В надежде, что сейчас непременно все прояснится, открываю нашу болталку. Но нет. Ни намека. Ни одного даже осторожного «девочки, а вы слышали?». Ни «мой опять трубку не берет». Будто и не было ничего вовсе.
Значит, либо ЧП было настолько секретным, что парни даже женам ничего не сказали. Либо… Файб его просто придумал. По крайней мере, в том виде, в каком он мне это дело подал.
Да, скорее всего, так и было! Сердце колотится как ненормальное. Я добираюсь до последнего сообщения в ленте, когда прилетает еще одно. От Нины Юрьевны — негласного лидера чата.
«Девочки, все же помнят Лешу Столярова? Мой сказал, что ему дали квартиру Ивановых. А вы помните, какой там свинарник. Может, возьмем парня под крылышко?»
«Я не против. Что вы предлагаете?» — строчат в ответ.
«Давайте поможем парню навести порядок. Может, ремонтик какой сообразим, а? Хороший он мужик, жалко. Бабу и ту некуда привести».
К сообщению сразу начинают прилетать реакции. Сердечки. Смайлы. Кто-то пишет, что давно пора. Кто-то — что капитан Столяров и правда очень приятный малый. Нина Юрьевна в шутку строчит: «Эх! Где мои семнадцать лет?». Смайлики сыплются с новой силой. Одна из наших девочек вспоминает, что у нее остались старые занавески, которые еще вполне ничего, другая — про остатки гипсокартона. Есть и те, кто просто ворчит. О том, что холостяков, дескать, надо женить, чтобы нам, старым больным женщинам, не приходилось напрягаться. Нина Юрьевна парирует, что чужих у нас нет. Все одна семья. Да и какие мы старые? Действительно, в нашем чате ведь женщины от малого до велика.
«Даниэлла Романовна, у вас же тоже стройка только закончилась, может, вы найдете какие-то материалы, которые нам бы пригодились?»
Господи, как я ненавижу свое полное имя! Кто вообще вспомнил, что я Даниэлла? Бр-р-р. Мама, будучи беременной, подсела на какие-то идиотские сериалы, и назвала меня в честь одной из героинь. Ну… Это многое говорит о моей маме. Царствие ей небесное.
«Да, Дана. Было бы хорошо!» — подхватывает Нина Юрьевна. К счастью, она в том возрасте, который позволяет обойтись без отчеств, даже общаясь с генеральской женой.
Подумав, я набираю:
«У нас осталась краска. Могу привезти».
«Прекрасно! Уверена, там найдется, что покрасить».
Интересно, а сам Столяров вообще в курсе, что ему решили причинить добро?
Эта мысль заставляет меня улыбнуться.
Остаток дня я посвящаю работе. Потому что на завтра у меня вот так нежданно-негаданно появились другие планы. Спохватываюсь ближе к восьми. Надо приготовить ужин. Герман может вернуться в любой момент — рабочий-то день давно закончился. На скорую руку отвариваю спагетти и делаю к ним соус болоньезе.
Девять. Германа нет. Смотрю на телефон. Ну, хоть сообщение…
«Малыш, не жди. Я опять задерживаюсь. Целую».
Сгорбившись подобно древней старухе, плетусь в душ. Ничего не хочется, но я зачем-то провожу свои ежевечерние ритуалы. Моюсь, мажусь с ног до головы кремом, расчесываю волосы, пока они не начинают блестеть. Может, отрезать их? Будет меньше мороки. Я только потому этого еще и не сделала, что Герману мои волосы нравятся. Впрочем, это уже неважно, наверное… Да?
Всхлипываю. Что же так тошно-то? Кручусь с бока на бок. Он возвращается уже после одиннадцати. И сразу идет в душ. В принципе, после работы он делает так всегда. Но в последние дни мне это кажется весьма подозрительным.
Когда Герман заходит в спальню, я делаю вид, что сплю. Больше никаких инициатив. Никогда в жизни я на это теперь не осмелюсь… Но сегодня этого и не требуется. Файб берет ситуацию в свои руки. Прижимается ко мне со спины. Целует. За ухом, в шею… Прикусывает скулу. Нежит. Но все будто бы торопясь.
— Сегодня без прелюдий, Зима, — сипит, с силой в меня толкаясь. — Я исправлюсь. Потом… Когда чуть отдышусь.
И вроде бы тут тоже ничего нового. Я и раньше замечала за мужем, что при помощи секса он порой сбрасывает напряжение, а порой даже злость. Просто в этот раз… Я опять же не знаю, что думать. Файб заканчивает так быстро, что просто не верится, что он был с кем-то накануне. Ему же не пятнадцать лет, чтобы гормоны перли. Да и… Ну, знаете… Слишком его много. Я сейчас про сперму, обильно стекающую по ногам.
Неуклюже корчась, сползаю на пол, опасаясь испачкать простыни.
— Эй! Ты куда? — сипит муж.
— Нужно помыться.
— Ну ты чего? Без сладенького? Давай сама пальчиками…
— В другой раз.
— Дана, — хмурится Файб.
— Все нормально, Гер, правда. Я в порядке. Не настроена просто, ага?
Он явно недоволен. Оттягивая объяснения, из ванной выходить не спешу. А когда все же возвращаюсь в спальню, Файб спит сном младенца.