Он немедленно делает, как я говорю. В тот момент, когда пистолет опущен, я неспешно возвращаюсь к бару.
Других одиноких выпивох нигде не видно, они явно сбежали отсюда, как только дерьмо стало настоящим. Умная мысль.
Я сажусь на тот же барный стул, который занимал всего несколько минут назад, и беру свою пивную кружку. Поднося его к носу, я делаю вдох.
— Бьюсь об заклад, пахнет так же отвратительно, как и на вкус, — протягиваю я. Швыряю его в зеркальную стену за спиной бармена. Он вздрагивает, когда она пролетает мимо его уха и разлетается на миллион блестящих осколков. Зеркало летит вместе с ним, огромные осколки падают на землю.
Руки мужчины все еще подняты. Я вижу, как дрожат кончики его пальцев.
— Теперь мы можем обойтись без притворства? — Спрашиваю я непринужденно.
Бармен смотрит на меня с пугающим расчетом. Я точно знаю, о чем он думает. Он гадает, доживет ли до следующего дня.
— Кто ты, черт возьми, такой? — спрашивает он приглушенным голосом.
Я помню слова, которые я прокричал над ущельем после того, как соорудил импровизированную могилу Киллиана.
Я — смерть.
Но я хочу, чтобы этот бедолага сотрудничал, а не описался в штаны от ужаса. Поэтому я приберегаю театральность для другого раза.
— А это имеет значение? — Спрашиваю я вместо этого.
— Ну, и чего же ты хочешь?
— Вопрос получше, — соглашаюсь я. — Но сначала ты должен ответить мне.
— Ты не задал вопроса.
Я поднимаю бровь. — Да, это так. И ты солгал мне, за что люди получше тебя отдали свои жизни. Итак, ты хочешь попробовать снова?
Он кивает. Я замечаю, как в панике сгибается его кадык.
— Превосходно. Ты знал Киллиана О'Салливан?
— Не лично, — заикается бармен. — Но я знаю… о нем.
— Достаточно справедливо. — Пистолет в моей руке по-прежнему направлен на бармена. — Полагаю, ты знаешь его отца.
Бармен замирает, и его бледность становится еще бледнее. Затем он кивает.
— Тоже превосходно. Где мне его найти? — Спрашиваю я.
— Послушай...
— Просто чтобы ты знал, я не люблю оправданий, — говорю я ему. Я стучу рукоятью пистолета по столешнице, чтобы напомнить ему, кто здесь по-прежнему главный.
— Он выпотрошит тебя. Ронан О'Салливан не из тех, с кем можно шутить.
— Очевидно, со мной тоже.
Бармен смотрит мимо меня на тела головорезов, усеявших пол его паба. — Я знаю, где ты можешь найти его, — вздыхает он со смирением и поражением в голосе.
— Вот хороший человек. — Я засовываю пистолет обратно за пояс. Мужчина опускается с явным облегчением.
— Я тянусь за ручкой и бумагой, — окликает он меня, когда я встаю с барного стула. — Я дам тебе адрес.
Я смеюсь и качаю головой. — О, нет, друг. Я бы предпочел, чтобы ты просто отвез меня сам.
— Ты… ты хочешь, чтобы я отвез тебя? — Его бледность вернулась и стала болезненнее, чем когда-либо. Я только что убил троих человек в мгновение ока, прямо на глазах у этого жалкого ублюдка, и все же он все еще боится Ронана О'Салливана почти так же сильно, как меня.
Репутация ирландца впечатляет.
Более слабый человек мог бы испугаться этого.
Но не я.
Я самый опасный человек на планете, и мне больше нечего терять.
Бармен закрывается, и мы выходим на улицу. Он ведет меня к довольно симпатичной машине, определенно той, за которую платит простой бармен в захудалом пабе на окраине Дублина.
Но я не задаю ему вопросов, устраиваясь на пассажирском сиденье его машины.
Мы едем по городу, но я, кажется, ни на чем не могу сосредоточиться. Мой разум лихорадочно работает.
Это был дом Киллиана. Он вырос на этих улицах. Он ввязывался в кулачные бои и гонялся за девушками на этих улицах. Он любил эти улицы — до того дня, когда они выплюнули его на рейс в один конец в Америку.
И все же я нигде не могу его представить.
Я не вижу, чтобы он здесь вписывался.
Предательство его семьи вытеснило из него квинтэссенцию ирландца. Как будто часть его души никогда не покидала родную страну.
— У меня мои светлые волосы и голубые глаза, — всегда говорил мне Киллиан, когда мы пьяными шатались из одного клуба в другой в наши более молодые и безрассудные подростковые годы. — Подарки от Матери Ирландии. И это единственное, что я оставлю себе.
Воспоминание щиплет сильнее, чем я ожидал.
— У тебя есть имя? — Спрашиваю я бармена. Что угодно, лишь бы отвлечься от шторма, бушующего в моей голове.
— Разве это имеет значение? — он рычит.
Я мрачно смеюсь. — Ты прав. Не имеет.
Он останавливается перед воротами модного комплекса. Он большой, но далеко не такой роскошный, как тот, что принадлежал Станиславу.
Я вижу, как ухмылка растягивается в уголках его рта. Он, очевидно, думает, что загнал меня в угол. Поменялся ролями, ублюдок, он, без сомнения, смеется про себя. Внутри, вероятно, несколько десятков вооруженных людей, что оставит меня в неоспоримом меньшинстве. Камеры наблюдения, бронированные двери, оружие, спрятанное в каждом углу...
Большое, блядь, дело.
Бармен, сидящий за рулем, смотрит на меня краешком глаза, вероятно, удивляясь, почему я сейчас выгляжу таким чертовски спокойным.
— Ты собираешься просто войти туда со мной? — спрашивает он, опуская окно и ожидая, когда дежурный охранник выйдет из своей маленькой бутки.
Я пожимаю плечами. — Именно за этим я сюда и пришел.
— Аудиенция у Ронана О'Салливана?
— Совершенно верно.
— Даже если это будет стоить тебе жизни?
Я снова пожимаю плечами. — Моя жизнь не так важна для меня, как ты мог подумать, — отвечаю я. — Возможно, это необходимая часть того, чтобы быть хорошим бойцом. Ты не сможешь победить, если боишься быть убитым.
— Так вот как ты убил троих человек за считанные секунды? — спрашивает он.