Как-то вечерком Сергей благополучно высадил очередного «левого» пассажира на Сущевском Валу, прокатился к Рижскому, скромно обозначив через тонированное стекло «фак» банде «лицензионных» таксеров, оккупировавших подступы, и, не найдя в радиусе безопасного удаления ни одной томящейся в ожидании фигуры, направился к проспекту, чтобы ехать домой.
Не успел разогнаться, глядь — в двадцати метрах от светофора торчит дамочка и зазывно ручонкой машет.
— Ну, мать, нашла ты место, где голосить! — недовольно пробурчал Сергей, подражая интонациям записных московских таксистов (пока изучал сферы раздела — не одну сотню у.е. прокатал на такси, тут поневоле интонации запомнишь!).
А проблема была в том, что фонари уже включили, светло — как днем, и совсем рядом, за углом — «лицензионные». То есть «спалиться» — как два пальца в пепси обмакнуть!
— Нештатная ситуация — тоже неплохо. Проверяем работоспособность системы в условиях повышенного риска…
Воровато оглянувшись, Сергей резко затормозил, распахнул дверь и нарочито спокойно бросил:
— Прошу.
Дамочка, заторможенно двигаясь, принялась размещаться на заднем сиденье. При ближайшем рассмотрении оказалось, что ей едва за двадцать, прическа — «взбесившийся еж», одета с ног до головы в просторный джине, скрывающий формы, и фонит от неё хорошим ликером, коньяком и шоколадом, как от свежепропитанного торта. Едва дождавшись, когда конечности дамочки оказались вне проезжей части, Сергей захлопнул дверь, выскочил на проспект и припустил вниз по улице. Сами понимаете — ни о каких предварительных торгах речи быть не могло, ситуация не располагала.
— Куда едем? — поинтересовался наш парень, оказавшись вне зоны досягаемости сурового ока «лицензионных».
— В Балашиху, — дохнув ликерным перегаром, сообщила дамочка.
— В Балашиху, — задумчиво повторил Сергей, потихоньку притормаживая. — Вы ничего не путаете? Вы «голосуете» у Рижского, в одиннадцать вечера… Чтобы ехать в Балашиху? Вы не москвичка?
— Я там живу — в Балашихе, — дамочка доверительно икнула, прикрыв рот ладошкой, и хихикнула. — Я балашичка. Работаю в Останкине. А тут у меня подружка живет. Мы с подружками тут это… гудели маленько.
Сергей сбавил ход до минимума и озабоченно нахмурился. Обеспеченного алиби времени оставалось всего ничего — как раз добраться до дома плюс минут пятнадцать на непредвиденные отклонения. Дамочка, желавшая прокатиться к черту на кулички, возникла не вовремя: ей бы, гуляке вечерней, пройти двадцать метров и свернуть за угол — аккурат угодила бы в крепкие объятия целой банды настоящих таксистов, готовых мчаться с места в карьер хоть до Магадана. Возвращать на исходную — глупо и небезопасно. И что же с ней теперь делать?
— Так… Я вас высажу у «Проспекта Мира». Вам так удобнее. Доедете до Измайловского парка, оттуда возьмете такси, или на маршрутке, если успеете, — гораздо дешевле выйдет. Денег не возьму. Хорошо?
— Нехорошо, — капризно дернула плечиком дамочка. — Не хочу на метро. Не хочу до Измайловского. На маршрутке — совсем не хочу! Хочу домой — прямо сейчас. Поезжайте, поезжайте — что вы встали?
— Поезжаю, — Сергей вновь набрал скорость и доходчиво обрисовал ситуацию: — В половине двенадцатого я должен быть дома. Паркинг — через квартал, мне ещё пешком минут десять топать. Успеваю лишь в том случае, если ехать прямо и нигде не останавливаться…
— Я хорошо заплачу, — дамочка расстегнула необъятную косметичку с макромешными висюльками и принялась в ней копаться. — Деньги — не проблема!
— Я же сказал — вы сходите у «Проспекта Мира», — Сергей усмехнулся — попадаются же настырные! — Я не виноват, что вы, как вы изволили выразиться, имеете обыкновение вечерами «гудеть» с подружками в полусотне километров от дома. Надо продумывать такие мероприятия — или оставаться ночевать, или…
— Оба-на! — огорченно воскликнула дамочка, завершив ревизию косметички. — Денег нету. Портмоне кончи лось! В смысле, нету его… А-а-а… Точно — у Ирки где-то вывалилось, когда диски доставала. Я ей «Храброе сердце» принесла на DVD — она от Мэла прется…
— Ничего, я дам вам тридцать рублей, — рыцарственно пообещал Сергей. — На маршрутку и метро — хватит.
— В кредит не повезешь? — дамочка опять принялась ковыряться в косметичке. — Я дам визитку, потом созвонимся, я отдам…
— Вы мне надоели, — буркнул Сергей. — Я сказал — сходите у «Проспекта», разговор окончен.
— Я нечасто гудю… гужу… тьфу! Короче, это редко бывает. А ты мне тоже надоел! Не хочешь по-хорошему — на тебе!