Тихо произносит.
- Да лучше бы было семнадцать.
Задыхаюсь обидой.
- Я уйду, ясно!? Как только ты...
Никогда не любил мои выплески. Вот и сейчас резко оборачивается, вложив во взгляд всё холодом пробирающее презрение.
- Ты забылась? Хватит быть такой глупой. Тебе уже сколько нынче? 27 стукнет? Не пора ли взрослеть, девочка? Или что.. за Славича выскочила, и всё?
- Да почему у тебя всё к нему сводится? За что ты так... Ты рад, да!? Рад, что его не нашли? Рад!?
Злость.. ярость, сдерживаемая в одном кулаке. В ответ лишь только обидно, уже давно не страшно.
- Ударишь? Конечно, что тебе стоит..
Сжимает желваки. Холодно выплёвывает.
- Дура. - Скомкивает халат. - Как была, так и осталась.
Бросает в меня, уходя. Вот.. сейчас.. хлопнет дверь. И... всё.
Падаю на подушку, закрывая глаза. Почему он всегда вмешивается!? Зачем ему это?
В дверь стучит медсестра, зовёт в процедурный. Очнулись? Сколько можно выкачивать кровь? Не могу уже видеть эти чёртовы оливковые стены!
Еле сдерживаюсь, чтобы не разрыдаться. Пропускаю завтрак, дожидаюсь обхода с непонятными результатами, собираюсь на пятый. Не могу так... Ещё один день здесь? Сколько можно...
"Саша, где ты!? Где ты? Где ты!?" добивает повторно "Где ты?"
Хочется выключить мысли, отключить голову, только.. Где ты?
Что могло произойти!?
Снова набираю его отца.
- Да, Ника.
- Почему Вы ничего не говорите!? Чем я это за...
Второй раз за утро окунули в холод.
- Ты опять? Сколько можно уже? О чем говорить? Новостей нет.
- Да разве может...
- Что ты знаешь о жизни, девочка? Каждый день в этой стране пропадают 300 человек. И это только официальная статистика, в которую Саша не входит. Что ты хочешь? Чуда!? Думаешь, я не хочу...
Замолкает, истошно выдохнув, словно перебарывая острую боль.
- Вы...
- З.. замолчи. Перестань, Ника. Учись ждать. Бизон скинет данные, через полчаса удали папку. Если это где-то появится... Ты поняла?
- Да.
Падаю на стул возле стола, закусив дрожжащую кисть. Не могу так, черт возьми, не могу...
"Manque de toi [Тебя не хватает]
Dans mes nuits [В моих ночах,]
Dans la pluie [В дожде,]
Dans les rires [В смехе,]
Dans le pire [В самом худшем]
De ma vie [В моей жизни.]"
(Mozart, l'Opéra Rock - "Je Dors Sur Les Roses")
Открываю email, первое пришедшее непрочитанное. Скачиваю архив, тут же перенося письмо в корзину и удаляя из неё.
Открываю загруженное, выгружаю в папку загрузки.. жду. Весит прилично..
Наконец-то..
Сканы документов с каким-то непонятным почерком и печатью бывшего отцовского отделения, боюсь вчитываться, решив сначала пролистать всё. Прокручиваю и замираю...
Это правда. Нет. Как...
Фото лежащего на боку, некогда несокрушимого... Как эта машина могла перевернуться? Она же.. устойчива, непробиваема. Это же танк, блин! Даже когда я врезалась в неё на своей бывшей ласточке, у неё же только краска слегка осыпалась, ну!?
Да разве такое возможно? Это точно та машина!? Может.. постановка!?
Увеличиваю, тут же закрываю глаза.
Его.. его выгравированные инициалы на отлитых порогах. Да как же так?
Вытираю слезы, продолжая всматриваться.
Как это возможно?
Следующее фото режет по живому, сдавливаю ноющий низ.. салон со вставшими часами на приборной панели и выброшенными подушками с алой кровью на водительском. Не могу.
Откидываю смартфон, резко вскочив.
Собираю углы палаты.
Это всё неправда, нет. Всё это постановка. Они.. просто.. шутят, ну, быть того не может.
Это не Саша. Не он.. не похоже на него. Он бы этого не допустил. Нет.. точно. Не поверю.
Время тянется заезженной пластинкой... Сил отрицать больше нет. Протягиваю руку к погасшему смартфону... Я должна всё просмотреть. Должна.
Перелистываю фото-снимки, сдавливая висок. Снова почерк, уже сменившийся.
Следом какая-то аудиозапись.
Рвусь к тумбочке, раскидываю все туалетные принадлежности, выгребаю свою косметичку, вываливаю всё содержимое на кровать. Хватаю наушники со скомканным проводами. Руки не слушаются, дрожат, не желая справляться.
Черт с ними.
Подцепляю комком, поднося телефон к самому уху. Нажимаю на "Play".
В левое врывается Славин испуг наряду с каким-то
- Он меня убьет, убьёт, блин.. как вы могли её одну.
"Ты записывай лучше" - женский.. знакомый... Нервный.
- Да пишу я.
Любимый отмахивается.
- Слав, я...
Переслушиваю вновь и вновь, на пятый раз отпуская repeat.
Почему-то замирает, давая расслышать какой-то шум.. шум мотора, да, точно, его звук. Слава постукивает зубами.
- Алекс Георгиевич, Саш, она..
Теряется на мгновение, снова погружая в ревущее шуршание.