Мне больше не нужно беспокоиться о Коваре или Буфалино. Как и никому другому в городе.
Слава гребаному Богу.
Верный своему слову, я не обрушил удар молотка на оставшихся крыс так жестоко, как можно было ожидать.
За это они должны благодарить Эсме.
Большинство выбрало изгнание. Некоторые отказались от своего предательства и были переведены на более низкие должности. Они никогда больше не будут обладать настоящей властью в Братве. Но у них есть своя жизнь и перемены, чтобы переделать свое наследие.
Мы все заслуживаем такого милосердия.
Я знаю это лучше, чем кто-либо другой.
Единственный другой проект, который занимает часть моего времени, но в основном Эсме, — это ремонт особняка моего отца.
Как только все повреждения, полученные в драке, были устранены, Эсме бросилась перекраивать его. Большинство комнат преобразились за несколько недель, настолько, что иногда я захожу в них и ничего там не узнаю.
— Тебе не нравится? — Спросила меня Эсме, когда я осматривал старый кабинет моего отца, который она превратила в семейную гостиную.
— Нет, я бы не сказал, что не нравится, — сказал я ей. — Просто это так по-другому.
— Я хотела, чтобы в помещении было теплее, — объяснила она. — Здесь было так... строго.
Я бы рассмеялся над этим. Если бы только она знала, насколько она была права. — Мой отец был суровым, так что это все объясняет.
— Ты уверен, что не возражаешь против всех изменений, которые я здесь вношу?
— Я уверен. Теперь это твой дом. Я просто хочу, чтобы тебе здесь было удобно.
Кончилось тем, что мы занялись сексом на широком диване, который занимал место, где когда-то стоял письменный стол моего отца.
Чистое гребаное блаженство.
Это, наверное, лучшая часть моей новой реальности.
Эсме.
Феникс.
Наша семья.
Быть Доном было бы не так приятно, если бы со мной не было их двоих.
— Машины у входа, босс, — говорит Адрик, вырывая меня из моих праздных мыслей.
Я киваю. — Прежде чем мы уйдем, присядь на минутку, — говорю я, глядя на Василия и Алексея. — И вы двое тоже.
Они втроем садятся, образуя вокруг меня замкнутый круг. Я открываю новую бутылку виски и наливаю в четыре стакана.
Это мой первый напиток за несколько месяцев. В последнее время я пью нерегулярно. Это то, чем я занимаюсь по особым случаям.
Последний раз я был пьян, когда был в горах. Почти год назад, пропивая свои потери и заглушая своих демонов.
Мне больше не нужно этого делать.
— Мы справились со всем этим дерьмом, — говорю я своим подчиненным. Я беру свой стакан виски. — Мы укрепили контроль над Западным побережьем и устранили угрозы Братве. Но нам еще многое предстоит сделать. У меня есть планы для всех нас.
Адрик улыбается и поднимает свой бокал. — За будущее Братвы.
Мы поднимаем бокалы, и я делаю глоток насыщенного горького виски.
— Наше будущее было бы невозможно без жертв других, — говорю я. — Поэтому я предлагаю еще один тост. За Станислава, — говорю я, поднимая свой бокал.
Мои люди бормочут и поднимают тост за Станислава.
— За Максима, — продолжаю я.
— За Максима!
— За Киллиана.
— За Киллиана!
— Ты действительно собираешься выпить за меня без меня? — раздается знакомый голос от двери. — Я бы сказал, чертовски грубо.
Я поворачиваюсь.
И стакан с виски выпадает из моей руки.
Он падает на землю и разбивается, но я не замечаю. Мне наплевать.
Потому что в комнате призрак.
Или, по крайней мере, я думаю, что это привидение.
Но Киллиан О'Салливан выглядит очень, очень реальным.
Он из плоти и костей. Теплый. Живой.
В руке у него трость, и он немного опирается на нее, когда преодолевает разделяющее нас расстояние.
У него есть шрамы, которые я не узнаю.
Однако эти голубые глаза —упрямые, смеющиеся, живые — ничуть не изменились.
И когда он делает последний шаг вперед и обнимает меня, я понимаю, как чертовски сильно скучал по своему лучшему другу.
— Ты ведь не становишься слишком мягким и сентиментальным по отношению ко мне? — он бормочет мне на ухо.
Я выпускаю его из объятий и отхожу.
— Дерьмово выглядишь, — криво замечаю я.
— Ты все еще выглядишь лучше, чем когда-либо будешь, — выпаливает он в ответ.
Я смеюсь, он смеется, и мужчины, сидящие за столом, смеются. Это смех, очищающий душу, такой, который случается всего несколько раз в жизни человека. Когда что-то действительно застает его врасплох.
— А теперь, — говорит Киллиан, сверкая глазами, — мы можем закончить этот тост? Я чертовски хочу выпить.
Я нахожу пару чистых бокалов и наливаю каждому из нас. Адрик, Алексей и Василий встают, чтобы присоединиться к нам. Мы чокаемся бокалами и делаем большой глоток.
Это похоже на спасение.
Это похоже на искупление.
На вкус это как будущее, ради которого я проливал кровь, пот и слезы.
Это действительно чертовски вкусно.
Как только мы все осушаем свои бокалы, мои помощники невнятно извиняются и выскальзывают из комнаты.
Здесь только Киллиан и я.
Я чувствую себя полным дураком — продолжаю смотреть на него, гадая, настоящий ли он, или я просто получил черепно-мозговую травму и все это больная галлюцинация.
Но он реален. Он здесь.
— И что? — Спрашиваю я после минуты молчания.
Он с любопытством оглядывается на меня. — Что?
Господи, прошло столько месяцев, и ему совсем не требуется времени, чтобы снова вывести меня из себя.
Я хлопаю ладонью по столу и рычу. — Так ты собираешься рассказать мне, как, черт возьми, ты сюда попал?!
Он снова смеется над этим. Этот приводящий в бешенство смех ирландца, который, как и всегда, заставляет меня лезть на стену.