
Его тень висит над мной, как нестерпимое тяжёлое молчание, как кошмар, который возвращается каждый раз. Всё это кажется мне искажённым. Плохой сон, который я забываю, но который всё равно оставляет след в душе. Я не могу запомнить, что мне снилось, что произошло, пыталаю держаться за кусочки, которые остаются в памяти, но они сразу же начинают теряться и ускользать от меня, как песок между пальцами.
Они сидели в храме, в старом зале, где резные окна пускали свет на карту судьбы. Он был с нами в Ордене. Он не смотрел на неё, но она ощущала его присутствие так, как если бы вся комната была заполнена его молчанием. Ариэль не могла понять, что именно было в этом молчании, но оно обвивало, как туман, заполняя каждый уголок. Он подошёл к ней и его взгляд был, как остриё меча, резким и бескомпромиссным.
«Тот, кто пишет, не может быть свободен»
И она не понимала, о чём он. В принципе, никто не понимал. Мы чувствовали его власть, его уверенность. Он знает что-то, чего не знаем мы, хотя был частью системы, частью того, во что мы верим. Во что верят все. Но не он.
Моё тело снова просыпается от этих мыслей, от этой боли. В каждом сне я снова чувствую это. Я больше не могу спать. Каждый мой сон снова кошмар. Каждый из них повторяется, как старая записка. И в них я всегда что-то теряю. Я открываю глаза. Все воспоминания о сне и кошмарах снова исчезают и остается только чувство страха. Эти воспоминания — как разбитое зеркало, отражающее то, чему не было суждено быть целым. Этот голос, как эхо в моей голове. Он не говорит мне ничего нового.
Он не даёт мне ответа.
И я не могу вспомнить.
Тело дрожало от озноба, но я, пересилив себя и свое желание остаться под одеялом, встала закрыть окно. Пол под ногами ледяной,как будто ночь впиталась в дерево и не хочет отпускать.Прохожу мимо зеркала и в тусклом отблеске вижу себя.Не придав большого значения прохожу мимо, но понимаю что, что-то не так. Возвращаюсь к зеркалу и вижу, что отражение стоит чуть иначе и смотрит не туда, куда смотрю я. И тень за спиной не двигается вместе со мной.Я резко поворачиваюсь, но комната пуста и только ночной ветер шевелит занавеску на окне.
— Совсем из ума выжила, покажется же такое. — сказала я сама себе.
Тянусь к ручке окна, чтобы закрыть его, но меня пробирает до дрожи костей. Потому что я слышу чьи-то шаги, чувствую, что сейчас рядом кто-то есть и направляюсь к двери.